Старые стихи из детства

Мы теряем себя среди масок и лжи повседневно, Чтоб потом реветь на руинах того, что было единственно верно. Мы не можем вдруг встать и взглянуть на себя — нет, зачем! Охуенно, конечно, самому ограждать своё сердце бесконечностью стен. Вы погрязли во лжи. В масках, деньгах и границах, Что придумали сами себе, срезав крылья своим мазохизмом, Состоящим из грязи и рамок, подминающих душу и сердце. В этом мире всё покупается. Репутация, дружба и верность. Ты включаешь Аками и видишь — кругом всё черно́. Всё гнилое. Всё скрыто. Все понятия не имеют о том, как летать. Всё помято. Забыто. Но придётся признать — я ведь тоже одетая в ложную маску. Тоже вру, предаю. И гнию, убивая рассветную сказку. Днём я строю крутую, беззаботную стерву-оторву, А потом прихожу домой. И лежу на диване весь день. Долго-долго. Я не плачу, конечно, но думаю. А затем встаю и пишу. Всю ночь до рассвета. Дыша ночью. Руша рамки и в щепки-осколки свои же запреты. Я иду по дороге домой, любуясь на закат в облаках, А потом дохожу и весь вечер витаю в мечтах о Лугах. Я другая, истинная, своя. Для свободы родная. Но вот миг — кто-то плачет в ночи. А я снова не та. Не своя. Вся чужая. Да, открою секрет — у меня тоже есть своё сердце! И сложное прошлое! И мне тоже бывает больно и мерзко! И мне тоже хотелось бы увидеть индиго за маской гнилого! Да, мне хочется сделать из мира что-то родное! Мы постоянно сжигаем старое, мысли и чувства из прошлого, Находя новое, заменяя одних на других, удивляясь при этом тому, что сами мы брошены. А потом натыкаемся на песню, которую слушали пять лет назад. И мы снова — в себе глубоко, открываем опять рая ад. Ну а имя ему — ностальгия. Иначе — воспоминания. Если уж совсем с пафосом — дебри нашего подсознания. Мы там десять минут. А в реальности — столько же лет. Но задумайтесь. Встретьте сотую ночь в своих мыслях рассвет. Мы строим на старых руинах сотни новых уютных домов — И всё так же легко их сжигаем на дровах из несказанных слов. Мы уже возвели из равнины гору, что ушла в облака. Стёрта тысячная, миллионная уже жизни строка. Под прекрасными городами наших душ сотни слоёв бетона и пепла, На спинах из кофт торчат в кровавом оперении стрелы. Я порою почти что мертва. Не порою, точнее, а просто всегда, Просто это бывает закрыто. Вот сейчас здесь везде кровь, а через миг лишь простая вода. "Что за бред здесь написан?" — наверняка спросишь ты. Я отвечу: "Не знаю. Наверно, просто крик моей души". Это правда. Прошу лишь одно. Попытайся понять меня. Возьми меня за руку и шагни со мной в центр жизни-ада огня.