Могу ли я обращаться неформально?

Холодные капли дождя все стремительнее падали на его голову, пока он изо всех сил старался бежать дальше и дальше, даже не думая хотя бы один раз оглянуться назад. Сколько времени прошло? Минут десять? Двадцать? Или может быть целый час, пока он все продолжает огибать улицу за улицей, перекресток за перекрестком? У него и времени толком думать над этими мыслями не было, у него вообще не было времени ни на что, кроме чертового бега. Стоило ему только выйти из дома, попытаться пройтись до местного круглосуточного, дабы пополнить запасы продовольствия, как свет фар и знакомый голос в один миг заставили пуститься наутек в случайном направлении, лишь бы подальше отсюда. Зря, очень зря. Он вполне мог бы прибежать в этот чертов круглосуточный и переждать там хоть до самого утра, отдав за это все имеющиеся у него деньги, но нет, отключившийся от страха и паники мозг лишь дал ему команду поскорее убраться отсюда, даже не понимая, к какому исходу все это может привести. Тело горело жарким пламенем, ноги вдруг резко заболели, но остановиться хоть на секунду для отдышки было равносильно добровольному смертному приговору. Все продолжая свой неизвестный путь к спасению, Сирота в один миг наконец-то опомнился, прислушиваясь и понимая, что вокруг стоит полная тишина. Дождь прекратился пару минут назад, но даже так он успешно полностью промок до нитки, все продолжая бежать, не останавливаясь. Он никогда не был в этой части города. Насколько же далеко ему пришлось уйти, дабы наконец-таки оторваться? Сколько вообще сейчас было времени, если вышел оно где-то в двенадцать ночи? Да и людей вокруг толком не было, что совершенно не похоже на типичный среднестатистический город. Именно из-за этих мелочей подсознательно он все еще чувствовал страх. Ему некомфортно, его приводит в дрожь мысль, что он совсем один бродит черт пойми где полностью мокрый и только лишь с пару тысячами йен в кармане. Ему всегда удавалось оторваться, сбежать, но еще никогда он не поступал настолько опрометчиво со всей стороны. Было ли это как-то связано с гнетущей атмосферой ночи и того дождя, что резко начался, стоило ему сделать пару шагов от его временного жилища? Почему вообще подобные вещи влияют на него, словно он маленький запуганный ребенок, загнанный в темный переулок? Возможно, потому что все это отчасти было правдой. Да, он давно уже не ребенок, но никакие цифры в паспорте не смогут помочь ему побороться с его страхами. Страхами, что в один момент засели у него в голове на долгое время. Тогда все это казалось вполне себе безобидными кочками, об которые он споткнулся, остановился, подправил внешний вид и пошел дальше, не задумываясь о последствиях. О маленьком кусочке грязи, что смог все же застрять на новой паре его туфлей. Маленький, но до безумия грязный комок чертовой грязи, что сперва ему показался настолько незаметным, что он не решился вовремя просто смыть его. Избавиться, забыть, никогда больше не вспоминать. Все это ему надо было сделать раньше, тогда, когда это имело смысл. Когда чертов комок еще не завел его в чертову яму, из которой прямо сейчас он пытается выбраться. Сверкнула молния, Махиру остановился, думая, что все снова обошлось. Он смог снова сбежать, смог снова обогнуть эту до безумия грязную яму. Так ему казалось, пока резкий свет фар не заставил его пожалеть о том, что он снова оступился. Стоит лишь ему застрять на пару секунд, как под ногами появляется чертова пропасть. Он снова утопает в этой грязи. — Я скучал по тебе, — последнее, что он слышит перед тем, как его сознание отключилось.