Ты всегда выбирал их,
Я запомнил это за двоих.
Запомнил цвет тех лепестков
И остроту диких шипов.
Ты всегда выбирал боль,
Чтоб раны те не заживали,
На хрупком сердце были шрамы,
А на руках свежая кровь.
Ты всегда выбирал розы,
Потому что ты любил,
Любил то что не доступно,
Любил того кто их дарил.
При всём уважении не красть мои работы.
Читать далее ›
Так больно и холодно быть одному,
Каждый день был одинаков, как один к одному,
А я мечтал просто чувствовать что-то,
Чтоб любили меня, быть нужным кому-то.
Но как оказалось даже для тех,
Кого я любил, остался не кем.
А был ли я кем-то?
Да, больным телом.
Ходячим мешком проблем без решений.
Был тем, кто мешался на проходе к кому-то.
Будто бы к счастью? Не знаю, как будто.
А к счастью я даже не мог прикоснутся.
В руках это счастье никогда не держал,
Даже запаха его не учуял.
Зато я чувствовал рядом с собой,
Смерть, которая пахла мёртвой судьбой.
Чем-то испорченным, холодным, больным.
Словно ватка со спиртом под носом моим.
Я видел саму смерть, перед глазами она.
Кстати она даже похожа на меня.
Знал что умру я скоро и тогда,
Я понял что жизнь просто не для меня.
Я протянул ей руку, она спросила:
—Ты знаешь?
Я знал.
Знал что умру в свои 19.
Ночью, холодной зимой, там на крыше.
Того старого дома умру.
Умру, потому что я просто здесь лишний.
Умру, потому что я так хочу.
При всём уважении, не красть мои работы.
Читать далее ›
