Ох уж эти сказочки (с)

Тем вечером мы так и не сумели толком поговорить. Мик довольно быстро уснул, я просидел всю ночь на кухне, за кофе и сигаретами. За последний месяц, наверное, не выкурил столько, сколько за те несколько часов. Но Мик, когда проснулся и вышел ко мне, пробиваясь через дымовую завесу, не сказал ни слова. Молча распахнул окно, так же молча приобнял меня за плечи, собрался и поехал к себе. Я не нашел сил его удерживать. Оба взрослые люди, я не имею права как-то его дергать. То, что было вчера - недоразумение. Временное помешательство. Надеюсь только, что оно не перечеркнет мою жизнь. В конце концов, только проблем с полицией мне и не хватало. Телефонный звонок вывел меня из какого-то ступора. Бессонная ночь не прошла даром - за все время я так и не прилег даже. Вот и сейчас сижу в кресле в комнате, недоуменно уставившись на трубку. Дов? У нас же выходные, если я ничего не пропустил... - Мот, заедь в театр, будь так добр. Ни приветствия, ни-че-го. И прохладный тон продюсера оптимизма тоже не прибавляет. Чтож, выходит, зря я надеялся, что неприятности закончились. Чертыхнувшись, пытаюсь подняться. Голова идет кругом. Скорее всего, за руль в таком состоянии не рекомендуется, но растворимый кофе с Колой творят чудеса. Пусть всего на пару часов. Минут через сорок я уже сидел в кабинете "начальника всея Моцартов" и изучал белую стену над его головой. Захватывающее зрелище. - Хотелось бы выслушать твою версию, месье Сальери. Меня, знаешь ли, немного настораживают звонки из полиции в четвертом часу ночи. Хмыкаю. Что тут можно рассказать? Как я, аки последний ревнивец, набил морду любовнику Мика? - Локонте вчера не отвечал на звонки. Я заехал к нему вечером, чтоб проверить. Там оказался какой-то тип и Мик с синяками. Что еще я должен был делать? - Как минимум сначала позвонить в полицию! Дов редко повышает голос, но сейчас он просто рычит. Я даже не пошевелился, лишь взглянул ему в лицо. Наверное, что-то не так с моим взглядом, мужчина поморщился. - Флоран, это не шутки. Ты мог убить человека, пойми ты! Не знаю, что у тебя с нашим Моцартом и почему ты бросаешься на людей, но таких проблем мне в труппе не нужно. Киваю, с трудом улавливая смысл слов. Впрочем, чего-то подобного я и ожидал. И что теперь? Собирать вещи и уматывать из города? Или страны? Дов откинулся на спинку кресла, нервно барабаня пальцами по столу. - Выгонять тебя - не выход, если ты сам не откажешься от участия в проекте, чего мне бы не хотелось. Могу дать тебе максимум три дня до представления. Съезди куда-нибудь, развейся, приведи нервы в порядок. Наверное, удивление в полной мере отразилось на моем лице. Дов рассмеялся. - Проваливай. Смотреть на тебя тошно. На не гнущихся ногах я вышел на улицу. Отказываюсь уже что-либо понимать. Наверное, он прав. Просто уехать, подлечить нервы, постараться все забыть. Панику того... Марка, страх в глазах Микеле, вспышку своей ярости. Если бы все было так просто. Падаю на водительское сидение. Забыть Мика, как же, держите карман шире, господа хорошие. Я даже близко не представляю, как дальше выстроить свою жизнь. Возможно, просто стоит поговорить с ним наконец-то. Но не самое лучшее время получается. Что я скажу при встрече? "Знаешь, я тут отделал твоего парня, может, сходим куда-нибудь?" И как далеко меня пошлют? Но что-то мне подсказывает, что с таким количеством проблем и вопросов я не то что за три дня, я и за три года не смогу прийти в себя... Оглушительный сигнал, визг тормозов. Удар, меня откинуло куда-то в бок, к двери. Скрежет, звон. Осколки лобового стекла впились в кожу, что-то хрустнуло в онемевшей руке. Поздравляю, Флоран, ты феерический идиот. Сонным за руль и не пристегиваешься... Чьи-то возгласы, свет в машине меркнет. Одного не понимаю - почему мне не больно? И откуда взялось ощущение невесомости и страх. Не за себя, идиота, за тех, кто тут... а я заслужил... - Кажется, приходит в себя. Молодой человек, отойдите хоть на секунду! - К черту иди! Флоран! Боги, зачем же так кричать, и так голова звенит едва ли не сильнее, чем все тело. Пытаюсь приоткрыть глаза. Какой идиот светит мне в глаза фонариком? И, вообще, на асфальте лежать не слишком приятно... - Фло, твою мать, как ты посмел?! Голос. Микеле. Едва не кричит, но слышно плохо из-за воя сирен "скорой". Но нахожу силы улыбнуться, сосредоточившись на светлом пятне среди всей этой серой человеческой массы. - Больше не повторится, Мик, я обещаю... - Какой Мик? О чем он вообще?.. Мир снова вращается, меркнет. Закрываю глаза. Все правильно. Откуда Локонте здесь взяться? Живет на другом конце города... Не так все страшно. Сотрясение, сломанная рука и несколько царапин от стекла. Но куда больше беспокоит то, что никто не попытался даже зайти, пока я валялся в больнице. А телефон... а что - телефон? Его я, кажется, оставил в машине. Или в том, что от нее осталось. Пытаюсь сесть на больничной койке. От стерильности стен и запаха лекарств уже тошнит. Я здесь не так долго. День, от силы. После такого представления о роли Сальери точно можно забыть. Но разве это имеет значение, если Моцарт не пришел?.. - Молодой человек... - Пропустите меня!.. Какая разница, кто я! Этот голос, быстрые шаги. Откидываюсь на подушку, чувствуя, как по лицу расплывается дурацкая улыбка. Дверь распахивается едва ли не с ноги. Локонте на пороге. Запыхавшийся, лохматый, сверкающий фингалом. За его спиной мрачными тенями маячат мед-сестры. Прикрываю глаза. - Ну, извини. Больше такого не повторится... - Кретин! Идиота кусок! Я тебя сам закопаю!.. Кричит, подбегая ко мне, замирает в полу-метре от койки. Протягиваю к нему руку. Какая разница, что скажут? Как у меня и в мыслях появилось то, что я могу оставить это чудовище в одиночестве? - Проводишь меня домой? Только на такси... Нервно усмехается, перехватив мою руку, прижав ее к груди. - Как только тебе позволят встать.