Последние дни

      На полпути от университета до места преступления меня вдруг осенило…это не может быть Меченый. И он не может быть мёртв.       Детектив, что позвонил мне и пригласил на место преступления, считает себя в огромном долгу передо мной. Пару лет назад своим кропотливым журналистским расследованием я вытащил его из тюрьмы. Теперь и недели не проходит, чтобы он не «бросил мне кость» в «уплату своего долга».       Хотя лично у меня немного иной взгляд на подобные вещи. В результате, время от времени я получаю парочку хороших историй. Ну, иногда хороших, а иногда парашных.       Прибыв на место, Урих заметил, как приличную часть района, а так же всё жилое помещение оцепили. Показав удостоверение и представившись, он прошёл за оградительную линию. Поднявшись на нужный этаж, журналист встретил своего знакомого детектива. Среднего роста темнокожий мужчина, в сером костюме. Густые усы шеврон скрывают слегка кривые верхние зубы.       Он весь взволнован. Думает, что вот оно, на этот раз он точно вернёт мне должок. - Значит так: дверь в комнату была распахнута, один из жильцов вызвал нас из-за шума, - басовито рассказывал детектив, параллельно попивая кофе. - Шума? - Выстрел, - сделав очередной глоток, служитель закона продолжил. – Телик, если видел, видимо вылетел из окна во время потасовки. - Хочешь сказать, что здесь была борьба? – до сих пор поражаясь, поинтересовался Урих. - Ну, или может кто-то здесь что-то искал и всё перевернул, - посмотрев по сторонам, затем подтянулся к уху журналиста. - У тебя минута, Урих. Никаких фото. И, пожалуй, тебе лучше уйти до появления папарацци. - Вы нашли его именно в такой позе?       Покойный наёмник лежал на кровати, слегка приподнято. На нём был его тёмно-синий в белую параллельную полоску костюм. Маски не было. Вся комната была разрушена, будто тут дрались два бугая. В правой руке Меченый держал револьвер. Во лбу, прямо в центре вычерченной мишени было кровавое отверстие от пули, а на стене, над головой кровью было выведено «МАПОН» с кровавой мишенью в центре буквы «О». - Мапон, - прочёл Бэн. - Мы тоже видим, если что, - сыронизировал детектив.       Матёрый репортёр оставил эту колкость без ответа. - Что это значит? - Вы не знаете? – спросил Урих. - Он сам это написал. Своим пальцем, своей кровью, - пояснил полицейский. - Своей?       Осматривая место происшествия, Бэн своим журналистским чутьём искал всевозможные зацепки: стёртые пальцы в разорванной перчатке с револьвером; входное отверстие возле картины с розами; очередного отверстие рядом с прикроватным столиком на котором стояла пепельница с большим обилием бычков, таблетки, несколько игральных карт, визитка местного стрип-клуба и два стакана; сломанная спинка стула и разбитое окно. А так же разбитое зеркало. - Неужели так всё закончилось? - Так всегда всё заканчивается, Бэн.       Меченый не мог просто умереть. Он пережил каждого своего безжалостного нанимателя….Всех своих дружков убийц….Каждого супергероя….Декс определённо не мог так просто взять и умереть через пару дней после долгожданного триумфа над Сорвиголовой. Меченый не мог умереть. Да быть не может, чтобы это был он. Неужели это и есть конец всей истории?Не может быть так всё просто. - Вы точно проверили, что это он? – Урих обратился к детективу. - Ждём следователей, - пояснил слуга закона. – Хотя сам посуди: карты, стены утыканные предметами, мишень на лбу, окровавленная маска Сорвиголовы под кроватью. Моё паучье чутьё говорит, что это он.       Один из криминалистов изъял из-под кровати красный кусок ткани. Упаковал его в вакуумный спец-пакет. Продолжая собирать улики, он окинул взглядом кровавую надпись на стене, после чего обратился к журналисту: - Мапон, - указывая карандашом на стену начал он. – Это его настоящее имя? - Нет, - отрезал седовласый репортёр. - Это имя какого-то преступника? Может Кингпина?       Боже, какой сопляк. - Нет, такого имени я не знаю.       Обойдя кровать, криминалист взял в руки фотоаппарат и сделал несколько снимков. После чего подошёл к телу покойного Декса и аккуратно, будучи в перчатках, приподнял револьвер. - Люблю эту модель, - откинув барабан, он демонстрировал оружие Уриху. – Мягкий спуск. - Он не промахивается, - заявил Бэн. - Кто? - Меченый, - матёрый репортёр кивнул на тело. – Это его характерная черта. - А мне казалось его фишка – вот те игральные карты, - упаковав оружие убийства в пакет, возразил криминалист. - Его, как вы выразились, «фишка» - метать любые предметы со страшной силой и поразительной точностью, - недовольно выдыхая, пояснил Урих. – Он не стреляет без разбора по стенам комнат и не бросает карты куда попало, - седой журналист вновь посмотрел на тело, - Это не его….стоп! - Что не так? – поинтересовался детектив.       Вновь осмотрев пулевые отверстия в комнате, Бэн провёл некую ломаную линию от одной дыры до другой. Остальные присутствующие следили за его действиями, но никак не могли взять в толк, что он задумал. Закончив проводить визуализированные линии, журналист указал на финальную точку – мишень на лбу Декса. - Он застрелился, - заключил Урих. - Чего? - Пуля отрикошетила, - поправив очки, журналист вновь провёл линии. – Раз. Раз. Раз и прямо в голову. - Вашу ж мать, - протерев глаза, сказал детектив. - Он ведь никогда не промахивается. - Ну и какого хрена он это сделал? Зачем ему это понадобилось, он же свёл счёты с Сорвиголовой, – слуга закона засыпал Бэна вопросами. – И что ещё за сраный Мапон? - Может это был их общий секрет, - предположил пожилой репортёр, подойдя к прикроватному столику. – Вполне возможно, что только Сорвиголова знал нечто такое, что было способно задеть Меченого. - Иисусе, Бэн. У меня щас мозги лопнут от этих тайн. - Перед смертью, Сорвиголова прошептал это слово. Вполне вероятно он знал, что оно сведёт Меченого с ума, - седой наклонился к столику. – Интересно. - Что там ещё? – допивая остывший кофе, спросил детектив. - Тут в пепельнице два разных бычка. Марки сигарет разные. - Эй, шеф, - окликнул детектива очередной криминалист. – Мы нашли женскую туфлю в ванной, под полотенцем. - Хм, а Меченый часом не был трансвеститом? - Ктож его знает, - пожал плечами эксперт, упаковывая улику. - Значит, получается мужик, который не менял одежду месяцами и прочее застрелился на глазах у какой-то девки, - рассуждал усатый детектив. - Ага, - сухо согласился Урих. - После чего она сбежала, бросив здесь туфли и вещички? Пиздец какой-то, - он сплюнул в пустой стакан из-под кофе. – Может она и есть Мапон? - Вполне возможно, - матёрый репортёр продолжал рассматривать красочную визитку на прикроватном столике. - Эй, шеф, там снаружи свидетели, - окликнул детектива, участковый полицейский. – Говорят, что видели, как сразу после выстрела из здания выбежала женщина в красном с длинными чёрными волосами.       Женщина в красном. Что-то знакомое. Женщина в красном? Матерь божья, точно.       Распрощавшись с детективом и поблагодарив его за возможность осмотреть место преступления, Бэн Урих поймал такси и поехал в самый известных стрип-клуб Адской Кухи. Добравшись до места буквально за считанные минуты, Урих расплатился с водителем, даже оставил на чай. Постояв у входа, он сделал пару глубоких вдохов, после чего зашёл внутрь. Стриптиз клуб «Видения». Последние лет десять является популярным ночным клубом, который специализируется на том, что каждая из девушек облачена в костюм супергероинь прошлого времени.       Его основатель и владелец, бывшая мелкая уличная сошка по имени Тёрк. Иронично, что в своё время он невообразимым образом пересекался с каждым из уличных героев. И эти пересечения не всегда заканчивались для него положительно, но время рассудило и доказало, что такие люди как он умеют выживать. Оказавшись внутри, в глаза седовласому журналисту ударили неоновые вспышки, которые бегали по всему заведению. Пряный аромат едких духов вбивался в нос. Громкая музыка оглушала. Всё это было сделано для посетителей, а их было не мало. Шоу делало своё дело.       Меня сейчас стошнит от этого места. Заметив VIP-ложу, Урих направился прямо туда. Подойдя ближе, он заметил, как чёрнокожий, лысый, мужчина в шикарном оливковом костюме и различными перстнями мило воркует с девушкой одетой в костюм «Феникса». - Эй, Тёрк, - крикнул Бэн.       Тут же перед журналистом встал огромный телохранитель, который скрестив руки на груди, басовито задал вопрос: - Тебе назначено? - Я просто хочу с ним поговорить, - спокойно ответил Урих. - Всегда есть те, кто хотят с ним поговорить, - парировал телохранитель. – Он занятой человек.       Тупой качок. - Просто передай, что пришёл Бэн Урих. - Ты коп? - Бэн Урих?! – раздался голос из-за спины громилы. Тот развернулся, чтобы босс напрямую обращался к гостю. – Чёрт, мужик, ты будто вылез из машины времени. Зачем пришёл? Написать про клуб? – он взял со столика бокал шампанского и осушил его залпом. – Эт правильная мысль. Хорошая рецензия нам не повредит, а девочки тебя потом улётно отблагодарят. - Мне нужно с ней поговорить. - С этой девушкой? – указав большим пальцем на красотку в зелёном костюме, уточнил Тёрк. - Нет, не с ней, - покачал головой Урих. – Сам знаешь с кем, – выставив перед собой ладонь в останавливающем знаке, он продолжил, - Обещаю, я не создам никаких проблем. Просто хочу задать ей пару вопросов. Ну же, давай, в память о былых временах. - В память о былых временах, говоришь? – владелец клуба провёл пальцами по бородке. – Видимо у нас с тобой разное понимание «былых времён». Топай-ка лучше отсюда. – Тёрк одёрнул пиджак. – Не заставляй меня звонить в дом престарелых. Я уверен, что для твоей дряхлой жопы место давно готово.       Услышав скрытый намёк в голосе босса, громила, схватил журналиста за плечи и стал оттягивать назад, добавляя: - Ты слышал босса. - Не трогай меня, дебил, - огрызнулся Бэн. - Мужик, не заставляй меня применять силу. - Тёрк, Меченый мёртв! – крикнул Урих. – МЕЧЕНЫЙ МЁРТВ! СОРВИГОЛОВА МЁРТВ! А ну живо пусти меня к ней! - Или, Урих? Будет какое-нибудь «или»? – крикнул в ответ хозяин стрип-клуба. - Мужик, на выход, - повторял громила. - Да пусти ты, - дёрнув плечом, вырвался репортёр. – Положняк такой, Тёрк. Или ты помогаешь мне во всём разобраться, или всё это дело летит в сортир, потому что копы на шаг позади меня. А ещё, потому что, что бы тут не происходило, ты можешь быть следующим! - Стопэ, - хозяин махнул громиле. Затем встал с дивана, подошёл к журналисту. С минуту пристально смотрел ему в глаза, после чего улыбнулся, добавив, - Как же мне тебя не хватало, мужик. В память о былых временах, говоришь? Без базара. Дуй за мной, бро.       Тёрк повёл Бэна в служебное помещение. По пути он рассказывал, как ему вообще пришла в голову эта идея. Уриха данная информация абсолютно не интересовала, но он понимал, что Тёрк рассказывает это всё, чтобы заполнить ту небольшую пустоту, которая длилась до момента, пока они не подошли к приватной комнате. Перед тем, как постучать, хозяин заведения предупредил старого знакомого о том, что у девушки был сильнейший шок и чтобы тот аккуратней выбирал слова. Бэн кивнул в знак согласия.       Дверь им открыла женщина средних лет, которая по виду явно не являлась танцовщицей. Осмотрев пришедших, она, молча, уставилась на обоих. - Как она? – спросил Тёрк. - Я дала ей успокоительного, - женщина указала на Уриха. – Это кто? - На его счёт можешь, не беспокоится.       Войдя внутрь, Бэн заметил, что в углу комнаты сидит девушка, облачённая в красные ленты. По всему её телу ссадины и порезы. Рядом стоит бутылка виски, а в стакане рядом лежат успокоительные таблетки. Эта девушка, на которой был надет костюм старой знакомой журналиста, сидела и тихо плакала, скрыв лицо за ладонями. Заметив приближение, она резко повернулась и сквозь слёзы начала повторять: - Я-я-я ничего не сделала! – голос её охрип. – Он…он хотел меня убить!       Припав на колени рядом, седой по-отечески положил руку на плечо девушки и задал вопрос: - Это он тебя так одел? - У него…у него был костюм, - вытирая слёзы, начала рассказывать жертва. – Он хотел девушку с длинными чёрными волосами…даже заплатил двойне, чтобы я нацепила костюм. – она сняла чёрный парик, обнажив коротко стриженые светлые волосы. – Я не знала, что всё это по-настоящему. Он всё время говорил о дьяволе. Прыгал по комнате, размахивая пистолетом, ломая и разбрасывая всё вокруг. Затем он сказал, что уже убивал меня, и что он…он может сделать это снова, - девушка высморкалась. – Я не знала, что всё по-настоящему. Он засунул пушку…мне в рот, приказав сосать её, - на её глазах вновь выступили слёзы. – Он смеялся. - Мапон? – спросил матёрый журналист. - Мапон, да, он повторял это снова и снова, - обхватив руками голову, продолжала вспоминать девушка в костюме Электры. – А потом он заплакал. - Заплакал? – Бэн искренне удивился. - Да, - кивнула та. – Затем он вытащил дуло из моего рта и приставил его к своей голове! – жертву пробрала дрожь, из-за чего она обхватила себя руками. – Он…он сказал, что я была хороша, но что он лучше, что он волшебник! И он стал повторять, что волшебник, а затем снова повторял это с-с-слово…. - Мапон. - После чего, он надел маску. - Маску с мишенью? – уточнил Урих. - Нет, - отрицательно покачала головой девушка. – С рогами. Порванная и вся в крови, но на ней,…на ней не было прорезей для глаз. Он нацепил её на себя,…ну…нацепил её…напоследок, – она сделала глубокий вдох и после продолжила. – А затем он…он…он надел маску на меня. Я ничего не видела. Лишь темноту.       Остальные воспоминания давались с большим трудом, и девушка вновь залилась слезами. Бэн подсел ближе и тут же обнял её. Напуганная особа моментально зарылась лицом в грудь журналиста, продолжая плакать. Сквозь слёзы она продолжала повторять одно и то же: «Я-я-я думала, что…ч-ч-что умру! Я не знала, что всё по-настоящему.»       Услышав необходимые данные касательно смерти Меченого, Бэн помог Тёрку успокоить и отвести девушку домой, отправив с ней личную ассистентку владельца клуба. Затем репортёр направился домой. По пути он заскочил в японский ресторан и взял еды на ужин, после поймал такси и добрался до дома безо всяких происшествий. Дома его встретил сын, который обрадовался увиденному ужину и с довольной миной стал накрывать на стол, пока отец переодевается.       За ужином, Урихи слушали телевизионные новости. В них говорилось о том, что преступник по прозвищу Бушвокер устроил стрельбу посреди улицы, и на данный момент он находился в госпитале под стражей полиции и вооружённых сил Р.А.Ф.Т.а. Так же сообщалось о том, что его задержанию поспособствовал сам Сорвиголова, который не так давно покинул мир. - Да, это определённо был кто-то…в костюме Сорвиголовы, - рассказывала женщина-очевидец. – Он появился из ниоткуда! Ещё до появления копов….в целом, драка была жестокой.       После этого интервью, слово вновь вернулось к ведущей, которая стала рассказывать, что костюмированные подражатели вполне стандартное явление, которое случается после того, как известный герой погибает. Так же она упомянула, что по подсчётам прессы это уже пятый замеченный подражатель Сорвиголовы и второй преступник, который был врагом оригинального Сорвиголовы, отправленный в госпиталь. - Эй, пап, - окликнул отца, Урих-младший.       Ответа не последовало. Седовласый журналист гулял среди своих мыслей. - Ээй, пап? Приём? – чуть настойчивее сказал Томми. - А? Да, что такое, Томми? - Ты видел тело? - Что? – удивившись услышанному, переспросил Урих-старший. - Сорвиголовы. Ты уже видел его тело? - Да, если тебе так интересно, то да. Я видел тело. - Он действительно был мёртв? – продолжал интересоваться молодой человек. – Ну, я в том смысле, ты уверен, что это реально был он? - Да, - грустно ответил Бэн. – Я сразу узнал его, когда увидел. - Но он же был ниндзя, верно? - Доедай, давай, - указав на тарелку, репортёр постарался перевести тему. - Я надеюсь, его убийца сгорит в аду, - с особой злостью заявил Томми. - Его убийца уже мёртв, - сняв очки, журналист поспешил успокоить сына. - Что? - Всё кончено, Меченый мёртв. - Прости, что я так им восхищаюсь, просто…просто если бы не Сорвиголова, меня был на этом свете уже не было бы, - поспешил оправдаться юноша. - Знаю, сынок, - Бэн улыбнулся. – Я это знаю.       На следующий день, утром, после завтрака Бэн Урих отправился на остров Райкер с целью посетить тюрьму строго режима, а если точнее, одного очень старого и опасного знакомого. Добравшись до места, он вошёл в здание. Его тут же встретило двое охранников в бронированных костюмах и плазменными винтовками наперевес. Показав удостоверение, один из вояк указал ему на проходную часть. - Выложите из карманов телефон, мелочь, кредитки, ручки, ключи и прочие металлические предметы, - начал он инструктировать Бэна. – Поднимите руки. Повернитесь. Ждите гудка. Снимите ботинки. Встаньте на стенд и дождитесь, пока загорится зелёный свет, - дождавшись окончания процедуры, охранник заявил. – Надевайте ботинки и следуйте за мной.       Проходя по прямому коридору и слыша, как за их спинами закрываются толстые титановые двери, Урих слегка расслабился. Ведь такая внушительная система защиты хотя бы на 50% должна оправдывать свои вложения. - У вас должно быть очень влиятельные знакомые, раз вам удалось добиться встречи с ним, - рассуждал сопровождающий. – Запомните: никакого физического контакта. Никаких записей ни на бумагу, ни на какие-либо устройства. - Он ведь под надёжным замком? – поинтересовался пожилой репортёр. - Вас будет разделять двадцатисантиметровое стекло, - пояснил вояка. – Стекло руками не трогать. Близко к стеклу не приближаться. Не кричать и громко не разговаривать.       Они подошли к последней двери. Рядом была расположена сенсорная панель. Охранник подошёл к ней и положил руку. Пока система сканировала ладонь, вооружённый боец продолжил рассказывать: - Посреди комнаты стоит стул. Сидеть только на нём. Вставать нельзя, пока не опустится заслонка. Одежду снимать запрещено. Ни это учреждение, ни штат Нью-Йорк не несут за вас никакой ответственности, если с вами что-либо случится, ни при входе, ни при выходе, - сенсорная панель, закончив сканирование, загорелась зелёным. – Вам понятны и вы согласны следовать всем ранее перечисленным правилам? - Да. - Что ж, развлекайтесь.       Бэн зашёл в меленькое квадратное помещение. Дверь за ним тут же закрылась. В центре комнаты, как и рассказывал охранник, стоял одинокий стул. Решив не испытывать судьбу, Урих тут же на него уселся. Устроившись поудобней, он посмотрел прямо перед собой. Прозвучал предупредительный сигнал и перегородка, разделяющая два помещения, стала подниматься. Поднявшись до самого конца, журналист увидел по ту сторону мужчину, в оранжевой робе, прикованный к стулу металлическими стяжками. Лицо его было помято, приличный возраст слегка давал о себе знать. Он был коротко стрижен, за годы, пробывшие в заточении, успел отпустить чёрную, с обильной проседью бороду. На костяшках у него было вырезано «БОЛЬ» и «УТРАТА». - Хрена лысого тебе тут надо? – хрипловатый голос заключённого даже через стекло внушал страх. - Меня зовут Бэн Ур… - Видать, пытаясь разобраться в очередном дерьме, ты опустился на самое дно, - пояснил узник, перебив седовласого журналиста. – Потому что я, как ты мог заметить, заперт в этой глухомани уже много лет. И едва оглянуться не успеешь, как будешь узнавать информацию у Тёрка, этого слизкого червяка. - Я просто хочу знать, что тебе известно. - Ты пришёл ко мне, лишь потому, что Мстители и остальные так называемые «герои» послали тебя куда подальше, - парировал узник острова Райкер. – Я ведь прав? Пока ты им нужен – ты их лучший друг, но, а как только теряешь надобность… - Когда в последний раз…ты говорил с Мэттом Мёрдоком? - Я не убивал его, если ты за этим пришёл. - А о Меченом ты слышал?       Ответа не последовало. - Он мёртв, - продолжил Урих. – Застрелился. - Ха, - узник едва улыбнулся. – А ты поднял мне настроение. - Повторюсь: когда ты последний раз разговаривал с ним? - Твои вопросы ни к чему не приведут, ибо я – тупик. Если ты здесь, значит, ты потерял след. - Ну, след… - Я не знал Мэтта Мёрдока. Я знал Сорвиголову, - пояснил заключённый. - Он ведь засадил тебя за решётку. - Полагал, что здесь мне самое место.       Уриху было нечего добавить. - Но, насколько мне известно, в конце концов, он сыграл по моим правилам, - журналист продолжил внимательно слушать своего собеседника. – Все эти его нравственные взгляды полетели к чертям, когда он убил Кингпина. Ещё сильнее гордиться им я бы мог, разве что будь он моим сыном. - Это стоило ему всего, - заметил Бэн. - Это его освободило. - Мапон.