The Smoke

Мне почти перестало удаваться застать соседа на балконе. Возможно, конечно, что наши графики перекуров не совпадали. Или, может, он просто уехал. Или бросил курить. Или ещё миллиард миллиардов вероятностей, но так или иначе, я не видела его почти неделю. Не сказать, чтобы я расстраивалась, просто… Просто мне было немного одиноко в этом чужом городе. Вся работа, семья и друзья остались по ту сторону экрана ноутбука, и в целом, меня это даже устраивало — можно было стать затворником в любой точке мира и не беспокоиться, что тебя будут донимать приглашениями встретиться или явиться на утреннюю планёрку. Сегодня был выходной. После трехчасового онлайн-шопинга в планах было заказать пиццу и посмотреть какую-нибудь документалку о серийных убийцах. Пицца была уже в дороге, когда я подыскала годный фильм и, заранее приготовив наличные для оплаты курьеру, решила сменить постельное бельё. Стук в дверь меня прервал на второй наволочке. — А вы даже раньше, чем я… — Добрый вечер, помешал? На пороге стоял сосед. Тёмные джинсы, чёрная футболка, сверху — такая же чёрная кожаная куртка. Его небритость перешла из стадии вопиющей в стадию брутальной и трёхдневной, и глаза теперь по-особому улыбались, смотря на меня. Но я не верила более в улыбающиеся глаза. Хватит с меня этого дерьма. — Что случилось? — осторожно выглянув в коридор, я перебрала в голове все возможные варианты. Скорее всего, я его затопила, забыв закрыть кран в ванной. Или он ключи забыл, захлопнув дверь, и сейчас попросится ко мне на балкон, чтобы попасть к себе домой. Что ещё? Может, он пришёл конфисковать мой дилдо, потому что его совсем поистрепался? От последней мысли я чуть не хрюкнула от смеха. — Составите мне компанию? — он вытащил из-за спины упаковку с четырьмя бутылками пива. — Вот за кого вы меня принимаете, значит? «Боже, я что, флиртую с ним?» — Я на радостях купил, а потом понял, что в одиночку не справлюсь. — Это же пиво, оно не портится. Поставьте в холодильник, пусть себе стоит, — пытаясь вернуть себе звание женщины, поклявшейся больше никогда не флиртовать с мужчинами, безразлично ответила я. — Значит, нет? — он игриво изогнул бровь, задрав подбородок. — Я пиццу жду, — увиливая от прямого ответа, я кивнула на заготовленную мелочь на комоде. Зачем я увиливала? Потому что понятия не имела, что мне делать. Я была бы не прочь оприходовать пару бутылочек тёмного нефильтрованного, но… — Я не настаиваю. Просто по-соседски решил предложить. Не подумайте ничего оскорбительного. — Я ничего и не подумала. Так а что за повод? Вы сказали, что на радостях купили. — Издатель принял первые главы. Мне почти не придётся их переписывать. — Так вы… писатель? — Всё верно. — Ого. — Что, не похож? Я ещё раз осмотрела его с головы до ног. Нет, он явно не был похож на писателя. А вот на героя моих эротических снов в таком прикиде — очень даже. «Прошу, пусть ты окажешься геем!» — У меня нет знакомых писателей. Сложно сказать. — Так вы составите компанию или нет? — закатывая глаза, начав изрядно раздражаться, повторил сосед. — Как только привезут пиццу, — я кивнула ему, а он, довольный этим ответом, пообещал подождать и не начинать без меня. Сразу после того, как сосед ушёл, я побежала в ванную комнату. Расчесала волосы и собрала их в низкий пучок, сменила футболку и зачем-то пощипала себя за щёки, придавая лицу более румяный и свежий вид. Чёрт, вот же дерьмо! Через пятнадцать минут я приняла тридцатидвухсантиметровую пиццу от курьера и сломя голову спустилась на этаж ниже. Сосед открыл мне дверь уже без куртки, и я чуть не выронила коробку с пиццей из рук — татуировки были у него не только на шее, но и покрывали каждый участок кожи его правой руки. — С ананасами? Вы в своём уме? — он картинно изумился, вперив взгляд в пиццу. — Это моя маленькая месть всем итальянцам. Как и кофе латте, — я пожала плечами и вытянула из коробки первый треугольник. — С чего такая нелюбовь? — Долгая история. Лучше расскажите о том, что вы пишете. — Как вы считаете? — он открыл две бутылки с пивом, одну передал мне и сделал глоток из второй. — Первой мыслью были фанфики, но сомневаюсь, что я угадала. Сосед подавился, принявшись кашлять и стучать себя по груди. — Боже, нет! — он расхохотался, вытирая губы тыльной стороной ладони. — Я пишу детективы. — Вот как? Я обожаю детективы. — Неужели? — Всегда подсматриваю в конец, чтобы узнать, кем оказался гадкий маньячина. — Сделаем вид, что я этого не слышал, — он оскорблённо замотал головой. — Ну а вы чем занимаетесь? — Я в каком-то роде ваша коллега. — Журналист? — Смм-специалист. — Что-то с рекламой связанное? Я активно закивала головой, пережёвывая пиццу. — Да, пишу посты, фото обрабатываю, создаю концепции ведения блогов в сети, — я вдруг замахала руками, вспомнив важную деталь. — Я могла вас читать? — Кто знает? — он пожал плечами. — Ну так представьтесь мне уже наконец. — Я пишу под псевдонимом. — Так приоткройте завесу тайны. — Эл Дарк. Опубликована была только одна книга, сейчас я пишу вто… — ЭЛ ДАРК?! Я поперхнулась пиццей — кусочек ананаса вылетел у меня через левую ноздрю. — Твою мать! — Вы читали? — Нет, но моя мама вас обожает! Она мне все уши прожужжала с концовкой первой книги. Собственно, по этой причине я её и не читала. — У вашей мамы отличный вкус, — опять эта игривая улыбка. Я уже начинала чувствовать себя некомфортно, а тут ещё и пиво в голову ударило. — Но книга вышла… года три назад, нет? Я читала пару статей в интернете — говорят, что вы совсем пропали с радаров. — Переживал некоторые трудности жизни. — Круто! — всё ещё оставаясь под впечатлением от знакомства с настоящим автором детективов, я задумчиво пригубила пива. — То есть… то есть круто, что мы с вами соседи! Трудности жизни — дерьмо. — Солидарен с вами. Мы помолчали, каждый думая о своём. Сосед ловко выковыривал ананасы со своей половины пиццы, а я уже предвкушала, как завтра позвоню маме и горделиво заявлю, что моя вредная привычка курить довела меня до знакомства с настоящим писателем. С одним из её любимчиков, между прочим! — Какими судьбами вы оказались в Лондоне? — наконец нарушил тишину сосед, открывая мне и себе по второй бутылке. — Сбежала от трудностей жизни. — Связано с итальянцами? — Я ещё не настолько пьяна, чтобы рассыпаться в откровениях. — Тогда скажите хотя бы, как зовут вас. — Я вам скажу мой никнейм в Инстаграме. Это будет честно, потому что своего настоящего имени вы мне так и не назвали. — Справедливо, но я не сижу в Инстаграме. Да и вообще не пользуюсь соцсетями. — Вы в курсе, что на дворе двадцать первый век? — Да, — он улыбнулся, впервые улыбнулся открыто, и грустно хмыкнул себе под нос. — У меня не сложилось с интернетом как-то. — Не могу сказать, что вы многое пропустили. Уж мне можете поверить. — Я вам верю. Я замерла и медленно перевела на него взгляд. Это прозвучало так… обнажённо прекрасно. Без сексуального подтекста. Просто, искренне, честно. Не знаю, может, я сама себе уже надумывала, а может, я уже была изрядно пьяна, но мне отчего-то безумно запало в душу это его «я вам верю». — Уже поздно. Я, пожалуй, пойду. Спасибо за пиво. И поздравляю с… успехами в творчестве! — Спасибо, что согласились прийти. Для меня это ценно. Домой я поднималась на почти негнущихся ногах, попутно хихикая как девочка-подросток, которая впервые поймала на себе взгляд своего краша из более старших классов. Словом, полное дерьмо.