I know I can't get back what we had in life But you're right here with me Forever. Immortalized. Night Argent "Immortalized"
— Это так неправильно, Нат. Гипнос говорит на выдохе — никотиновый дым мешается со словами, змеится по тонким губам. Обретающийся рядом Танатос устало опирается о перила. Он нашел брата на галерее сорок минут назад — тот рассматривал город мертвых с высоты птичьего полета и флегматично расправлялся с пачкой дрянных сигарет, отобранных, судя по всему, у Харона. А сейчас, наконец, прервал молчание. — Я должен быть не здесь, — добавляет бог сновидений. Наверное, со стороны он кажется безучастным. Да только Танатос слишком хорошо его знает. Видит воспаленные глаза, слышит голос — глухой и севший настолько, будто принадлежит другому существу. — Прекрати истерить, — резко бросает палач Подземного мира. — Бог не может состариться рядом с человеком. Рано или поздно тебе всё равно пришлось бы исчезнуть — вечная молодость чересчур бросается в глаза, если вдруг ты об этом не задумывался. Хотя закончить всё так нелепо… это, конечно, нужно уметь. Даже иронично, что в вашей паре именно ты оказался слишком хрупким. Танатос цокает и качает головой. Не дождавшись реакции, продолжает: — Кстати, о твоих умениях: дай уже всем вокруг поспать, а? Половина города мается ночными кошмарами. А вторая — бессонницей. Гадес, кстати, относится ко второй — еще одна ночь с мигренью и бессрочный отпуск в Тартаре нам обеспечен. — О… — Гипнос рассеянно поворачивается к брату, фокусирует на нем взгляд и, кажется, только в этот момент осознает, чем чревата депрессия бога снов для его окружения. — Да. Прости. Сейчас. Наспех сплетая вязь сновидений, он вновь погружается в свои мысли. Бессоница, да? В очередной раз вдохнув терпкий дым, Гипнос тоскливо усмехается уголком губ Когда-то давно именно с нее все и началось.***
Стив успевает сделать заказ на кассе кафетерия перед самым его закрытием. Готовить что-то самостоятельно после затяжной репетиции нет ни сил, ни желания — кажется Гадес всерьез увлекся рок-музыкой и рассчитывает вытащить их группу из бесконечных гаражных выступлений на большую сцену. Расплатившись, Стив в ожидании опирается о стойку и от нечего делать бесцельно блуждает взглядом по залу: винтажным черно-белым фото на стенах, лампам под абажурами, витиеватой деревянной вешалке у входа и будто бы случайно забытой на ней клетчатой кепке фасона двадцатых годов — явной отсылке к гангстерской романтике «Острых козырьков». Посетителей немного — это не самое популярное лондонское заведение, что в глазах Стива делает его только привлекательнее. — Тавтология, — раздаётся совсем рядом негромкое бормотание, — нужна пара нормальных аналогов. Хотя бы парочка… Ближайший столик занят девушкой, в раздумьях уставившейся в экран видавшего виды ноутбука. Незнакомка запускает пальцы в темные волосы, ероша и без того встрепанное каре, затем снимает очки и ожесточённо трет переносицу. Судя по нервным, усталым жестам и трём пустым стаканчикам из-под кофе, разместившимся на столешнице, мыслительный процесс идёт тяжело. — Окей, Гугл, пять синонимов к слову «сон», — проговаривает, не открывая глаз, а когда вновь смотрит в экран, то лишь чертыхается и бессильно откидывается на спинку мягкого диванчика: надпись «проверьте ваше интернет-соединение» не оставляет никаких шансов на помощь. — Сновидение. Отдых. Покой. Греза. Дремота, — не выдерживает наблюдающий эту сцену Стив. Девушка замирает и оборачивается. Стеклышки очков бликуют, но увидеть ее глаза все равно удается. Зеленые. В обрамлении тонкой сеточки капилляров не то от работы с гаджетами, не то от постоянного недосыпа. — Ого! Спасибо, — отзывается она, но тут же признается с сокрушенной улыбкой: — Неплохо, но в текстах это используют все подряд. Слишком легко скатиться в штампы. Стив приподнимает бровь. Гугл вряд ли выдал бы более изящные варианты в первой же пятерке. Но бог снов — это вам не Гугл. В конце концов, кто из них справился бы с подобным запросом лучше? — Иллюзия, забытье, беспамятство, морок… ммм… летаргия? — Летаргия… — повторяет девушка, будто бы пробуя слово на вкус. В зеленых глазах загорается что-то, похожее на очарованность. — Потрясающе. Прошу, продолжай, внезапный спаситель. Или вариантов больше нет? Что ж, это звучит, как откровенный вызов. — Вояж в бессознательное, объятия Морфея, полуночная дымка, иллюзорные видения, — пускает воображение в разнос Стив. И, усмехнувшись с неожиданной даже для самого себя куражинкой, добавляет совсем уж очевидное: — чертоги Гипноса. Очарованность во взгляде трансформируется в восхищение. Незнакомка прикусывает губу и смотрит на него почти влюбленно. — О. Мой. Бог, — выдыхает она, не подозревая насколько близко к истине оказалась. — Это будет лучшая статья о матрасах за последнее десятилетие. Стив представляет, насколько эффектно в рекламу матрасов впишется летаргия, и смеется — негромко, но впервые за долгое время расслабленно и открыто. — Молли, — тем временем представляется девушка. — Стив. — Что ж, Стив, — довольно улыбается собеседница, с азартом внося последние правки в документ. Пальцы её при этом подрагивают и иногда промахиваются мимо клавиш, — кажется, грядущий гонорар мне придется разделить на двоих. Добро пожаловать в мир фриланса, коллега. Молли сохраняет готовую статью, собирается и, помахав ему на прощание, идет к выходу. Сквозь панорамные окна Стив видит ее силуэт, нырнувший в лондонские сумерки. Спустя пару минут он забирает принесенный ему пакет с фиш-энд-чипс и тоже покидает кафе. Поздний вечер встречает его прохладой, окутывает запахом приближающегося дождя. Стив вполуха слушает удаляющуюся болтовню сотрудниц, закрывающих заведение, и ускоряет шаг, рассчитывая побыстрее добраться до дома. Он видит её, пройдя каких-то метров десять — бледную, как полотно, привалившуюся боком к холодной кирпичной стене одного из закрытых магазинов. — Молли? — Ох. Внезапный спаситель, да? — едва слышно проговаривает девушка, когда мужские ладони поддерживают ее за плечи. — Все хорошо, просто голова закружилась. Стива буквально накрывает ощущением чужой болезненной ломкости: каждый резкий звук, каждый взрыв цвета заставляет сознание крошиться и осыпаться, как пласт слежавшегося сухого песка. Сосредоточиться невозможно, двигаться тоже — воздух кажется сгустившимся до состояния желе. — Чччерт, — шипит он, поморщившись, — Молли, как долго ты уже не спишь? — Ну… Внятно ответить ей так и не удается. Девичье тело теряет равновесие и безвольно оседает в его руках. — Отказ от сна — кривая дорожка всех фрилансеров, но чтобы так себя измотать… А в целом ничего серьезного. Сейчас схожу за витаминами, очнется — вколем. В любом случае заруби себе на носу, сынок — раз уж она у тебя такая неугомонная, старайся за ней присматривать. Или на долгое совместное будущее можешь не рассчитывать. Слышал про Альцгеймер? Пожилой врач идёт к выходу из кабинета приемного покоя, по пути продолжая разглагольствовать на тему безалаберности современной молодежи. — Лежи, лежи, детонька, — говорит у самой двери, заметив, что пациентка приоткрыла глаза и пытается приподнять голову с подушки. Стив отрывается от заполнения медицинского бланка и едва за мужчиной закрывается дверь пересаживается со стула на краешек кушетки. Пострадавшая улыбается ему — слабо, сконфуженно и виновато. — Прости… — Ничего. Теперь хотя бы ясно, что за трудности у тебя с синонимами. Просто сон — это что-то, с чем ты не знакома в принципе, — криво усмехается Стив и цитирует врача: — Слышала про Альцгеймер? — Ага, только что, — беспечно отмахивается девушка. — И ещё про какое-то совместное будущее. Он решил, что ты мой парень, да? — Естественно. Ну, я вломился сюда, распахнув дверь с ноги и прижимая тебя к груди, как невесту. Выглядело чертовски романтично. Стив пытается шутить, но тревога до сих пор не отпускает, застилает разум мерзкими лоскутами воспоминаний: тоненькое, хрупкое тело — такое безжизненное и пугающе потяжелевшее, как всегда не вовремя севший мобильный, пустая улица, лихорадочные попытки остановить такси… — Прости, — повторяет Молли, несмело касаясь его руки. — У меня проблемы со сном. И я подумала: раз уж всё равно приходится страдать от бессонницы, почему бы хоть не заработать на этом, так ведь? Вот и набрала кучу заказов. Так что теперь у меня ещё и дэдлайны. В последнее время поспать удаётся часа по два-три за ночь. Стив хмыкает. Похоже, вся она целиком от кончиков разметавшихся по подушке волос до маленьких ступней — сплошной вызов всему его существованию. — Ну ничего. Сон для слабаков, — снова напускает на себя бесшабашный вид Молли, закрепляя это ощущение. Стив отвечает ей загадочной полуулыбкой и откликается на прикосновение, легко пожимая чужие пальцы. Для слабаков, значит. Посмотрим. Спустя ещё полчаса Стив вызывает такси с больничного телефона. Молли слабо сопротивляется, но в итоге всё же позволяет ему устроится на сиденье рядом и довезти её до дома. А потом провести до самого входа. От неловкого приглашения остаться на кофе, Стив, конечно же, отказывается — время к этому моменту переваливает за полночь. Но уже утром стоит у знакомой двери с коробкой печенья и термосом ромашкового чая. — Привет. Помощь с синонимами ещё нужна?