яблоневый

Иногда в наиболее тоскливые вечера, когда все спят и даже Россия храпит за стенкой, а тебя одолевает бессонница, вспоминаешь родные сердцу просторы. Вот выйдешь в ржаное поле, раскинешь руки, вдохнешь чистый-чистый воздух. Ветер гуляет в волосах. Золотистые колосья падают на землю, а ты всё смеешься звонко, чисто и так заразительно. Неожиданно слышишь смех позади, чужой, но одновременно такой родной. Поворачиваешься, смотришь на тёплую улыбку Ториса. Тянешь руки к нему, обнимаешь крепко-крепко, а вдруг он исчезнет? Проводишь рукой по каштановым волосам, пахнут они очень вкусно, приятно. Пахнут мёдом и домом. И запах этот никогда не исчезнет, не выветрится даже семью ветрами. — Лит… И вздрагиваешь. Всё тихо. Все спят. На душе становится ещё более тоскливо.