В поле спят мотыльки

Его слух улавливает вдалеке горловые звуки Гнильцов. До блевоты задыхающихся от собственного хрипа. Они чуют запах крови, но не приближаются, боясь не серебряного меча, а чего-то более страшного. Драко проводит рукой по лицу, ощущая, что кожа лопнула от когтей. «Ещё один шрам», — всплывает в пьяной от зелья башке. И этот хохот… Повсюду… Смех тонет в его голове всё глубже. И в лице напротив ничего человеческого больше нет… — Думала, что ты откажешься от этого заказа, — наглый тон голоса. Уверенная в своей правоте. Как пощёчина. Драко чувствует, как по кускам возвращаются силы от осознания всего. Молочная кислота наполняет мышцы. Меч взмахом летит вперёд, и он принимает стойку. — Думала, ты простишь меня, — она улыбается, облизывая кровавый рот. — Такое не прощают, — холодным голосом в ответ. Шершавым, как долбанное ночное небо от звёзд над головой. — Такое никогда… Она спрыгивает со стога сена, отряхивая юбку. Чуть клонит голову, глядя на свои когти, с которых всё ещё капает кровь. Его кровь. — Жаль, — произносит с досадой, на выдохе. С такой ебучей досадой, что не хватит слов описать его злость. — Тогда давай потанцуем, белый волк… Она трансформируется в туман, с бешеной скоростью летя в его сторону. Драко сжимает зубы и рукоятку меча. Он готов. Он убьёт её. Уничтожит её имя из памяти, и оно станет только пьяным ругательством…