Ох уж эти сказочки (с)

Локонте как сквозь землю провалился. Выходные, чтоб их... чувствую себя последним придурком, раз отпустил его тогда после выступления одного домой. Следующим же утром меня разбудил звонок Солаля. Ребята предлагали встретиться всем, посидеть. Лоран интересовался, не у меня ли остановился Мик и что у него с телефоном. В первый момент я даже разозлился немного. Ну, захотел наш Моцарт отдохнуть ото всех! Но чем больше я думал об этом, тем паршивее становилось. Потому, прометавшись кое-как день в бесплодных попытках дозвониться, я плюнул на все и поехал к Микеле домой. Пусть веду себя глупо и назойливо, но все лучше, чем выслушивать раз за разом "Абонент недоступен". Бегу по лестнице. Ненадежная, дешевая дверь квартиры заперта, уже счастье. Но, если подумать, открыть ее и без ключей не проблема. Что за бред в голову лезет... барабаню кулаком. - Мик! Надеюсь, ты дома! Тишина. Думаю, соседи не обрадуются моим воплям в коридоре, но тревога перевешивает все. В конце концов, зачем кричать, если дверь эту действительно не так сложно высадить даже плечом? Наваливаюсь... щелчок замка. И я едва не падаю внутрь, налетев на Микеле. - Какого черта, Ло... Слова застревают в горле, как только поднимаю на него взгляд. Бледный, растрепанный. И темный синяк красуется на скуле. Выпрямляюсь, схватив Мика за плечи. Вроде как он попытался отстраниться, но не слишком удачно - едва не упал. Ухватился за меня дрожащими руками. - Мик? Боги, что успело произойти?! - Привет из прошлого. Нервная усмешка, промелькнувшая на его лице, не особо порадовала. Стиснув зубы, я почти взвалил на себя Микеле, отвел в комнату, отмечая про себя, что бардак в его квартире перешел все разумные пределы. Спальня вообще выглядит, как поле боя. Разбитые бутылки, осколки прямо на кровати. Я усадил Мика в кресло, скинул покрывало на пол. - Тебе лучше прилечь. - А тебе лучше уйти. Безжизненный голос резанул по нервам, я резко развернулся. Локонте вжал голову в плечи. При свете лампы стали куда более заметны синяки на лице, тонкие порезы на руках. Мик кутается в рубашку с длинным рукавом, но кисти рук не скрыть. Я с огромным трудом выровнял дыхание. Кто бы не сделал это с Миком, он не жилец. И, да простят меня высшие силы, никакое спокойствие Сальери не поможет. - Я не собираюсь оставлять тебя одного в таком состоянии. Мик отвел взгляд, покусывая губы. - Я не один. Сейчас вернется мой... знакомый по университету. Нам нужно... поговорить. Не знаю, как можно описать то, что произошло со мной в следующий момент. Догадка, отвратительная, но такая правдоподобная, прожгла сознание. Я поднялся, склонившись над Миком. - Ты от него скрывался вчера? Этот твой... знакомый... какие вас связывают отношения, что ты позволяешь себя избивать? Кажется, Сальери полностью захватил власть. Ни малейшей тени эмоций не промелькнуло в моем голосе. Но Локонте только улыбнулся, глядя куда-то в пространство за моей спиной. - Уже никакие. Но такие откровения всегда даются нелегко. Прошу тебя, Фло, уйди. Я все сделаю сам. Киваю. Естественно, ни о каком уходе речи не идет. Шаги в коридоре. Прекрасно. Разворачиваюсь к двери, закрывая собой сжавшегося в кресле Мика. Я никогда не любил и не умел драться. Но сейчас разум благоразумно помалкивает. Молодой человек застыл на пороге комнаты, уставившись на меня, как на призрака. Я поморщился. Запах алкоголя, прищуренные, чуть покрасневшие глаза. И где только Мик это тело откопал. Он пробормотал что-то, пытаясь оттеснить меня плечом. Не понял ни слова. Видимо, итальянский... - Флоран, пожалуйста, не вмешивайся! Спасибо, Мик, за предупреждение, но поздно. Тело действует само. Перехватывают руку незнакомца, выворачиваю так, что пакет со звоном падает на пол. Слабый вскрик, парень пытается вырваться. Никогда. Никто. Не посмеет. Прикоснуться. К моему. Микеле. - Сальери, пожалуйста! Крик над самым моим ухом, холодные руки обхватывают за плечи. Что происходит вообще? Знакомый Мика валяется на полу, пытаясь стереть кровь, струящуюся из разбитого носа, скулит что-то, глядя на меня мутным взглядом. У меня же ноет каждая клетка тела от напряжения. И постепенно отступает звенящая пустота. И что? И зачем? Стоило сразу вызвать полицию, а не устраивать здесь черте-что... - Это было лишнее, Фло. - Проходи, не толпись на пороге. Микеле все-таки зашел в квартиру. Мою квартиру. Не оставлять же его дома, когда там яблоку негде упасть из-за полиции и врачей. И мне самому необходимо понять, что же все-таки произошло. Между тем ублюдком и Миком. И что сделал я сам. Не помню. По сути, я едва не убил человека, но, странное дело, вины не чувствую. Только любопытство - как это смотрелось со стороны. - Проходи сразу в комнату. Я найду аптечку. Локонте кивнул, поглядывая на меня с каким-то странным выражением лица. Я бы понял, если б он боялся... но, кажется Мик заинтересован. И весь его страх куда-то испарился, стоило приехать ко мне. Я прошел в ванную, разыскивая хоть что-то похожее на аптечку, мельком глянул на себя в зеркало. Да. Краше в гроб кладут. Бледный, тени под глазами, волосы взлохмачены... тот еще герой. Сам того и гляди в обморок грохнусь. Я быстро подхватил белую коробку с лекарствами и бинтами, поспешил в спальню. Микеле сидит на краю дивана, уставившись в одну точку. Вздрогнул при моем появлении. - Все-таки та драка была лишней. Опускаюсь рядом. - А ты хотел, чтоб я развернулся и ушел? - Было бы проще... Так. Меня это начинает доставать! Стискиваю зубы. Еще не хватало сорваться на друга, ему и так досталось. Но это безразличие... хуже того, он, кажется, думает, что мне должно быть все равно! - Мне не должно быть дела до того, что у тебя там произошло. Но, учти, если еще хоть раз попробуешь исчезнуть, я сам тебе фингалов наставлю. Усмехается, шипит, когда я начинаю обрабатывать синяк на лице. Мои руки заметно дрожат. - Я сам виноват. Этот парень, Марк... мы когда-то были довольно близки... Кривлюсь. Я не хочу этого знать. Не хочу получать доказательства того, что Мик нормально относится к отношениями между мужчинами и даже сам встречался с кем-то. От этого только тяжелее. Но, естественно, Локонте не замечает мою реакцию. Или не хочет замечать. Облизывает губы. - Мы расстались не самым лучшим образом. Я сбежал во Францию, решил начать все с нуля. И вычеркнул многих из своей жизни. И когда он написал недавно, я подумал, что, возможно, время его изменило, как и меня. Ошибся, с кем не бывает... Нервный смех. Микеле отвернулся. Хочется выть. Или прижать его к себе, не отпуская. Моцарт. Мой гений. Хрупкий и совершенно не приспособленный к жизни в нашем сумасшедшем мире... - Это не твоя вина. - Разве? Марк меня любил. А я сбежал, бросив... все. - И нашел нас. Свое призвание и успех. Приятного мало говорить сейчас эту банальщину, но иначе никак. - Я и здесь умудряюсь все выворачивать с ног на голову. - Разве это плохо? Сам не узнаю своего голоса. Тихий, спокойный. Словно ребенка маленького успокаиваю. Но как иначе-то? Мик пожимает плечами, старательно избегая взгляда глаза в глаза. - Это неправильно. Жить ролью. Слишком много я позволяю Моцарту. Посмеиваюсь нервно. Уж кого-кого, а Моцарта в его поведении я как-то не заметил. Не таким он был человеком, чтоб позволить кому-то издеваться над собой. Или я чего-то совсем не понимаю, и Микеле действительно еще любит? Отвожу взгляд, опасаясь выдать себя. Хотя, что выдавать-то? - Это и не плохо, скорее всего. Все лучше, чем жить постоянно только в одном мире. Локонте развернулся ко мне, смотрит удивленно и смущенно как-то даже. Ужасно выглядит. Не от побоев даже, а от усталости, что ли? Кажется, что-то сломалось в нем, не выдержало... чего? Всего того сумасшествия, что происходит? Или мне просто так кажется потому что Мик выглядит и ведет себя, как ребенок. На деле же, он намного старше меня. И, скорее всего, в его жизни случались и не такие вещи. Не знаю, почему, но я уверен - сейчас он даже немного играет. Для чего? Чтоб я не чувствовал себя лишним, вероятно. Бред какой-то.