Катацумури

      Он быстро собрал в небольшой чёрный чемодан только самое необходимое, успел на ближайший автобус и теперь сидел около окна, сквозь сон поглядывая на осточертевшие столичные высотки. Когда-то здесь все было иначе. В те годы он мечтал о славе, однако не знал, что она будет так мучительна. Идей хватило всего на пару альбомов второсортных певичек, на вид и слух однообразных. Ему хотелось чего-то нового, эпатажного, чего ещё никто здесь не видел. Да, жителей Москвы было безумно сложного удивить. Максим сумел спокойно выдохнуть, только тогда, когда наконец покинул переделы города. Его не выпускали отсюда уже пять лет, но он накопил достаточно денег, чтобы договориться с местными постовыми. В автобусе было совсем немного человек: через два сидения сидел совсем худой паренёк, чуть подальше — потрепанная жизнью женщина. -эй. — тихо окликнул он молодого человека. — счастья в столице искал? -пошли вы… — фыркнул простуженным голосом паренёк. -вот, возьми. — мужчина протянул ему большой бутерброд, хорошо замотанный в фольгу.       Глаза парня вновь загорелись. Он кивнул Фадееву в знак благодарности и сразу же принялся распаковывать бутерброд. -я подсяду? — спросил мужчина. -угу, кнфно. — ответил с полным ртом парень. -откуда ты? — поинтересовался мужчина, присаживаясь на уже не мягкое синее кресло. -из Казахстана. Город такой есть, Актобе. — начал рассказывать он. — отец из Орла, русский. А мать коренная жительница. Зовут Диас. А вы… черт возьми, вы же Фадеев? Ну, который… -да, тот самый. — односложно ответил Максим. -ох, и что же вас из столицы то потянуло в нашу глухомань? — усмехнулся неугомонный Диас. — поперли? -какое тебе дело? — как-то устало вздохнул молодой продюсер. Он с надеждой глянул на электронное табло, прикреплённое к внутренней части крыши автобуса.       Наконец-то Кентау. Распрощавшись с новым собеседником, мужчина вышел на остановке и вдохнул лёгкими до боли знакомый воздух, смешанный с пылью, машинами и отходами производства двух заводов неподалёку. Город негласно считали и называли вымершим. И на то были причины: серые дома с разбитыми стёклами совсем не отличались друг от друга, каждый забор был исписан порой очень неприглядными граффити, выбитые фонарные лампочки. Под ногами был раскрошившийся асфальт, все больше уничтожаемый остатком местных жителей. Повсюду валялись бутылки из под дешевой водки или самогона. Когда-то этот город процветал, однако ещё юному Максиму было всего мало. Он рвался отсюда в столицу, чего добился с огромным трудом.       Он осторожно идёт, осматриваясь по сторонам. Полная тишина. Лишь где-то впереди мяукают дранные кошки. Или же он ошибается? Музыкальный слух продюсера улавливает что-то странное. Интерес берет вверх над чувством самосохранения. Фадеев идёт прямо на звук, останавливаясь, лишь только мяукание прекращается.       Завернув за угол, он видит странную картину: на старом грязном диване с вылетающими пружинами, сидит молодая девчонка в нетрезвом состоянии, что подтверждает бутылка портвейна в тонкой, искалеченной уличной жизнью, руке. На глазах боевая раскраска индейца, а если быть честным - агрессивно яркие тени, стертые местами и размазанные по всему лицу. С одной ноги в красном носочке свисает большая чёрная туфля, на груди висит рванная кофта, покрывшаяся слоем катышек. Не зная стеснения, она распевает (как считает эта особа) невнятную мелодию, раздающуюся эхом на пол города. Фадеев присмотрелся: посредственная внешность, неконтролируемая мимика, такие же жесты. Обыкновенная жительница подобного города, уходящая на дно, вместе с остальными. Но все же что-то цепляет молодого продюсера в этой эксцентричности.       Он медленно подходит к уже плохо соображающей леди в штанах, как у подстрелыша, и рассматривает ее с ещё большим интересом. Возможно ли слепить из такого чуда природы - звезду эстрады современной эстрады? Одно ведь дело проплаченные девчонки из богатых семей или с хоть каким-то талантом. Другое же - молодая пропитая бомжиха из подворотни забытого богом места. -чего тебе? - вдруг хамовато окликает его она, стараясь смотреть разбегающимися глазами прямо на мужчину. -как зовут? - задаёт встречный вопрос Максим. -Света. А тебе какое дело? - она чуть не падает прямо на убитый асфальт, однако в последний момент находит в себе силы сохранить равновесие. - дуй отсюда! - машет она бутылкой в сторону узкого прохода между домами. -хреново поешь. - мужчина решил сразу огорошить подобной откровенностью, дабы не продлевать не самый приятный разговор. -не нравится - не слушай! Какие проблемы..? - из-за слишком интенсивных размахиваний руками, Света все же падает на землю. Однако, уже готовый к этому Фадеев подхватывает ее и сажает обратно, попутно отнимая полупустую бутылку. -а научится хочешь? - все так же безмятежно спрашивает он. -дядя, неужели ты не видишь? - она театрально оглядывается по сторонам. - у нас тут каждый второй - певец из большого театра! И денег у нас - во! Иди гуляй! - она вновь тянется за бутылкой. -не мёрзнешь? - игнорирует хамство Фадеев. -ну, не без этого… - наконец утихомиривается девчонка. -я здесь отель неподалёку снял. Пойдёшь со мной? - спрашивает Максим, точно зная, какой ответ он получит. -че, правда? - усмехается Света. - да без б!