Осколки зеркала

      Сет уверен, что предпочел бы быть механизмом в большей степени, чем сейчас. Вести расчеты, делать прогнозы — это удобно, но то, что в нем от живого мера… Словно режущий скрип неисправной детали.       В глазах Неревара он видит всё: тысячи вероятностей будущего, процентное соотношение возможных исходов, верные подсчеты… Итог. Закрывает глаза и целует в губы, поглаживая протезированной рукой по белому гребню волос. Он знает. Он ждет. Обнаженный предводитель кимеров только фыркает со смешком — ты слишком серьезен, железяка. Сет согласен с этим, качает головой и позволяет себе улыбнуться, едва-едва, словно проверяя мышцы, как новую пружину. Тысячи тонких проволочек тянутся в стороны, и каждая из них лопается, не дойдя до середины. И лишь одна — та самая, которую Сет презирал бы, позволь он себе больше эмоций — движется дальше. Ошибка… Мечтаю… На самом деле, Сота Сил не умеет мечтать. В его голове слишком много формул и вычислений, рядом с ними не остается места иному.       Но как красиво блестит латунь, когда он гладит Неревара по щеке, а затем ниже, по крепкой груди, точно зная, как надо двигать протезом, чтобы не причинить боли. Для Неревара, его Неревара, уготовлена другая боль. И для Сета — тоже.       Он уже слышит скрежет и видит искры, как будто не грудь павшего короля пронзают копьем, а его самого разбирают на запчасти.       Впрочем, ещё осталось время для прогнозирования. Может быть, Неревар увидит это.       Как блестит латунь, разобранная по кускам.