Выбор за тобой

Лондон, 1 Января 2007 Года Полгода назад… Огонь. Обжигающая жара. Ад из красного, желтого и оранжевого, несущийся сквозь густые красные заросли травы. Алые языки пламени охватившие все вокруг. Нежные серебристые листья пылали, превращая деревья в факелы, освещавшие ночное небо. Крики. Бег. Чудовищные серебряно-чёрные металлические существа с круглыми светящимися наконечниками вместо глаз. Стреляющие лучами энергии. Убивающие все на своем пути. «Уничтожить! Уничтожить!» Расплывчатые лица, которые кружатся, кружатся у него перед глазами. Голоса. Эхо… Пожилой мужчина. Прямые белые волосы. «Когда-нибудь я вернусь. Да, я обязательно вернусь...» Темные прямые волосы. Выразительное лицо. «Джейми, Останься со мной, не уходи». Белые волосы. Пронзительные глаза. «Смелость - это не просто способность не бояться. Это значит бояться и делать то, что ты все равно должен делать». Каштановые кудри. Мягкая шляпа. Много зубов. «Просто прикоснись к этим двум нитям вместе, и далеки закончат... Разве я не прав?» Прямые светлые волосы. Молодое лицо. Приятные черты. «Храброе сердце, Тиган». Светлые кудри. Надменный, самонадеянный. Наполненный праведным негодованием. «Безумные заговорщики, далеки, Сонтаранцы, Киберлюди - они все еще дети по сравнению с нами. Десять миллионов лет абсолютной власти. Вот, что нужно, чтобы быть действительно коррумпированным». Темные волосы. Панама. «Каждое великое решение создает рябь. Как огромный валун, падающий в озеро. Рябь сливается и отскакивает от берега непредсказуемым образом. Чем тяжелее решение, чем больше волны, тем неопределеннее последствия». Темные вьющиеся волосы. Серьезное выражение лица. «Это не моя война. Я не хочу в этом участвовать». Пожилой мужчина. Воин. «Хватит!» Взрывы. Огонь. Повсюду огонь. Земля в огне. Небо в огне. Звуки криков... Внезапная тишина. Тишина космоса. Безмолвие пустоты. Молчание мертвых. Через мгновение, которое могло бы длиться секунду, год или несколько тысячелетий, из темноты появились новые образы, новые звуки. Новые лица. Новые голоса. Пластмассовые люди. Он держал ее за руку. Мерцание светлых волос. «Беги!» «Они что, студенты?» «Приятно познакомиться... Беги, спасай свою жизнь!» «Поворот Земли… Я чувствую это. А теперь забудь обо мне...» «Это была не моя вина! Я не смог спасти твой мир! Я не мог спасти ни один из них!» Кто-то раскачивался на цепи, спасая его. Еще один проблеск светлых волос. Хорошенькое личико. Теплые карие глаза и манящие губы. «От тебя там не было никакого толку. Ты был бы мертв, если бы не я». «Да, я бы... э-э... не знаю... ты могла бы пойти со мной». «Ты могла бы пойти со мной». «Ты могла бы пойти со мной...» Ощущение того, что кто-то постоянно толкает его в ребра, медленно вернуло его к реальности. Когда сознание вернулось, он, наконец, постепенно осознал, что лежит лицом вниз на чем-то твердом. Асфальт. Он врезался сбоку в его щеку. - Эй, приятель. Просыпайся, просыпайся, - произнес низкий мужской голос. Толчки стали жестче, настойчивее. Он приоткрыл глаза. Даже от этого легкого движения у него запульсировало в висках. Несмотря на то, что он лежал горизонтально, его накрыла волна головокружения и тошноты. - Давай, пора просыпаться, - это был другой голос. Легче, моложе. Определённо женский. Пытаясь понять, где находится, он осторожно открыл глаза еще шире. Кто-то, вероятно тот, кто его ткнул, посветил ему в лицо фонариком. Сквозь яркий свет он увидел перед собой ряд мусорных баков. Вокруг и под ними на земле валялся всякий мусор - коробки из-под пиццы и контейнеры из—под китайской еды, пустые стеклянные бутылки из-под виски, и полупустые бутылки из-под газировки, обрывки одежды, использованные презервативы и подгузники, большие черные мешки для мусора, наполненные так плотно, что вот-вот грозили лопнуть - как будто люди, которые оставили все это, не потрудились поднять крышки ящиков и положить их внутрь. Он повернул голову, поморщившись от пульсирующей боли, пронзившей его голову с этим движением. Черные ботинки начинались чёрными брюками, которые, в свою очередь, вели к поясу, оборудованному рацией и ярко-желтым дождевикам с черными шлемами. Полицейские. Одна из них, миниатюрная женщина с темно-коричневой кожей и коротко остриженными волосами, хмуро смотрела на него, в то время как другой, крупный мужчина с рыхлым лицом, все еще подталкивал его дубинкой. - Эй, - пожаловался он. - Сэр, вы не ушиблись? - Спросила женщина-полицейский. Он застонал. «Я нет», - Подумал он. - Сэр, вас ограбили? - Спросила она. - Его не ограбили, Сьюард, - произнес ее напарник. - Новый Год, он дрыхнет в переулке. А теперь ему нужно домой, - полицейский снова повернулся к нему. - Так что тебе пора вставать и идти домой, приятель. - От него не пахнет алкоголем, Ратгерс, - сказал Сьюард. - Это ничего не значит, - сказал Ратгерс. - Алкоголь, наркотики… что бы он ни принял, ему нужно отоспаться дома, а не в переулке. - Разве ему не нужно в больницу? -Нет, если он не ранен, - ответил ее напарник. - И я не вижу на нем никаких следов, указывающих на это. Пока они разговаривали, он ощутил непреодолимую волну сонливости. Его глаза медленно закрылись. - Эй, не засыпай больше! - Сказал Рутгерс, снова ткнув его пальцем. - Просыпайся. - Сэр, вы можете назвать свое имя? Он снова открыл глаза. Теперь над ним склонилась женщина-полицейский Сьюард, и на ее лице было написано беспокойство. - Вы можете назвать свое имя? - Повторила она. - Мы можем кому-нибудь позвонить? Он открыл рот, чтобы ответить... и понял, что не помнит. Ни того, есть ли у него семья, ни того, откуда он родом, ни того, как оказался в переулке. Даже своего имени. Ничего. - Я же говорил, что он пьян, - сказал Рутгерс. Он не мог с этим спорить. Он ничего не помнил, так что, вероятно, это могло быть правдой. - Проверь его удостоверение, - продолжал офицер. Сьюард наклонилась вперед, как будто собиралась проверить его карманы, и он поднял руку. Он медленно приподнялся в сидячем положении и похлопал себя по куртке. Все, что он смог найти, это тонкий бумажник во внутреннем кармане. Он протянул его ей. - Похоже, что вы... Джон Смит из Манчестера, - сказала она и протянула бумажник напарнику. - Манчестер, да? - Спросил Рутгерс. Офицер осмотрел содержимое, прежде чем вернуть ему бумажник. - Ты очень далеко от дома. Он открыл бумажник. В нем было только одно - водительское удостоверение на имя Джона Смита из Манчестера с фотографией коротко остриженного мужчины с большим носом и большими ушами. Он сам, догадался он, хотя лицо не показалось ему знакомым. Нахмурившись, он порылся в бумажнике. Кроме лицензии, в нем ничего не было. Ни денег, ни кредитной карточки, ни даже старого билета на метро. Он снова обратил внимание на водительские права. В них было что-то странное. На какую-то секунду он готов был поклясться, что перед его глазами всего лишь чистый лист бумаги... - Да, наверное, - ответил он и положил бумажник обратно в карман. - Так что же это за история? Пьяный или ограбленный? Джон попытался вспомнить, но не смог. Имя показалось ему знакомым, но, в то же время, странным, как будто оно могло принадлежать ему, но на самом деле им не являлось. Но пока он не выяснил, кто он такой, это имя было не хуже любого другого. - Если бы ты был пьян, мы могли бы отпустить тебя с предупреждением, - продолжал Рутгерс. - Но если тебя ограбили, нам пришлось бы составить протокол. Так что же это было? Пьяный или ограбленный? Он мог дать только один ответ. Если его заберут отсюда, чтобы написать заявление, ему придется признать, что он не помнит, кто он такой, а это может означать пребывание в местной психиатрической больнице. Нет. Если его запрут, он никогда не докопается до истины. - Новый год, - сказал он, вспомнив, что офицер упоминал об этом раньше. - Праздновал. Выпил пару лишних стаканов в местном баре. Я уже ехал домой, но, очевидно, не успел добраться до туда. Рутгерс резко кивнул. - Хорошо. Тогда мы уходим. И в следующий раз обязательно возвращайся домой до того, как напьёшься до такой степени, что не сможешь потом идти. Он направился к выходу из переулка, но Сьюард на мгновение задержалась с озабоченным выражением на лице. - Ты сможешь нормально добраться до дома? - спросила она. - Абсолютно, - ответил он. Она кивнула. Джон видел, что она ему не поверила, но все равно встала и направилась к выходу из переулка. Как раз перед тем, как она ушла, он остановил ее. - Эй, - сказал он импульсивно. - Какой сейчас год? Она ошеломленно уставилась на него. - Сегодня 1 января 2007 года. Ты уверен, что с тобой все в порядке? - Не беспокойся обо мне, - сказал он ей. - Я в порядке. Просто фантастика. Она бросила на него еще один недоверчивый взгляд, прежде чем повернуться и последовать за своим напарником из переулка. Джон дал им несколько минут скрыться, прежде чем встать. Все его тело болело, как будто его били несколько раз подряд. Может быть, его все-таки ограбили, подумал он. Не зная, куда идти, он медленно вышел из переулка, не обращая внимания на высокую синюю будку, которую оставил позади.