Цветные стёкла

Горячие капли нежную кожу обжигают, а внутри жизнь медленно угасает, сам себя изнутри убивает. Стоит неподвижно под кипятком, что из душа льётся. Пошевелиться не может, взгляд в одну точку направлен. Вдруг сердце скулит, заставляя чувство вины проснуться, оно своими липкими щупальцами из ступора вытягивает. Растирает кожу докрасна. Ему боли не хватает. Сильной, физической, да такой, чтобы кровоточащее сердце затмило. Крутит ручку, добавляя кипятка. Паром вся комната заполняется вмиг, а он всё трёт.  Трёт! Трёт! Не помогает. Короткими ноготками кожу сдирает на теле, на лице,  до кровавых дорожек, вода их тут же смывает. А толку, ни какого! Эту грязь не отмыть. По крайней мере, душ с этим не в силах справиться. Он не способен смыть его прошлого. Вымыть грязь из мыслей, из нутру… из души. Души? Да откуда она у него. Продал он её уже давно. И за что? За тряпки? За цацки? За новый айфон?  Глупый мальчишка.  Нет, не за всё это. Он обменял её на свободу. Свободу, от человека, которого всеми фибрами любил… Свободу от любви… Свободу… … Смотрит на своё чуть заметное отражение на запотевшем стекле. Узнать в нём себя не получается. С мокрых, сожженных розовой краской волос текут дорожки горячей воды. Макияж поплыл, размазался по всему лицу. Трёт это ненавистное лицо, размазывая перламутровые тени сильней. Должен жалеть себя, но лишь ненависть сильнее внутри разгорается. Кто же он на самом деле? Шлюха? Эскортник? Продажная тварь? - Ничтожество! – срывается криком с дрожащих губ. -  Сука! – сам себя же со всей силы бьёт, по лицу, по голове. Всё это хаотично.  Хлесткие пощёчины одну за другой наносит. Как зверь воет, к стеклу лбом прижимаясь. – Продажная блядь! - истерично, сквозь слёзы, надрывая глотку кричит. Падает на кафель. В угол забивается, подтянув колени к груди,  уродливо рыдает. Ненавидит сам себя. Такого как он убить мало. Выдвигает сам себе приговор. Совсем не вовремя воспоминания память терзают.  Он его шлюхой никогда не считал. Нежно, бережно своим бриллиантом называл,  каждое сказанное слово любовью наполнял. Нет! Любви в этих словах быть не могло. Его не любили! Выдумал. Всё выдумал! А может сейчас себя убедить пытается в этом, что не было ничего. Не было! Не могло! Он любил, но не его. Любили лишь прибыль, которую бриллиант приносил. - Пожалуйста… пусть он меня никогда не любил… - шепотом молит. – Лишь пользовался, вот и всё. Нагло пользовались, собственностью считали, этот статус перечить не позволял. Бриллиант ярко сверкает. Всегда красив, совершенен и… и всё же прочный, холодный камень. Должен быть без чувств, без эмоций, без собственных желаний. Ни в праве на плохое настроение, на боль, и на разочарование. Всегда должен быть идеальным. Вот чёрт! Мастер перестарался… бриллиант на мелкие осколки разбит…