Двенадцатая: повторяя истории прошлого

Яркий грозовой коготь разрезал пасмурное небо. Ветер с силой рвал листья с молодых клёнов, а птицы кружили низко над землей,тревожным криком извещая о приближении ливня. Полевые травы,обыкновенно благоговеюще шептавшиеся в преддверии дождя,сейчас,казалось, склонили свои головы в траурном молчании. Девочка,подобна маленькой светлой ромашке, бежала по полю. Ничто,казалось,не могло напугать юное дитя,беззаботно срывающее тонкие стебельки цветов. Пестрый букет в ее руках легко шелестел,борясь с ветровыми потоками. Дитя подняла голову. Хрупкое тело крупно дрогнуло,сердце пропустило гулкий удар. Цветы выпали из рук,а в лазурных глазах отразилась паника,тут же сменившаяся потоком слёз. Косички,сплетенные шелковой лентой под цвет глаз, потяжелели,омытые ледяным ливнем. Девочка прикрыла рот рукой,дабы сдержать рвавшийся из груди отчаянный крик,и резко развернувшись двинулась прочь с треклятого поля. Дальше от картины,навсегда отпечатавшейся в детском,невинно-чистом воображении. Гроза тем временем лишь усилилась. Одинокой стрелой, до ужасного прекрасной,но смертоносной,роковой, молния вновь пронзила небо. Треск дерева,алое пламя,объявшее павшее дитя природы. Листья дерева,казалось,возносили безмолвный реквием своему носителю. Природа уничтожала саму себя,губя прекрасное прекрасным. Но из павшего рождается новое,светлое и невинное. И до тех пор,пока влияние судьбы не омрачит его существования,оно будет ласкать взор,даря глоток воздуха тонущему,крылья падающему. Рондо жизни и смерти,что не имеет определенного конца.