***
Стуки, хлопки, топот. Мучительные звуки суматохи вынудили поморщиться. — Мия, вставай! Опоздаешь! Обычно звонкий голос Фрэнки показался запредельно визгливым и породил мощный импульс головной боли, от которого под веками ещё больше почернело. Мия с несчастным стоном села, так и не рискнув разлепить глаза. Господи, почему тяжко… Вино, что ли, палёное было? — Воды… — У-у-у, подруга, — рассмеялась Фрэнки. — Хорошо вчера погуляла, я гляжу. Мия не ответила, вслепую нашаривая рукой бутылку с водой, которая, судя по глухому шлепку, приземлилась где-то справа от неё. По-прежнему не открывая глаза, она припала к горлышку и принялась жадно опустошать ёмкость. — Ты на пары идёшь? — спросила Фрэнки совсем рядом. — Эй, — она потормошила соседку за коленку. — Совсем, что ли, плохо? — Скажи, что я умерла, — простонала Мия, заваливаясь обратно на подушку. — Воскресну в четверг. — Оттянулась на век вперёд, подруга, — насмешливо резюмировала Фрэнки. — Ладно, поспи ещё, — её ладонь погладила спутанные волосы соседки. — Скажу, что ты заболела. — Спасибо, Фрэн, — убито промычала Мия в подушку. Вскоре в коридорах общежития установилась долгожданная тишина. Неизвестно, спала она или нет, но через N времени получилось-таки разлепить глаза, не опасаясь возопить «яркий свет! яркий свет!» на манеру гремлина. Стало чуть лучше, чем было, и Мия села на постели, а затем даже героически встала и пошоркала в душ. То ледяные, то обжигающие капли контрастной волной смывали последствия вечеринки. Аж кожа задышала и гадкий привкус во рту пропал. В голове прояснилось настолько, что Мия дёрнулась. Чёрт, в офис Ральфа Фолла же ехать надо! А который час?! Мия взметнула руку со смарт-часами. «Подключите устройство к смартфону», — гласила надпись на экране. В смысле? И как оплеуха — работу выдуло из мозгов, и в памяти эхом откликнулся треск её телефона в руке незнакомца. Мозг окончательно включился, а вода выключилась. Мия вылетела из душа, наспех обматываясь в полотенце, и протёрла ладонью запотевшее зеркало. Отражение услужливо продемонстрировало отчётливые синяки на шее, как от подушечек пальцев. Мия кинулась к столу. Смартфон встретил девственной неприкосновенностью. Как он может быть целым? На нём ни царапины! А должны быть. Как минимум, от ключей на задней панели. А как максимум, он должен быть в крошку от руки незнакомца с вечеринки. Мия открыла список исходящих звонков. Никаких «911». Свайп вверх, и в заметки. Пусто. Никакого пьяной чуши о вампирах. В голове образовалась мешанина. Мия повертела смартфон. И всё же царапины-то на задней панели должны быть, даже если всё остальное ей почудилось в пьяном бреду. Она отложила смартфон и повторно подняла руку со смарт-часами. «Подключите устройство к смартфону», — по-прежнему гласила надпись на экране. — Хах, — неверяще выдала Мия. Всё ясно. Это не её телефон. Точно такой же, какой был, но новый — со старыми контактами и сообщениями, но без вызова в службу спасения, заметок и синхронизации с часами. Это ж надо было кому-то так заморочится. Так, сто-о-оп… А как она вообще оказалась в общежитии? — Ну же. Бери трубку, — Мия прижала смартфон к уху, нетерпеливо притопывая ногой. — Фрэн! — Быстрее, я на паре, — шумным шёпотом ответила Фрэнки. — Ты видела, как я вернулась в общагу? — выпалила Мия. — Нет, не видела, — отпыхтела Фрэнки. — Когда я пришла, ты уже дрыхла без задних ног. Чего так рано вернулась, кстати? Тусовка совсем тухлая была? — У тебя пара, — напомнила Мия. — Вечером поболтаем. — Ок, — не стала спорить Фрэнки и сбросила звонок. Мия, покусав ногти, принялась собираться. В разбросанных мыслях она спустилась на первый этаж и задержалась у окна поста коменданта. — Мисс Норрис? — позвала Мия. — А-а? — откликнулась мисс Норрис, не отрываясь от сериала. — За тумбочкой, Саммерс? Погодь, реклама будет. — Нет, не за тумбочкой. Скажите, а вы случайно не видели, как я вчера вернулась в общагу? — Мия подалась ближе к оконному проёму. — Одна? Или, может, с кем-то? Комендант зыркнула на студентку, по привычке выпятив нижнюю губу. — Синька зло, Саммерс, — укоризненно сощурилась мисс Норрис. — Нажралась так, что вчерашний день потеряла? — Я не нажиралась, — скрепя сердце, тактично ответила Мия. — Просто… Чёрт, как же это объяснить? Ай, к дьяволу объяснения. — … просто скажите, не видели? — Не видела, — комендант запустила руку в пакет с семечками. — Как уходила — видела. А как возвращалась — нет, — вполне мирно сказала мисс Норрис. — Мимо меня проскочила, юродивая. — Понятно, — вздохнула Мия. — Спасибо. — Эй, а тумбочка?! — прикрикнула мисс Норрис, когда девушка направилась к дверям. — Саммерс! — Вечером! — громко откликнулась Мия. — Извините, спешу на работу. Все эти размышления — потом. Сначала Фолл.***
Думай, Саммерс. Думай! Из офиса Ральфа Фолла её ожидаемо выпроводили, сославшись на отсутствие босса. Журналисту пришлось уйти несолоно хлебавши, так как в какой-то момент она поняла, что если продолжит тут всем надоедать, то её под белы рученьки выведет охрана. Но и возвращаться в редакцию ни с чем — плохо. Поэтому… Думай, Саммерс. Думай! Мия стала обходить здание бизнес-центра, размышляя, как добраться до бизнесмена. Свернула налево и направилась вперёд, выискивая укромное местечко, чтобы покурить и подумать. По левую руку раскинулась парковка здания, отгороженная шлагбаумом и будочкой с охранниками. Вот на парковке, кстати, есть и скамеечки, и места для курения. Но случайную прохожую охрана вряд ли пропустит на территорию. А далеко уходить смысла нет. Мия уселась на кирпичную кладку, которая служила основанием забора. Прикурила. За спиной периодически слышались шаги, заводились моторы авто, звучали разговоры сотрудников с охраной. Всё это журналист, погруженная в свои мысли, пропускала мимо ушей. Ровно до того, пока слух не зацепился за «крючок» под названием… — Мистер Фолл! Мия подскочила как ужаленная. Женщина, стоящая у авто, махала кому-то рукой, и журналист вытянула шею, ища взглядом Ральфа Фолла. А женщина тем временем подошла к мужчине, которого окликнула. Мия приподняла брови. Это не Ральф Фолл. Она видела снимки бизнесмена с общественных мероприятий: он темноглазый брюнет, высокий и мускулистый, со строгим лицом. Этот же светловолосый мужчина, с лёгкой небритостью на скулах и добродушной улыбкой, на Ральфа Фолла походил разве что рельефностью телосложения и ростом, но на этом их схожесть заканчивалась. Однако к нему обратились «мистер Фолл». Вряд ли однофамилец. Скорее, родственник Ральфа Фолла. Судя по возрасту, точно не отец, не дядя и не сын. Брат, наверное. Да какая разница кто! Не получается добраться до Ральфа Фолла, так хотя бы через его родственника зайти! Решено: надо его перехватить и поговорить. А так как окликнуть или пройти через шлагбаум адекватность не велела, то Мия стала протискиваться сквозь прутья забора. Тут она, пыхтящая от усердий, явно переоценила свою стройность. И не заметила, с какой иронией Фолл, слушающий женщину, наблюдает за её потугами. Зрелище его заинтересовало, но внимание охраны он привлекать не стал. Поняв, что сквозь прутья просочиться не выйдет, журналист ловко полезла через верх. Удачно. Спрыгнув на землю, она метнулась к кустам и, пригнувшись, побежала за ними. Фолл как раз попрощался с женщиной и направился в сторону «лазутчика» Саммерс. И тут Мия выскочила из кустов ему наперерез, зацепилась шлёвкой джинс за выступ фонаря, запнулась о скамейку и выматерилась вместе с залихватским… — Мистер Фолл! Я Мия Саммерс, журналист «Anchorage Herald», мне очень надо с вами поговорить! Оттарабанила и выдохнула, ликуя, что не рухнула ему под ноги. Но рано радоваться: сзади хлопнула дверь, загрохотали ботинки — из будочки вывалились охранники. — Всё в порядке, ребят. Это пресса, — Фолл, спрятав усмешку, поднял руку. — Пресса всегда появляется… неожиданно. Мия обернулась на охранников, когда один из них схватил её за локоть. — Вы её знаете, мистер Фолл? — спросил он. И Мия вдруг струхнула. Фолл смотрел на неё сверху вниз с долей то ли снисхождения, то ли насмешливости, то ли укора. Смотрел и молчал, из-за чего ей подумалось, что он сдаст её на растерзание охране. Он помолчал ещё секунду и ответил: — Знаю. Как гора с плеч. Мия шумно выдохнула во второй раз за минуту. — В следующий раз, мисс, — охранник отпустил её локоть, — если вы так выпрыгнете из ниоткуда, вас точно кто-нибудь пристрелит. — Это точно, — подтвердил его коллега. — Вы в офисе разговаривать будете, мистер Фолл? Если в офисе, тогда ей пропуск бы оформить надо. — Нет, тут поговорим, — Фолл посторонился. — Прошу, мисс Саммерс. Он пригласительно указал в сторону стройного ряда скамеек на территории, и Мия, пройдя мимо него, направилась к самой дальней. Дальней, потому что нужно было время, чтобы сообразить, как построить разговор. Для начала она зашла с отдалённого: — Вы ведь брат Ральфа Фолла, верно? — Верно. — Вы извините, что я вас так… — вдруг принялась извиняться Мия. — Просто я несколько дней… — Извинения можете позднее прислать Ральфу на рабочую почту, — перебил Фолл. — Переходите сразу к сути вопроса. Он остановился у ближайшей скамейки, не позволив ей дойти до дальней. Мия недовольства высказывать не стала: в конце концов, у человека, наверное, планы, а тут она со своим налётом из кустов. Так что нечего ходить вокруг да около. — Я хотела расспросить вашего брата о раскопках на севере города, — начала Мия. — Понимаю, это частная территория, и владелец не обязан отчитываться, что он там делает. Но всё же раскопки явно имеют археологический характер, а не строительный, — излагала она. — И нашему изданию, и горожанам любопытно знать, что там происходит. Фолл приподнял бровь. — Наша семья к этим раскопкам не имеет ни малейшего отношения, мисс Саммерс. — Как? — Мия растерялась. — Мне сказали, что те земли принадлежат вам. — Вас ввели в заблуждение, — мирно ответил Фолл. — Будь те земли нашими, то никаких раскопок там не было бы. Мия сжала зубы. Чёрт, они там в мэрии обкурились, что ли? Столько дней впустую! — А вы случайно не знаете, кто там собственник? — Нет. Он так резко ответил, что невольно закралась мысль: знает, но говорить не хочет. — Мистер Фолл, — Мия сделалась самим очарованием. — Вы уверены? — она легонько коснулась его запястья. — Не переживайте, я не скажу собственнику, кто мне о нём сообщил. Он проследил за её жестом и усмехнулся. А в следующий миг тоже сделался самим очарованием: у него это, кстати, получилось лучше, чем у неё. Одни только глаза — серебристые, как Луна — чего стоят. Ещё и ресницы такие насыщенно-чёрные. Контраст этого угля с серебром радужки делает взгляд настолько ярким, что Мия аж притаилась. — Мисс Саммерс… — Фолл вкрадчиво понизил голос, — … какую букву из слова «нет» вы не расслышали? Подействовало как подзатыльник. Мия одёрнула ладонь и поджала губы. Но тут же взяла себя в руки и улыбнулась. — Что ж, спасибо за помощь, мистер Фолл. Не смею больше задерживать. — Всего доброго. И Мия, не оборачиваясь, направилась подальше от бизнес-центра с одной-единственной мыслью: Хрен с тобой, Фолл. Сама узнаю.***
— Матерь божья! — ахнула Камилла, застыв на пороге. — Не совсем, — гоготнул Тревор. — Просто Мия Саммерс. Что ж… Тот, кто хвалил Цезаря за умение делать несколько дел одновременно, явно не видел активную женщину в действии. Цезарь стыдливо бы курил в углу от такого зрелища. Мия агрессивно печатала что-то в лэптопе, разговаривала по телефону, пролистывала нечто в планшете, просматривала подшивку прошлых выпусков издания, пила кофе и делала пометки в блокноте. Как всё это делать при наличии только одной пары рук и одной пары глаз… Ну. Вот так. — Что случилось? — Камилла прошла к своему столу и положила на него свёрток с пончиками. — Удалось связаться с Фоллом, да? Журналист проигнорировала. А вот Тревор ответил охотно: — Сама накосячила — сама злится, — доложил он. — Вот и крушит тут всё. — В плане? — Камилла сдвинула брови к переносице. — Оказывается, раскопками не Ральф рулит, — присоединился к разговору Саймон. — Не его это земля. Напутали в мэрии. Шеф-редактор хмуро опустилась на стул. — А кто собственник? — А это мы сейчас у Мии спросим, — заговорщицки встрял Луис. — Мия? Кто там собственник земли? Что тебе Фолл сказал? — Пошёл на хрен ваш Фолл! — огрызнулась Мия. — Нет-нет, я не вам, — извинилась она в телефонную трубку. — Да, я вас слушаю. Брови Камиллы скакнули к обшарпанному потолку. Коллеги заулыбались. — Так она с ним всё-таки связалась? — С его братом, — уточнил Тревор. — Тот знает, кто собственник, но Мие не сказал. Вот она теперь кипятком ссыт. — Умолкни, Трев, — разозлилась Мия, бросив трубку. — Займись работой! Мужчины перекрестились и покорно умолкли. Камилла тоже не стала дёргать сотрудницу, а Мия на реактивной тяге продолжала высекать искры из клавиатуры. Но работа работой, раскопки раскопками, Фолл Фоллом, но мысли иногда соскакивали к вчерашней тусовке. Получалось так, что некий незнакомец сломал её телефон, когда она позвонила в службу спасения, затем провал в памяти (почему, кстати?), а утром она уже в своей постели в общежитии. Как она вернулась? Таинственный незнакомец притащил её обратно в общагу, уложил на постель, затем сбегал за новым телефоном, восстановил в нём всё и исчез — так, что ли? Что за чушь. Откуда ему знать, где она живёт, если он даже имени её не знает. Но если допустить, что он невесть каким образом всё же это выяснил, то как он просочился мимо коменданта? Незнакомый парень с девушкой на горбу явно привлёк бы внимание. Если только он не через окно зашёл. Шестого этажа, ага. И через него же вышел. Призрак-альтруист. Бред. А, может, она сама вернулась? Просто не запомнила дорогу до общаги. А что? Это более вероятно. Мия перестала стучать по клавиатуре. Но тут же отмела эту версию. Аха, сама вернулась. А по дороге заехала в магазин, слёзно вымолила у продавца новый телефон, потому что купить она его точно не могла, тот любезно преподнёс ей этот подарок, восстановил все контакты, а она психанула и удалила заметки с исходящим «911», затем доковыляла до общаги и завалилась спать. И ничего из этого не запомнила, да? На этом фоне даже призрак-альтруист выглядел реалистичнее. А тот бедолага, которому стало плохо? А те две точки на его шее, похожие на укус? А та девица, которая присосалась к шее ещё одного парня у лестницы? Осознав, что не способна усваивать такое количество мыслей одновременно, Мия схватила телефон и пачку сигарет. — Я на перекур. Она стрелой слетела по лестнице и, чиркнув зажигалкой, набрала номер. — Офицер Мюррей, здравствуйте, — Мия выдохнула струю дыма. — Мия Саммерс, «Anchorage Herald». — Саммерс, етишкин корень, — проворчал в трубку офицер. — Сколько раз говорено: все запросы через пресс-службу. — Я отниму всего минуту! — воскликнула Мия. — Только один вопрос. — Ну? — поторопил офицер Мюррей. — Шустрее. — Этой ночью никто не вызывал патруль к дому в парке? — Саммерс, ну мать твою за ногу! — возмутился офицер. — Я вот позвоню тебе средь рабочего дня и спрошу: «Саммерс, а ты материал про дом не выпускала?». А какой дом, какой материал, в каком номере — сама сиди и догадывайся. Адрес! — А-а! — спохватилась Мия. — Точно. Извините. Адрес: 1408, Temple Street. — Вот так бы сразу. Ща, погодь, — в трубке зашуршали бумаги. — Есть такой, да. — И что там было? — Мия затаила дыхание. — Ничего не было. Кто-то позвонил в «911», звонок сорвался, но оператор засекла координаты и отправила патруль проверить на всякий пожарный. — И-и? — Что «и-и»? — офицер Мюррей передразнил журналиста. — Обычная тусовка, кто-то решил побаловаться и вызвал копов. Ничего особенного. — Там всё было нормально? — уточнила Мия. — Никого на «скорой» не увезли? — Саммерс, ты ничего не перепутала? — повысил голос офицер. — Я тебе что, всевидящее око? Логично. По вопросам госпитализации надо звонить не в полицию. — Да, вы правы, — признала Мия. — Спасибо, офицер Мюррей, вы мне очень помогли. — Не за что, счастливо. В ход пошёл следующий звонок — теперь на станцию «скорой помощи». — Мэл, привет, — поздоровалась Мия, когда на том конце провода ответили. — Это Саммерс. — Хай, Мия, — приветливо откликнулась Мэл. — Как дела? — Потихоньку, как сама? — Тоже ничего, — дежурно произнесла Мия. — Скажи, а из дома 1408, Temple Street сегодня ночью кого-нибудь увозили в больницу? Или, может, без госпитализации, просто вызов был? — Момент, сейчас гляну. На этот раз никакие бумаги в трубке не зашуршали, но послышался стук клавиш и щёлканье мышкой. — Не, Мия, с Temple Street не было никого. — Точно? — Точнее некуда, — заверила Мэл. — Может, не успели занести в базу? — предположила Мия. — Да щас тебе, — судя по голосу, Мэл улыбнулась. — Мы в 6 утра смену принимаем и все ночные выезды заносим. — Ладно, поняла, — отступила Мия. — Спасибо, Мэл. — Не за что, обращайся, — и Мэл, чихнув, повесила трубку. Мия потушила так толком и не выкуренную сигарету и полезла за второй. Когда за спиной раздались шаги, и сбоку от коллеги к подоконнику прислонилась Камилла, девушка не повернула голову, продолжая вдумчиво курить и сверлить глазами пятно на стекле. — Успокоилась? Мия полминуты молчала, а затем вдруг выкинула: — Кэм, а что ты сделала бы, если бы столкнулась с настоящей мистикой? Это даже в мыслях выглядело бредово, а вслух звучало ещё хуже. — К психиатру записалась бы, — усмехнулась Камилла. — А что? Мия отвернулась от окна и прижалась бедром к подоконнику. А затем выложила шеф-редактору всё о вчерашней вечеринке и странностях, сопутствующих ей. Камилла не перебивала. Когда журналист умолкла, коллега заговорила не сразу. Она не высмеяла и не отмахнулась от неё, а, покривив губы, смяла окурок о край банки-пепельницы. — Я сейчас не буду говорить очевидное «перепила» и «переутомилась», ок? — Камилла убрала руки в карманы юбки. Мия кивнула. — Не думала, что напоролась на сектантов? Или сангвинаров? Журналист с интересом отпрянула от подоконника. — Есть такие фанатики, которые реально кровь хлебают. Даже зубы затачивают у дантистов, чтобы больше на вампиров походить, — изрекла Камилла. — Поэтому тот чувак и не хотел, чтобы бы помощь вызывала. Таким лишняя шумиха ни к чему. Это звучало лучше, чем версия о настоящей мистике. Но всё же… — И фанатик сломал мой телефон одной рукой? А потом что? Вырубил меня? — Вполне, — кивнула Камилла. — Не было удара, — поморщилась Мия. — Или… — она засомневалась, — … или я не помню. — Единственное, что ты можешь сделать, так это забыть эту вечеринку, как нелепый сон, — посоветовала Камилла. — И не париться. — Или-и-и-и… — Мия хитро прищурилась. Камилла, перехватив её взгляд, рассмеялась. Ох уж этот журналистский азарт. — Да, «или», — согласилась шеф-редактор. — Только осторожнее. Не вляпайся в сектантское жертвоприношение. И про раскопки не забывай.***
— Саймон, долго ещё? Мия нетерпеливо расхаживала вокруг заглохшей машины, сердито пиная комья лесной дороги. — Нет, ещё немного, — фотограф махнул рукой из-под капота. — У нас произошло причинение смерти радиатору, а для моей ласточки это стресс. Потерпи, я почти починил. Мия критически осмотрела ржавый пикап, гордо именуемый «ласточкой». — Я дойду до дома, — она не стала больше ждать. — Починишь и подъедешь. — Не ходи одна, — Саймон вынырнул из-под капота. — А если там сектанты? — Очень надеюсь. Может, они лучше разбираются в реанимации радиаторов, — с фальшивой милостью известила Мия. — Уговорю их помочь тебе за редкое издание Стокера. — Ха-ха, — фотограф иронии не оценил. — Всё, я ушла. Она зашагала к дому, в котором вчера веселилась. В том, что дом не пуст, Мия была уверена на все 146%. После вечеринок многие расходятся только под следующий вечер: пока отоспятся, пока соберутся, а некоторые (особо совестливые) ещё и приберутся. Но к удивлению журналиста опушка, как и сам особняк, встретили оглушающей тишиной. Кроме того, дом сейчас — при свете дня — смотрелся более зловеще, чем вчера под покровом ночи. Может быть, дело как раз в безлюдной округе? Когда вчера она шла сюда через парк, то ей встречались и спортсмены на пробежке, и собачники с питомцами, и гуляющие пары с детьми. Теперь же вокруг никого. Только листья шуршат и ветки хрустят под ногами. И в безмолвном одиночестве особняк со сколотой черепицей и скошенными стенами выглядит донельзя нежилым. Мёртвым. Сложно поверить, что вчера тут гремела музыка и отрывалась куча народу. Неужели те, кто веселился до упаду, до сих пор спят? Или тут, действительно, были фанатики, которые всех спугнули? А, может, с утра пораньше нагрянул хозяин и прогнал гостей? При приближении к строению шаги против воли замедлились. Как же тихо. Хоть бы птица где чирикнула, но нет. Глухо так, будто мир лишился звуков. И в этой тишине хруст ступеньки, на которую она шагнула, полоснул слух тупым лезвием. Поморщившись, Мия постучала в дверь. — Есть кто-нибудь? — громко позвала она. — Эй? Ау-у-у? Тишина. Мия ещё раз постучала, а затем хлопнула по двери — створка со скрипом приоткрылась. И скрипнула ещё сильнее, когда она осторожно толкнула её и переступила порог. Свыкнуться с тишиной и пустотой удалось быстро. Потому что теперь потрясло иное. В гостиной на первом этаже не осталось ни следа от ночной тусовки. Ни одного бокала, ни одной тарелки, ни одной смятой диванной подушки. Ни одного, мать его, даже завалящего фантика. Так, будто тут ничего и не было. Ни вчера. Ни когда-либо ещё. Это закостенелое молчание особняка, казалось, не нарушали ни её глухие шаги, ни скрип половиц под подошвой. Тишина дома оказалась громче любых звуков. Помещения — одно за другим — встречали пустотой. Придя к выводу, что искать тут нечего, она вернулась на улицу и стала обходить строение. Тоже ничего примечательного. Тёмный фасад здания, да ровная опушка вокруг. Ни клумб, ни мест для парковки, ни даже вшивого почтового ящика. В общем, ясно, что ничего неясно. Тут явно никого нет, так что и нет смысла тут задерживаться. Мия решительно направилась обратно к дороге, по которой пришла, и не заметила, как, оглядываясь на дом, наступила на доски. С неожиданно громким треском они надломились, и она, охнув, одной ногой провалилась в… выгребную яму, что ли? — Чёрт, — Мия клацнула зубами. — Гадство! Она, подтянувшись чуть в сторону, вытащила ногу и отпрянула от досок, наваленных на дыру в земле. Извергая ругательства, Мия уже собралась отопнуть гнилые деревяшки, но что-то крупное в просвете дыры вынудило прервать занятие и напрячь зрение. Мия отодвинула доски и, опустившись на колени, заглянула в яму. И застыла. Нет. Не что-то. Кто-то. Кто-то с повёрнутой на 180 градусов головой покоился на дне ямы среди отбросов, уронив одну руку на шкурку банана, а вторую — на ошмёток туалетной бумаги. Она не знала, как не заорала. И не знала, как не бросилась наутёк, зовя Саймона. Сжав челюсть с такой силой, что заныли зубы, Мия отодвинулась от края ямы. Рука выудила телефон, пальцы набрали номер — машинально, без примеси размышлений. — Офицер Мюррей, — не сказала, а прошелестела в трубку Мия. — Саммерс. «Anchorage Herald». — Етишкин корень, Саммерс, — ворчливо отозвался офицер. — Ты сегодня особо надоедливая. Что ещё? — Тут… — Мия запнулась. — Тут труп. — Где? — офицер в мгновение ока сменил бубнящий тон на строгий. — Адрес. — 1408, Temple Street. — Там ещё кто-то есть? Ты одна или с кем-то? — офицер, судя по звуку, засобирался. — Ты в безопасности? — Я… — она снова запнулась. — Кажется, одна. То есть… Саймон в лесу, а я у дома. У нас машина, — ох, как глупо это объяснять, — сломалась. — Возвращайся к нему и жди нас, — приказал офицер Мюррей. — И, Саммерс! — Да? — Ничего там не трогай! Поняла? Мия молча кивнула, забыв вслух ответить: «Поняла».***
— Ну, Саммерс. Вещай. Офицер Мюррей приблизился к журналисту, сидящей на откинутой крышке кузова пикапа, достал блокнот с ручкой и, пригладив рыжеватые с проседью усы, приготовился записывать. — Вы её сейчас собрались допрашивать? — упрекнул Саймон, прижимающий коллегу к своему боку в знак поддержки. — У неё стресс. — Первый труп? — офицер ухмыльнулся. — Тогда с почином, Саммерс. Мия никак не отреагировала. — В участок вечером приедешь или сейчас расскажешь? — предложил выбор офицер Мюррей. — Сама понимаешь: показания придётся дать. И офицер, и фотограф вопросительно глянули на Мию. Та неопределённо передернула плечами и, выпрямившись, кивнула. — Спрашивайте. — Давай по порядку, — офицер занёс ручку над бумагой. — Ты с утра звонила мне, спрашивала про этот дом, а через пару часов откопала тут труп. Что за интерес к этому дому? Зачем ты сюда прикатила? — Вчера здесь была вечеринка, и я тут отдыхала, — начала Мия. — Во время тусовки у меня произошла стычка с парой ребят. Сначала с одной блондинкой, затем с парнем. Ничего серьёзного, просто зацепились языками, — монотонно излагала она. — Ещё одному парню стало плохо, и я позвонила в «911». Но другой парень выхватил мой телефон и сломал его. Сказал, что «скорая» не нужна, парень просто перепил и велел мне ехать домой. И я поехала, — а вот тут она слукавила. — Утром я решила отыскать того парня и узнать, в порядке ли тот бедолага, которому поплохело. — Поэтому звонила мне? — уточнил офицер. — Да, — кивнула Мия. — Я приехала сюда. Думала, тут ещё есть народ, который вчера здесь отрывался, но в доме никого не оказалось… Она говорила близко к правде, но всё же выкладывала не всё. О возможных фанатиках и своём интересе к этому делу, как журналиста, она поначалу не докладывалась. Но по мере изложения всё же упомянула о странных деталях, не дающих ей покоя. В конце концов, тут убитый мужчина. И если в городе орудуют сектанты или какие-то религиозные фанатики, то следствию лучше об этом знать. Впрочем, офицер Мюррей её заявление о странных ребятах воспринял, скорее, с недовольством, чем с удивлением: он что-то проворчал себе под нос, черкая ручкой по бумаге. — Как тот парень выглядел? — Который? — Который твой телефон сломал. И которому плохо было, — офицер Мюррей исподлобья глянул на девушку. — Я так понял, имён ты их не знаешь? Мия отрицательно помотала головой и описала вчерашних незнакомцев. — Это всё? — уточнил офицер, когда Мия замолкла. — Да, всё. — Точно? — офицер бдительно прищурился. — Ничего не упустила? А то знаю я. Все писаки — фигляры и лжецы. — А все копы — волки позорные, — мгновенно отбила Мия. Офицер Мюррей состроил гримасу. — Что? — она колко сузила глаза. — Мы разве не стереотипами обмениваемся? — Ладно-ладно, — офицер не стал раздувать спор. — Дуй на работу или домой, — он захлопнул блокнот. — Понадобишься — вызову. — Вызывают проституток и лифт, — Мия не так быстро взяла себя в руки. — Меня можете пригласить. — Мия, — Саймон успокаивающе потёр её предплечье. — Спокойнее. — Я спокойна. Офицер Мюррей открыл рот, чтобы что-то произнести, но Мия переключила внимание на чёрный пакет, в котором мимо них пронесли тело мужчины. Офицер осёкся. Ладно, не стоит чихвостить журналистку за огрызания. В конце концов, фотограф прав: найти труп — это стресс. — Офицер Мюррей, — к полицейскому подошла криминалист Джинна. — Это Фредерик Блан. 34 года, — она протянула бумажник и водительское удостоверение, собранные в пакетик для улик. — Похоже, он владелец этого дома, — Джинна пошуршала ещё одним пакетиком, в котором были ключи. — Джинна… — с недовольным свистом выдохнул Мюррей. А вот криминалисту, в отличие от Саммерс, можно и по шапке надавать. Не первый же день работает! Нашла при ком рот разевать. Журналистка вон — уже шею заинтригованно вытянула, позабыв, похоже, и о трупе, и о стрессе. Да и фотограф уши навострил. — Джинна, твою мать… — ругнулся Мюррей. — Не вздумайте это печатать, — он предостерегающе зыркнул на СМИ-шников. — У нас расследование! — Само собой, офицер, — Саймон улыбнулся во все 32 зуба. Аха, знает офицер такую улыбку. В лицо «да-да, конечно», а утром заголовок на полполосы. Вот шеф отдела разорётся: будет верещать, что прессу на место преступления пустили. — Саммерс, я не шучу, — рыкнул Мюррей. — Увижу статью — упеку на 15 суток! — За что? — удивилась Мия. — За препятствование следствию! — гаркнул Мюррей. Мия недоверчиво вздёрнула бровь. И она, и офицер, и криминалист, и фотограф понимали, что никакие 15 суток журналисту, на самом деле, не грозят, если в статье не будет личных данных погибшего и деталей происшествия, известных исключительно следствию. — По-моему, я, наоборот, всеми силами помогаю, — прохладненько улыбнулась Мия. — А вы… Ценнейшего свидетеля на 15 суток? Как жестоко, офицер. — Марш отседова, — Мюррей махнул рукой в сторону дороги. — Пока я тебя в подозреваемые не записал. Мия и Саймон, примирительно подняв ладони, обошли кузов пикапа и юркнули в салон, а офицер Мюррей взял за локоть Джинну и поволок обратно к дому, что-то сердито выговаривая. Журналист и фотограф посмотрели на них в зеркало заднего вида. — Хорошо, что хоть карту не забрал, — Саймон скинул с плеча фотоаппарат. — Ты успел что-то сфоткать? — изумилась Мия. — А то ж, — Саймон завёл мотор. — Сделал несколько кадров, пока все тут бегали и труп вытаскивали. Мия похвально похлопала коллегу по плечу. — Ты, кстати, заметил? — она потянула за ремень, чтобы пристегнуться. — Из бумажника убитого флаер торчал. Кажется, клуба «Вкус ночи». — Не, не заметил, — Саймон стал разворачивать пикап. — Но это ж ничего нам не даёт, кроме того, что почивший мистер Блан, возможно, был туда вхож. Толку нам от этого? Во «Вкус» пускают только своих. Вот тут он прав. «Вкус ночи» — это закрытый клуб. Туда вхожи детки богатеньких родителей, некоторые бизнесмены и несколько звёзд шоу-бизнеса, которых по недоразумению заносит на Аляску. Ну, такие. Вроде певца Бенни Барта, который иногда прилетает в Анкоридж неизвестно зачем. Разумеется, закрытый клуб — лакомый кусочек для журналиста. Многие акулы пера пытались туда попасть в поисках сенсаций, но максимум, что удавалось — снять, как какая-нибудь именитая персона входит во «Вкус ночи», после чего поцеловать дверь и убраться несолоно хлебавши. Туда даже устроиться работать нереально. Владелец не нанял местных жителей, а притащил обслуживающий персонал откуда-то из другого города. В конце концов, журналисты потеряли интерес к клубу. Потому что, ну сколько можно впустую штурмовать заведение. — Я хочу попасть во «Вкус», — решительно заявила Мия после пары минут размышлений. — Хоти, — хохотнул Саймон. — Удачи тебе в этом тщетном деле. Да, верно: туда хрен попадёшь. Но раз в год и палка стреляет. Так почему бы не попробовать?