После

Его взяли за руку. Снежный лес переходил медленно, протяжно, тяжело, хотя покойники не понимают тяжести. Женщина с белым камнем на голове и палкой, в плаще, по матерински смотрела на юношу. - Сколько тебе лет, молодая душа? - спросила Белая Яшма, проводница мёртвых. -Меня нет в 16 лет - пробормотал неосознанно, заворожённо с пустыми глазами, Мар, говоря о том, во сколько лет умер. - Молодой...Ещё мальчик...Ты погиб на войне? - сожалея, спросила Яшма. - Я принёс жертву. Моя жертва не напрасна - ответил парень. Спутница и путник проходили по зимнему лесу; белый иней на деревьях, белый снег, толстый снег. Мертвенный покой. Птица летала и произносила песнь, между свистом и волчьим воем. Так зовут мертвецов к...Уходу. Уходящий ничего не вспомнит. Ни прогулку, ни диалог, ни себя, ни прошлое. Только мертвые отзываются на её зов и поднимают голову, раскрывая челюсть. Скелет души разложится, как раскладывается, рассеивается звезда, утратившая остатки атомов. Может...Есть что-то, что держит призраков, неприкаянных на этом свете, отчего они могут возвращаться и уходить, лишь изредка появляясь близким людям и иногда проказничать, наставлять, чтобы потом уйти в забвение. Что ждёт таких как он? Забвение, сон, реинкарнация или удержание? Ведь его отпускают. А он уйдёт? Уйдет просто так, оставив детские обещания, обещание беречь. Человечек...Ты ли это? Звяк. Он ощутил цепи на руках и невозможность двигать головой. Цепи перешли на ноги. Руки свободны. Ноги...Скованы. Сладкий голос спутницы заботливо прозвучал среди зимнего снега; - Ты не рассеялся. Его дни не могут быть сочтены. Его держит миссия. Эта миссия и есть цепи. Ребёнок и есть миссия.