Сломанная кукла

Открыв дверь в помещение, торможу нюхая воздух. Вонь, жесть! -Симон! - толкаю сторожа. - Ты какую псину сжег?! - A? - пьяно - И где ты только тут алкашку берешь? Сгорело что спрашиваю! Вонь. Паленым. Словно шерсть жгли. Открываю окно. Симон обнюхивает печь. Несет оттуда. - Черть его знает что такое... Может, птица в трубу улапа. Проходя мимо комнаты сынка полкана. Несильно бью торцом кулака. - Смит! Десять минут у тебя. На выход. Забираю в своей комнате пару вещей. Надеваю рюкзак. Сетую ещё раз, что просрал перчатки. Придется идти в стандартных. Они конечно тоже ничего. В коридоре сталкиваюсь с Смитом младшим. Мелкий, пиздец! Ущерб какой-то. С недоумением смотрю на него сверху вниз. Ну чо блять это такое?.. Балаклава закрывает лицо до глаз, натягивает поспешно шапку на бритую голову, глубоко, оставляя только полоску глаз. - Как зовут? Вытаскивает крошечный блокнот. Там печатными буквами "Винсент" - А что с голосом? Открывает следующий лист блокнота. "Связки сорваны" - О приехали. Тебя что полкан пиздил, а ты орал так, что сорвал? И что я должен с ним делать? - Где твой рюкзак бедолага? Поспешно возвращается в комнату, захлопнув перед моим носом дверь и через мгновение выходит с рюкзаком. -Чеши на плац. Там построение возле вертолета. Смотрю морщась, вслед этому Винсенту. Походка швах. Словно каблуки не снял. Шлелаю себя ладонью по лицу. Эх, не мешают тебе яйца, альфа, явно не мешают. Бедный полкан! Как он его не прикопал ещё? Выдав Симону ц/у, иду на построение. Йода осматривает "Корову". На плацу ветрина. Натягиваю вверх балаклаву. - Нахрена они нам грузовую вертушку пригнали? Мы б на "Мишку" влезли. - Хер знает, может "Мишка" уже на пенсии. Старенький был. - Это чо у нас за рота, поп задрота? - подходит Танго к Смиту, стоящему в конце шеренги курсантов. -Танго! - свистнув, машу рукой. - Бедолагу не трогай. Это Смита отпрыск. - Псих, ты угораешь? Кто его понесет. - Я тебе больше скажу, - подхожу к шеренге Вин нет Смит у нас еще и немой. - И что ты предлагаешь? - Я? Я ничего не предлагаю. У меня приказ. - Слышь, Бедолага, - чешет репу Танго. - Как у тебя с физухой, норм? Бедолага уверенно кивает. - А ну-ка, упал, отжался. Бедолага аккуратно опускает в позу. Мы хором с отвращением стонем. - Ну кто так "упaл"? Ржач по шеренге. - Р-р-рота, упали! Курсанты как положено обрушиваются вниз. - Составим компанию курсанту Смиту. Р-р-раз! Два! Три! Внимательно смотрим на Бедолагу. Не сдается. Технику соблюдает. - Ну, - переглядываемся мы, - В целом, норм. Встали! Выхожу вперед. - Ваши инструктора Танго... Йода... Псих. - представляю я нас. - Жалоба по состоянию здоровья есть? У всех полный комплект? Тишина. - Налево! - командует Танго, - По одному, в кабину вертушки! Пошли пошли. Запрыгиваю последним. Даю отмашку пилоту. Ну, с Богом... Чтобы все дошли.