Эйзенштейниана

Как же хочется чистоты. Родниковой воды, Облаков в синем небе, Клевера и колоска, Чтоб растереть в пальцах Молочную свежесть зерна. Не этого вот всего. Зайца, порскнувшего из кустов. Не этой вот липкой грязи. Не сальных взглядов и шепота из углов. Не ненависти в каждом слове. Хочется чистоты. И воли. Своей, понимаете, воли. Жужжащей и пахнущей жёлтым донником. Или скользящей, как водомерка. Запаха свежей стружки от деревенского храма, По обету построенного в один день. Понимаете - построенного, не сожженного. Разных лиц, разных рук - за одной работой. И голосов - за единою песню. Не про смерть. И не похоть. Про что-то... Чего нет в нашем мире. Пока что лежащем во зле. Хочется своих рук - не сжимающих саблю, Не в чернилах от описанных куда надо доносов - Пахнущих стружкой или травой, Рук, ласкающих и лелеющих, Чистых рук, и в венецианском зеркале - чистых глаз.