***
Брюс был похож на маленькую сияющую по всей своей высоте свечку. Чёрную свечку, усеянную тысячью блёсток. С гневной ушастой рожицей сверху. Дома под электрическими лампами блёстки не проявляли себя, во время быстрой сушки — тоже. Но вот когда плащ расправился и будто напитался светом под луной, крохотные блесточки вспыхнули, будто алмазная пыль, отражая каждый попавший на них фотон тысячью граней. Эти малютки уловили весь свет, какой только можно было уловить, и плащ Тёмного рыцаря превратился практически в фонарь. Возможно, если бы не сушка на сверхскоростях Супермена их удалось бы стряхнуть с ткани, учитывая с каким гневом Бэтмен тряс свой плащ, но это вряд ли. Производители постарались. Нечего было и думать, пытаться в таком виде прятаться в тенях города, выслеживая злодеев. И Брюс моментально понял, кто в этом виноват. Кларк, конечно! Значит… значит это его плащ он стирал тогда! СТИРАЛ! ПЛАЩ! БЭТМЕНА!!! Вот кто его просил? Нет, кто ему позволил? Нет… это значит, свой собственный плащ видел Брюс в его руках, когда вошёл тогда домой. Та мокрая тряпочка, свёрнутая в жгут, в руках Кларка, была его собственным плащом! Но кому такое в голову могло прийти? Учитывая, что плащ у Бэтмена из кевлара, а это очень прочный материал, то свернуть его в трубочку может и правда только супер. Пылая гневом, Брюс буквально выкрикнул призыв. Точнее, это был не столько крик, сколько рёв льва, вожака прайда, что собирается надрать кому-то задницу, кому-то, кто посмел покуситься на его вещь… Положить в воду с вкусно пахнущей пенкой и выстирать вручную. Брюс как задохнулся, едва имя супера сорвалось с его губ. То-то ему казалось, что откуда-то тянет персиком. Сочным спелым, вот только что разломанным напополам. Мягким и исходящим соком. И это сам Брюс налил блёсток в воду. Вот почему такая карма сразу в действии? К моменту, когда Супермен опустился рядом с Бэтменом, тот уже не напоминал капсулу, полную гнева. Вроде даже его плечи немного опустились. Брюс посмотрел на Кларка. На его немного растерянное лицо. На взгляд, что растерянно гулял по ткани. — Брюс, клянусь, я не знаю, как это произошло. Я хотел только его постирать. Ты не одобрил бы это, понимаю. Но он был такой пыльный, и я хотел… Кларк совершенно не ожидал, что на этом месте его покаянной речи будет сжат в объятиях. А объятия Кларк считал куда более интимным и важным проявлением любви, чем поцелуи.***
Брюс выдохнул, понимая, что злиться за это зрелище он должен только на себя. — Это моя работа. — Что? То есть… ты специально покрыл себя… кхм… результатом работы фей?.. — Замолчи, Кларк. Я думал, ты стирал свои вещи, подумал, будет забавно добавить в них немного… свежести. — Стоп, стоп, стоп… Это ты пошутил? Это была твоя шутка?.. — Прекрати выставлять меня роботом. Я тоже человек, и тоже чувствую. Ты сам становишься свидетелем этого почти каждую ночь. Кларк чуть покраснел, невольно вспоминая, что именно чувствует с ним Брюс ночами… — Прости, прости, конечно же ты человек. Просто… это было очень неожиданно. — Но я все равно злюсь, что ты взял его без разрешения. За костюмом всегда ухаживает Альфред, только он знает, что с ним делать и как. Так что Кларк, пообещай, что больше ты к нему не притронешься. — Обещаю. Прости… Я правда хотел как лучше. — Знаю. Брюс отстегнул свой плащ и протянул Кларку. — Отнеси в поместье, Альфред знает, что с этим делать. Если не справится, пусть свяжется с Фоксом, чтобы сделал новый. — И ты пойдешь в патруль без него? Без полетов? — Придётся. По твоей милости. — Ну уж нет. Не дам. Я краду тебя на сегодня. — Даже не думай. Кларк улыбнулся и начал наступать на Бэтса, от чего тот попятился. — Нет… Нет, Кларк! Ни за что! Ай! Отпусти! Боже, ненавижу, когда ты так делаешь…