Сломанная кукла

Вертолет?! Я никогда не летал. Ни разу в жизни. Из разговоров вокруг понимаю, что он и есть "корова". Я не знаю паниковать или радоваться. С одной стороны, впереди неизвестность - куда... зачем?.. С другой стороны подальше отсюда! Куда-то же он приземлится рано или поздно. Да и деваться некуда! Всех гонят внутрь. И чтобы не привлекать к себе внимание, единственно разумное это слиться с толпой. Ну как слиться... самый маленький из них, что стоял передо мной, на полголовы выше. Слиться не удастся. Благо, форма объемная и увеличивает меня размера на три. На плечи я пришила внутрь найденные перчатки, чтобы хоть немного придать силуэту широты. И со своим свитерком, подвернув как нужно и надев его под термобелье. Внутри вертолет похож на ангар. Очень просторно и высокий потолок. Везде металл... Сюда легко въедет машина. К стенам прикреплены стальные складные стулья, и надо как в театре разложить сиденье. По порядку сажусь последним в ряду. Жёстко и неудобно. Штаны скользят по металлу. После меня поднимаются только инструкторы. Они закрывают вход. - Пристегнуться! Рюкзаки на пол между коленей. Садятся напротив меня! Мне приходит в голову мысль а вдруг это десант?! Не дыша, оглядываю пространство в поисках парашютов. У кабины несколько коробов. Господи, пронеси! Я не уверен, что переживу прыжок с парашютом. Зачем тогда это всё было?! И со спазмом в животе, я слышу, как разгоняются лопасти вух-вух-вух... Низкие частоты заставляют вибрировать все внутренности. Гул оглушает. Никакой звукоизоляции тут нет. Вертолет вздрагивает... Инструкторы надевают капюшоны, перчатки и прячут лица. - Будет холодно! - орет Танго, перекрикивая шум. Курсанты надевают капюшоны, я тоже делаю это. С тревогой поглядывая на свои ноги. Из-за изнурительных тренировок, стресса и недоедания мои ферамоны исчезли. Будто бы из некого не было. К тому же у меня маленький размер и конечно берцы я надеть не смог. Спасли камуфляжные чехлы с утеплителем. Которые положены по форме. Я надел их прямо на свои белоснежные унты из норки. И если присмотреться... Но мне же недолго надо притворяться Винсентом, я сбегу при первой же возможности. Как только приземлится вертолет. Главное, не попадаться никому на глаза. Но я уже попался... Этот Псих со шрамом хмуро и беззастенчиво рассматривает меня. Пялюсь прямо, словно не замечая этого. Но внутри обмирает всё. У него такой взгляд, как будто все сорвал с меня. И давно разоблачил. Его внимание сковывает. Сердце сбивается с ритма и скачет как птичка. Я глубоко дышу, пытаясь справиться с эмоцией. Хуже не будет. Не будет... Главное не парашют. И как только Псих отворачивается... Ничего не могу поделать с собой, начинаю разглядывать в ответ! Лисий разрез глаз, глаза янтарные. Брови темные, прямые с взлетом. Нос прямой. А между бровей вертикальная морщинка, как от мыслительного напряжения. Больше ничего не вижу, шапка и балаклава все закрывают. Мне не кажется теперь он слишком пугающим. Мне кажется, жестокий альфа не сказал бы "Бедолага". "Бедолага" может сказать только способный к сочувствию. Да свысока. Но способный. Куда же мы летим? Не успеваю я расслабиться, как в движении вертолета что-то меняется. В животе ощущение вспорхнувших вверх бабочек. Мы снижаемся? Насколько далеко мы улетели? Какая скорость у вертолета? В моей голове нет этих ответов. Инструктор открывает люк. Не тот, который с лестницей, а тот, к которому подгоняют трап. Лопасти все ещё работают. И ничего не слышно. Он показывает жестами "по очереди на выход". Надеюсь, я правильно понимаю. Потому что я первый с краю. Инструкторы по очереди спрыгивают и исчезают из вида. Поспешно надеваю рюкзак как и все остальные и подхожу к люку. И замираю в недоумении. Только сосны, ели и сугробы. И больше ничего... - Чего тупим, Бедолага? - орет кто-то сзади. Толчок в спину! Запнувшись, лечу плашмя прямо в белоснежный сугроб. Успевая только беззвучно ахнуть. И проваливаюсь звездой. Глубоко под весом рюкзака. - Еб твою мать... - терпеливо цокнув, за шкирку и рюкзак рывком поднимает меня Псих. Ставит на ноги. Слепо вытираю от снега глаза. Лицо немеет. Ощущение, что меня шоркнули глазами по наждачке. Нос ноет и щекочет под ним. Отхожу подальше, к оставленным инструкторами рюкзакам. Отворачиваюсь, стягиваю балаклаву и прижимаю к разбитому носу охапку снега. Она становится алой. Выкидываю, прижимаю свежую. Ладно... Это ерунда. Это я точно переживу. Слышу, как увеличивается частота вращения лопастей, взлетает вертолет. Волной воздуха меня сбивает, и я падаю на колени в снег. Черт... Как только давление воздуха в спину уменьшается, встаю, замечая, что сбило, слава всем богам, не только меня! Гул становится тише. Отряхиваюсь от снега. - Псих, хочешь анекдот? - улыбается Танго, вставляя в губы сигарету. - Жги. - "Приходит юнга к капитану: товарищ капитан, а что значит черная метка? Значит, тебя скоро убьют. - А если мне прислали радужную? - Ну... тоже хорошего мало." - Аха-ха-ха-ха! Гыыы... - дружный басовитый ржач со всех сторон. Это типа про меня?! Закатываю едва заметно глаза. Смешно... - Ну что ты так грустно смотришь, Бедолага? - улыбается мне Танго, хлопая по плечу. От хлопка едва ли не улетаю в сугроб в третий раз. - Поздно так смотреть. "Фарш невозможно провернуть назад!.." - затягивает на весь лес, на известный мотив. - Сто двадцать километров впереди! Сто двадцать... пытаюсь осознать это расстояние. Сто двадцать!! Смотрю вслед улетающему вертолету. Да, хорошего, Бажер, мало. Но фарш обратно не провернуть...