Хворост

Несколько недель спустя Весь офис уже который день гудит как встревоженный улей в ожидании представителя то ли французов, то ли монегасков. Сотрудники снуют туда-сюда по коридорам с очень занятым видом. Часть сотрудников разных департаментов скомпонованы в рабочую группу во главе с Игорем, они рассматривали и изучали проект соглашения вдоль, поперёк, по диагонали, под лупой, под микроскопом, искали спрятанные "сюрпризы", интерпретировали, прорабатывали риски, а ещё они разрабатывали свои документы, чтоб не показаться совсем уж простачками, а занять приезжающих лягушатников и дать понять, что они и сами не пальцем деланные. Другая часть персонала готовила кабинет для работы гостей, продумывали культурную программу. Пока проходило согласование, стало понятно, что делегат будет один. И он русский. Катя забронировала отель за углом от их офиса и несколько вариантов ресторанов для ужинов по принципу "вдруг пригодится". И каждый в их компании испытывал приятное возбуждение, пытался просчитать радужные перспективы грядущих изменений. Все, кроме самого Акинфеева. Тот держался на позитивной ноте в присутствии посторонних, но оставаясь наедине с собой тут же становился мрачнее тучи. Его одолевали сложные схемы, он не понимал интереса к своему бизнесу и ему иррационально или наоборот, очень даже рационально хотел защитить свое детище от посягательств. Да, и себе, честно говоря, не хотелось участи разорившегося бизнесмена, слишком ему нравится его образ жизни и уровень достатка. И вот наконец день "Х" настал. Звонит селекторный телефон: - Да, Катюш? - и он прям видит как она в возмущении закатывает глаза. - Игорь Владимирович, Кирилл Анатольевич и месье Дзюба приехали. - Пусть проходят. - он поднимается из-за стола, поправляет галстук, застёгивает две верхние пуговицы пиджака, трогает кончиками пальцев и без того идеально уложенные волосы и выходит из-за стола, чтобы поприветствовать будущего коллегу или проверяющего, или шпиона. Или всё вместе. Тем временем, распахивается дверь и в кабинет входит сначала Катя, следом за ней Набабкин, начальник департамента HR, отправленный встречать гостя как владеющий и французским, и английским языками, а потом и представитель новых партнёров. Катя выглядит так, будто подарила Игорю самый ценный подарок, так победоносно, так триумфально. - Здравствуйте. - Акинфеев делает шаг навстречу, протягивает руку для пожатия. И его ладонь пропадает в огромной обжигающе горячей ручище потенциального бизнес-партнёра. Или в каком качестве он сюда приехал. - Здравствуйте. Я Артём. Без отчества, если можно. - произносит на чистом русском, одаривает Игоря крепким рукопожатием, смотрит в упор, чуть наклоняется вперёд и Акинфеева будто окатывает кипятком, кажется месье Дзюба сейчас наклонится и поцелует его руку в знак приветствия. Очень стыдно. Очень неловко. Зачем так делать в момент знакомства? Игорь делает аккуратную попытку высвободить руку и спустя показательное мгновение его отпускают: - Игорь. Присаживайтесь. Чай, кофе? Кирилл, будешь? - в ответ звучит "Нет" от обоих, он кивает Кате, она в ответ прожигает его взглядом, делая какие-то движения головы в сторону месье Дзюбы, но поняв, что только привлекает к себе внимание, она выходит за дверь. Проходя к своему креслу Игорь сглатывает, старается, чтобы никто ничего не заметил, чуть ослабляет галстук, и даже закатывает глаза. Акинфеев покашливает, стараясь восстановить дыхание - Я понимаю, что вы только с дороги, но давайте недолго просто обсудим план мероприятий, покажем Вам, Артём, Ваш кабинет здесь и отправим отдыхать. Идёт? - Вечером поужинаем? - его взгляд непроницаем абсолютно. Нет ни насмешки, ни ухмылки. Просто вопрос. Набабкин крякает, елозит задницей по креслу. Игорь понимает, что попал в какой-то ситком, делает вдох-выдох, оборачивается к своему Макбуку, щёлкает мышкой, проверяя расписание - Я просто правда устал, ночной перелёт, смена часовых поясов. - Завтра давайте... - отвечает Акинфеев не глядя на своего гостя - Там и обсудим, а пока Кирилл, раз уж мы без отчеств, покажет Вам офис, ознакомит с нашими наработками. И отдыхайте. - на секунду поднимает уголки губ, изображая улыбку и тут же отворачивается снова к Макбуку, вопреки всем правилам приличия давая понять, что аудиенция окончена. - Такой приятный человек Ваш шеф... - Артём саркастически ухмыляется одной стороной рта. - Не знаю кто его покусал... Он классный чел на самом деле. - Чел? - Чел. Чувак, человек... Все так говорят... - Дааа, давно я не был на Родине, однако... - Извини за личный вопрос, но "давно" - это сколько? - Ну, мать у меня вышла замуж туда, мне было 3 года, получается 30 лет назад... - И ты никогда не приезжал? - Да, знаешь... Как-то не случалось. Учёба, работа... - Семья? - Если под семьёй понимать родителей, то они никогда не запрещали. А если ты имеешь ввиду мою семью, то у меня её нет ещё. Я слишком юн, чтобы ограничивать себя. Во всех смыслах. - Откуда тогда такой прекрасный русский? - Маман моя учитель русского так-то. Книжки там, фильмы старые, ну, и дома общение само собой. - Вот. - распахивает перед ним дверь в небольшой, светлый и насколько возможно, уютный кабинет - Не знали со своей техникой приедешь или как, поэтому Мак поставили тебе. Если не нужен - уберём. - Спасибо. Солидно. - осматривает комнату, отмечая капсульную кофемашинку, чайник. Набабкин отслеживает его взгляд: - Чай, кофе, посуда, всё такое в шкафчике около. Катерина вроде печенья принесла всякого. Там ещё мини-бар... - Хорошая девушка. Она свободна? - Ха, а ты совсем не промах, да? Но я хрен её знает... Она про личную жизнь не рассказывает. Мне точно. - Так может она с Акинфеевым вашим? Кирилл моментально серьёзнеет: - Нет. - Откуда такая уверенность. - Слушай, правда. Личная жизнь шефа - сугубо его дело. И мы тут о таком не... - Ладно-ладно, я понял. Наверное. Так, тут, пожалуй мне понятно. Ты документы дашь? - Они на столе, в папке. На почту тебе тоже отправлю сейчас. Водитель ждёт у выхода, отвезёт тебя в гостиницу. - Это далеко? - Это прям тут за углом, но ты же с чемоданом... - Я.. Блин, точно. - Завтра утром экскурсия по городу, потом вечером с шефом пообщаетесь. - А потом? - А потом выходные. Мы так-то запланировали мероприятие, но если тебе не понравится идея, можешь пропустить или скажи что интересно, мы организуем. Третьяковка, Кремль, Питер... Всё, что угодно. Вечером следующего дня Игорь сидит за столиком в своём любимом ресторане и ждёт месье как-там-его Дзюбу, который опаздывает уже на 20 минут. Акинфеев жутко голоден, но заказ не делает, поскольку пытается соблюсти правила приличия, лениво потягивает виски из красивого широкого бокала. Стол уставлен закусками в стиле а-ля рюс, они все такие аппетитненькие - микроскопические пирожки с разными начинками, заливное, то ли холодец, что-то с крабом, какие-то бутербродики, блинчики, икра, икра, икра... Ну, Катерина, расстаралась для дорогого гостя. Заискивать перед таким придурком, которым он показался Игорю в первое знакомство, не хотелось бы, конечно. А ещё насколько точно он его "срисовал", да? Прям две провокации одна за одной, будто зная, будто проверили его всего с ног до головы. Вон, даже шпиона прислали как раз такого, чтоб у Игоря всё внутри дрожало от желания, а голова думала только как такого распрекрасного месье Артёмку затащить в койку. Ну, уж хрена вам, господа монакские лягушатники, ясно? - Игорь! - слышит он громкий восклик от входа в зал ресторана, закатывает глаза, Артём машет ему рукой и едва не отталкивая хостес мчится к их столу - Извини, я там засиделся... А ты чего не зашёл за мной? - Артём, при всём моём искреннем уважении, можно снизить градус панибратства? Я не знаю как там принято у Вас в Монако, но... - при этом он приподнимается со стула, протягивает руку для пожатия. - Извините, Игорь Владимирович. Извините, я... Ну, в общем, виноват, да. Обещаю, больше не повторится. - Можно без отчества. Спасибо. - миролюбиво улыбается. - Да. Спасибо. - раскрывает меню, сглатывает слюну, Игорь пристально смотрит на его кадык, едва удержавшись, чтобы не прокомментировать степень Дзюбиного голода, но Артём будто чувствует его взгляд, поднимает глаза, как раз подходит официант - Я задерживаю, да? - Нет, просто я уже давно определился. - на, получай виртуальный пиздюль за опоздание. - Хорошо, тогда мне то же самое. - Артём захлопывает меню. Игорь приподнимает бровь, чуть поворачивает голову удивляясь. Как может совершенно незнакомый человек настолько... А что настолько? Доверять? Надеяться на хороший вкус Игоря? Или понять свою вину за опоздание и вверить себя в руки Фемиды, чтобы таким образом ускорить процесс или даже искупить вину. Или подставить Акинфеева? Мол, вот ты чушок, даже еды нормальной заказать не можешь. Игорь улыбается официанту, едва заметно кивает, тот записывает в блокнот. - То есть я вообще не узнаю? - месье распахивает глаза, поднимает брови, становится похожим на милого младенчика, поворачивается к официанту - И джин-тоник. Двойной, а лучше тройной. - официант учтиво кивает. - Узнаете. Глаза Вам завязывать я не собираюсь. Пока - закуски. Прошу. - Акинфеев отпивает виски из своего стакана. - А жаль... В смысле, что это был бы интересный опыт... Пробовать еду с завязанными глазами. Любезный... - окликает расставляющего приборы официанта - Я хочу ещё заказать хворост. У вас есть он? - Да, конечно. Сколько порций? - Две. - На меня не надо. - Игорь уверенно-отрицательно мотает головой. Ещё не хватало есть жареное в масле тесто. Бред какой-то. - Почему? - Я не люблю. - он делает вид, что мирно улыбается, но от Дзюбы не ускользает абсолютная неискренность этой улыбки. - Извините. Всё равно две порции, я с собой возьму, в номере потом... Игорь сам не понимает почему раздражается. Хворост... Хворост? Ну, может десерт из детства, тут увидел и вот захотелось. Но бесит страшно. Или просто сам этот человек его раздражает до зубовного скрежета? И то, что он ответственность за ужин уже перевалил на Акинфеева совершенно не постеснявшись. Или это Игорь сам на себя эту ответственность взвалил и сейчас раздражается именно на себя? Ведь он мог бы предупредить, что будет стейк. И стейк будет такой как любит именно он, может месье Дзюбу устроило бы чуть более прожаренное мясо? Но он ведь из вредности промолчал. Пока на стол не ставят тарелки с салатом они не обмениваются ни единым словом. Артём изучает меню, наконец-то рассматривает в спокойной обстановке, не торопясь. Потом запросто накладывает на свою тарелку что-то со стола. Тарталетки какие-то или профитроли с салатом. Игорь даже не следит. - Ваш салат. И ваш салат. Ваш джин-тоник - щебечет официант. Дзюба скептически смотрит в тарелку. - Игорь, Вы просили без панибратства, я помню... Но... Это всё? - Артём отхлёбывает свой коктейль, катает во рту, проглатывает, уважительно покачивает головой, отмечая качество продуктов в напитке. Акинфеев с деловым видом, а ещё очень старательно сдерживающий смех деловито поливает салат лимонным соком: - В этом салате максимально сбалансированы жиры, белки и углеводы. - Но... - его спасает официант со стейками - Ааа... Тихо-тихо спрашивает: - Извините, я хочу уточнить - хворост одну порцию с собой завернуть, да? - Да, одну тут съем. - выражение лица с которым он смотрит как из-под его ножа вытекает розовый мясной сок просто бесценно. Игорь искренне жалеет, что не запечатлел этот момент на фото - Не, давайте обе с собой. Что-то мне расхотелось ужинать. Игорь деловито орудует ножом и вилкой, отправляя в рот небольшие кусочки мяса - зажаренного по краю и едва тронутого теплом внутри. - Если Вы привередливы в еде, то зачем было это всё? - подхватывает из второй тарелки салат, подносит вилку с ним к своему рту. Месье Дзюба снова нечитаемо смотрит на него, а когда рот Игоря открывается - он облизывается. Сука! Акинфеев краснеет волнами и утыкается в свои тарелки. - Вы едите с таким аппетитом, Игорь, что я просто обязан попробовать. - смело отрезает кусочек. - С соусом... - всё-таки Акинфеев не жестокий человек. - Спасибо. Мн-мн-мн. - Игорь не отрываясь смотрит на губы этого невозможного человека и снова раздражается - А знаете, правда вкусно. Я не ожидал. Никогда не любил сырое, боялся даже. А тут... - он продолжает болтать с аппетитом уплетая мясо, не забывая про соус и салат - Всё благодаря Вам... Иначе я бы заказал себе самый банальный Цезарь с курицей. И пасту какую-нибудь с курицей. А то знаете, креветками можно и отравиться... - Мы же в России. Оливье бы попробовали... Блины с икрой... - показывает на накрытый стол. - Игорь, Вы странный... Я это всё постоянно дома у родителей ем. Но одно дело дома, где всё свежее, всё мама проверяет... Но мясо правда вкусное и я очень благодарен, что Вы, вольно или невольно, заставили меня попробовать. - То есть Вы брезгуете общепитом, а странный тут я? Интересная мысль. - наконец к ним подходит официант - Кофе, пожалуйста. - Два? - Нет, мне чай. И хворост мой тоже принесите мне. "Как ты задрал со своим хворостом! Со своей паранойей по несвежей еде! Которые никак не бьются между собой..." - Акинфеев хочет орать. Ну, невозможно быть настолько непоследовательным человеком! Просто невозможно! А ещё невозможно столько болтать ни о чём! И ни слова о деле ради которого он припёрся сюда. Ну, точняк шпион! Точняк у него бизнес хотят отжать... Хотя зачем тогда прислали этого тупаря? - Расскажите всё же... Откуда у столь солидной корпорации как Ваша появилось желание... хм... поглотить нас. - Ну, почему сразу поглотить? Я выгляжу как бандит, да? Нееет, нет-нет-нет. Я следил очень давно, когда по сообществу стали шептать, что "эти русские крутые", что ваша контора никого ни во что не ставит и щёлкает дела как орешки. Мы даже участвовали против Вас в нескольких делах в своё время, проиграли. - отпивает из своего стакана - После того Вашего дела, с Арсеналом, помнишь? Когда Александр круто выступил... Ну, вот тогда я решил, что надо его забирать. Извините. - Решил? - Игорь отпивает виски, понимая, что упустил момент, у него растаял весь лёд и глотнул он непонятную жижу, вместо вкусного вискаря. Он выдыхает, поднимает стакан повыше, видит едва ли не бегущего к ним официанта с повторением. - Ну, да. СэЖэЭм - контора моего отчима. Я директор по её развитию. - Акинфеев выливает в себя почти весь только что принесённый виски даже не поморщившись.