Ассистент для злодея

Плыть по течению намного проще, когда таковое имеется. Жизнь Джона Ватсона же больше напоминает застой. Он вернулся с войны и в награду за преданную службу родине получает никчемную пенсию, которой не хватает даже на квартплату. Нужно срочно искать подработку. И, видимо, нового психотерапевта, ибо попытки хоть как-то вести блог наоборот приводят к более глубокому осознанию всей бессмысленности его нынешней жизни. Джон существует с надеждой на то, что совсем скоро на него с неба свалится что-то хорошее, интересное. Новый друг, милая девушка... Но с каждым днём всё только хуже. Ничего не происходит. Ничего кроме кошмаров во снах, которые являются с завидным постоянством... Вот Джон и смирился, что ещё ему оставалось? Джон Ватсон каждый день бесцельно гулял по парку. Как-никак, нужно дышать свежим воздухом и любоваться закатом. Когда-нибудь Джон даже начнёт наслаждаться этими прогулками, но явно не сейчас. Сейчас его вгоняли в тоску многочисленные парочки и суетливые родители с маленькими детьми. До чего же невидимым он чувствует себя иной раз... Так продолжалось вплоть до этого мгновения. Джона кто-то позвал. Ватсон оглянулся после секундного замешательства. Его окликнул высокий мужчина, который тут же поднялся с лавочки и сам устремился к Джону. В тот момент доктор саркастично отметил про себя, что люди всё ещё могут его видеть. Это довольно неплохо и как минимум означает, что Джон жив. Пусть ему иногда и казалось, что это не совсем так... — Полковник Себастьян Моран, — мужчина протянул руку, и доктор крепко её пожал. — Вы кажетесь мне очень знакомым. Прошу прощения, если ошибаюсь... Афганистан? Нортамберлендский полк? — Верно. Капитан Джон Ватсон. — Видел ваших. Базу инспектировал, но давно это было... — Демобилизованы? — Год назад, пулевое ранение, — Моран легонько похлопал себя по правому боку. — Впрочем, сейчас уже всё в порядке. Хотя втянуться в гражданскую жизнь с тех пор сложно... — заметил Себастьян, и Джон не смог не согласиться. Ему показалось удивительным то, как сразу их беседа затронула столь важную в жизни Джона тему. — Государство... не особо помогает, — заметил Ватсон, стараясь не выдавать едва знакомому человеку, что его это задевает. Но, увидев согласный кивок, успокоился. Его понимают. — На эти подачки... Только и можно, что спиться, — недовольно процедил Моран. Джону показалось это слегка резковатым, но, всё же, Себастьян в чём-то прав. Их обмен мнениями перестал быть похожим на обыкновенный разговор ни о чём, и доктор Ватсон впервые вгляделся в незнакомца по-настоящему. Светлые волосы, резкие черты лица и честный взгляд быстро запали Джону в душу, и тот отчего-то сразу решил, что Себастьяну можно доверять. От недостатка общения или неопределённого предчувствия... Джон мотнул головой в сторону кофейни, и оба медленно побрели к ней по парку. Моран окинул быстрым взглядом больную ногу Ватсона, но не стал ничего спрашивать. — Вы держитесь молодцом, Джон, — лишь произнёс он. — Ничего удивительного, прибыл совсем недавно. Но с подработкой проблемы. — Понимаю, у самого было так же... — И что, нашли что-нибудь? Створки тяжелой автоматической двери со скрипом раздвинулись, пропуская двух мужчин внутрь хорошо оборудованного здания. Себастьян шёл первым, а Джон следовал за ним. Мимо мужчин то и дело сновали люди в костюмах, с папками в руках. Не удивительно для бизнес центра, однако Моран честно признался, что его работа связана не совсем с бизнесом. Ватсон дураком не был, из объяснений Себастьяна он догадался, что не всё в этой организации строго следует закону. Но, признаться, это не особо сильно его волновало. Джон не собирался отчитываться за свои действия государству, которое так отплачивает ему за годы преданной службы, а ему лично было совершенно всё равно, где работать. Он был похож на тлеющую лучинку, которой без разницы, кто раздует на ней пламя. Будет ли это новая спутница или таинственная организация. Не так важно. Лишь бы хоть что-то в опостылевшей жизни начало меняться. Лишь бы снова испытывать хоть какие-то эмоции. Лишь бы загореться... Они подошли к кабинету с самым внушительным входом, и Моран провёл карточкой по электронному замку. Спустя несколько секунд крошечная лампочка на замке загорелась зелёным, и Себастьян распахнул перед Джоном массивную дверь. Ватсона впечатлил вид пустого просторного кабинета с единственным рабочим столом у дальней стены. За столом сидел человек в костюме, который был практически незаметен из-за преграждавшего вид гигантского монитора. Были отчётливо видны лишь жилистые руки, отстукивающие затейливый ритм. Чем-то он напоминал... паука, как ни странно. — Хей, Себастьян, — помахал мужчина, и двое приблизились к столу. — Это Джон Ватсон, он... — Да я не слепой, — отмахнулся мужчина и встал из-за стола, мгновенно оперевшись боком о рабочее место. — Солдатик, очевидно. Джон тоже служил в Афганистане. Военный доктор, пока ещё не старший медицинский персонал, но всё же опыт имеется. Проходит практику. Что-то вроде того... Такие люди мне нужны, да... — Как вы... — Джон застыл как вкопанный, поглядывая то на неизвестного мужчину, то на Себастьяна. Второй лишь хмыкнул, вспоминая, как сам впервые среагировал на такое. — Это не так важно... Вы же здесь за работой, не так ли? — длинно улыбнулся мужчина, и, обогнув стол, встал напротив Джона. — Именно. Ватсону слегка не нравилось то, как пристально разглядывал его незнакомец. Особенно это насторожило в тот момент, когда мужчина принялся медленно обходить его по кругу, не прекращая улыбаться. В его глазах сверкал нездоровый огонь, и оттого Джон чувствовал, что сейчас произойдёт нечто важное. — Вам нужно сменить психотерапевта, доктор Ватсон. Вы не боитесь войны, вы её преследуете, — произнёс он, и Джон едва сдержался, чтобы не осмотреть себя со всех сторон. Может, он нечаянно распечатал страницы из своего блога и скотчем прицепил на спину? А иначе как? — Кто. Вы. Такой, — процедил Ватсон, и его собеседник ухмыльнулся. — Я Джим Мориарти, — Джим протянул Джону руку, и тот пожал её в ответ, — А вы — мой ассистент, доктор Ватсон. Пока на испытательном сроке...