Блог

Итак, я создала второй канал, больше завязанный на моем писательском творчестве. Все рубрики связанные с самообразованием автоматически переносятся туда. Там будет больше официальности, но и вместе с тем, больше контента про меня и мои взгляды. Почти не будет темы косплея, ибо многим она не очень нравится. Также там я планирую развиваться в рисовании и показывать свой прогресс. Основной фэндом там будет собор, однако не факт, что не блеснут и другие книги. Ссылка: https://t.me/poletccobora В поисковике: Полет с собора Парижской Богоматери

— Ты видел счастье, малыш? — Мужчина затянулся, отряхнув с сигары порядочную горстку пепла. Она сразу стала смотреться сиротливо на фоне темной поверхности дубовой столешницы. Юноша нервно сглотнул, чувствуя себя очень неуютно. Будто все его существо протестовало против нахождения здесь и общения с этим человеком. — Но, сэр… счастье же абстрактное, метафизическое понятие, его невозможно узреть… — начал было тот, совершенно сбитый с толку. Дальнейший монолог он снес стойко, но вместе с тем и безучастно. Как только юноша закончил, новый знакомый окатил его безразличным взглядом, пустым и необычно блестящим. — Вот как… а счастливых людей? Счастливых людей ты видел? Он хотел было что-то сказать, даже неизвестная мысль почти сорвалась с губ, как осознал, что ответа нет. Утверждение не нашло своего фактического фундамента. Нет, он никогда не помнил ни одного счастливого человека, несмотря на все желание возразить. Неужели такая обыденная вещь не смогла найти должного пристанища в молодом сознании?… Мужчина рассмеялся и выпустил ему в лицо клуб сизоватого дыма. Было в этом смехе что-то такое… этакое. — Вот именно, малыш. Не видел. — хрипотца в голосе придавала неуюта этим словам, становилось всё более и более не по себе. — Но если Вы этого не видели, не значит, что этого не существует! — вспылил отрок. В испуганных глазах мелькнула искра живого возражения, превратив его в самоуверенного студента, готового в любой момент сорваться на эмоциональную дискуссию со старомодным преподавателем. — Как знать, как знать… — Он опустил голову, скрывая взгляд за потертыми полями заношенной шляпы.