Храбрым судьба помогает

Три дня спустя... —Не, ну так не делается! — злобно крикнул Том, в третий раз выворачивая тумбочку — Где мой пистолет? — Гррррр! — вяло прорычал Зверь, и продемонстрировал два ряда острых зубов. — Не пизди! Я знаю, что это ты его спрятал! Даю тебе ровно десять секунд, на то, чтобы вернуть мне оружие! Время пошло! — Гав! Гав! Гав! — Что будет?! Узнаешь! После этих слов пёс нехотя поднялся со своего места, и вальяжно направился в другую комнату. Через несколько секунд он вернулся, держа в зубах кобуру с USP Compact внутри. — А патроны? — поинтересовался Том, пересчитывая оставшийся боезапас. Получилось одиннадцать штук. Ну, в общем на один нормальный бой должно хватить. Или на один хреновый, это уж как пойдёт... Ещё имелись боевые ножи, на которые Том уже скоро планировал начинать молиться, ведь уже ни один раз они его выручали. — Гав! — А, точно, я же их купить забыл... Ладно, прости, зря наехал. — Гав! — Хорошо-хорошо. Раз так сильно хочешь, пошли прогуляемся. Заодно район осмотрим, а то за три дня безвылазного сидения дома я что-то совсем расклеился. Раны конечно всё ещё побаливают, но я уже вполне неплохо передвигаюсь без костылей. Да и мне кажется, что от небольшой физической нагрузки хуже не станет. *** — Ну и? Ты же вроде гулять хотел? — спросил Том, ткнув Зверя пальцем в мохнатую макушку — Что, уже всё? — Гав! Том седел на корточках, привалившись к стене какого-то дома. Чуть в стороне трое мужиков с увлечением резались в карты. Сюда парень забрёл по чистой случайности, и решил использовать лень своего питомца и немного передохнуть, потому что раны под бинтами начали неслабо саднить. Зверь лежал рядом, и вяло отгонял мошек ударами массивного хвоста. Это утро было похоже на все предыдущие, которые Том встретил в Роанапуре: то же солнце над головой и та же земля под ногами. Осмотрев район, парень сделал вывод: местечко "средней паршивости", но для жизни сойдёт. Машинально бросив взгляд на играющих, Том припомнил, что карточная забава вроде как называлась "дворец", хотя у в его универе её именовали гораздо вульгарнее — "засранец". Обычно в неё играли играть компанией по пять человек одновременно. Ну а что, надо же чем-то заняться на лекциях, если темы этих самых лекций реально ни о чём? "Чтобы начать игру, нужно раздать каждому игроку по девять карт, — принялся вспоминать правила Том — Три из этих карт кладутся картинкой вниз перед игроком — они остаются закрытыми до конца игры. Еще шесть полученных карт игрок может посмотреть, а затем положить три из них картинкой вверх на закрытые карты и оставшиеся три карты — взять себе в руку... " Мысли текли непростительно медленно, и парень продолжал наблюдать за довольно эмоциональным противостоянием трёх незнакомых ему людей. За это время он понял, что крайний мужик слева, чешущий волосатое пузо грязными ногтями, скорее всего проиграет. Но от созерцания такого увлекательного зрелища, Тома отвлёк топот нескольких пар ног в конце улицы. В следующую секунду из-за угла выбежала группа из семи человек. Их внешний вид, в той или иной мере напомнил парню обычных "гопников". Все семеро были одеты в одинаковые черные куртки, тренировочные штаны и кроссовки. "Униформа в их шайке, что ли, такая оригинальная? — подумал Том, вставая со своего места — Или это чтобы кровь от ран на чёрной одежде не видна была, и боевой дух товарищей не подрывала?" К слову, как только из-за угла появились "спортивные ребята", троих играющих как ветром сдуло. А тем временем "великолепная семёрка" промчалась мимо, ни обратив на Тома никакого внимания, и засела за ближайшей машиной, явно готовясь к бою. Отсутствие интереса к своей скромной персоне обрадовало парня, ведь драться в тот момент у него не было ни сил ни желания, да и боезапас в одиннадцать патронов особых надежд не внушал. Однако радость быстро сменилась грустью, ведь мозг невольно начал выстраивать логическую цепочку. От кого могли во весь дух удирать семь вооружённых человек? Правильно, только от ещё большего количества вооружённых людей! Но ещё до того, как эта мысль пронеслась в голове Тома, его тело начало действовать само собой. За несколько секунд до этого Зверь тоже почуял что-то неладное, и шмыгнул в ближайший переулок. Ну а Том, вернее его тренированный неизвестными специалистами организм, избрал другой вариант действий. Как сказал один мультяшный бурундук: наш девиз — слабоумие и отвага! Парень высоко подпрыгнул, схватился за подоконник, подтянулся и встал на него ногами. Такой трюк он проделал несколько раз, пока не оказался на крыше. И оказался он там как раз вовремя, ведь из-за того же самого угла, откуда недавно выбежала "великолепная семёрка", появилось около пятнадцати вооружённых людей, настроенных явно недружелюбно. От "великолепной семёрки" эти ребята отличались разве что одеждой, гораздо более разнообразной, чем товары, безжалостно спизженные из спортивного магазина. А пока парень рассуждал, перестрелка уже началась. Мат-перемат, свист в пустую потраченных пуль, крики раненых и умирающих — вот так можно описать бой между непрофессионалами. Ясное дело, что при одинаковых умениях, победят те, у кого численный перевес. Поэтому Том понаблюдал ещё примерно минуту, и стал прикидывать: как бы половчее свалить? Участвовать в этом не хотелось вообще, от слова "совсем". Ни та ни другая сторона особой симпатии ни вызывала, да и лично ему пока что никто из воющих не навредил. А тем временем тело, вновь без участия мозга, услужливо подсказало выход из сложившейся ситуации. Более того, оно и начало его реализовывать! Пальцы сами собой вцепились в водосточную трубу, находящуюся с противоположной стороны от улицы, где усиленно воевали люди. Десантировавшись таким нехитрым способом, парень подозвал к себе Зверя, и тихонько, дворами да переулками, двинулся прочь от места побоища, одновременно обдумывая увиденное. "Так, получается мелкие уличные банды решили проверить друг друга на прочность, — размышлял Том — В принципе всё логично: реальные "хищники", в лице крупных группировок, вот-вот начнут грызться между собой за наследство итальянского синдиката. Получается им будет не до того, чтобы следить за порядком. Соответственно настало идеальное время для мелких "падальщиков" попытать своё счастье, и выяснить отношения между собой. Эх, кажется город реально катиться к чертям! Не, это и раньше был далеко ни курорт, но до открытых боёв на улицах дело доходило редко..." *** — Нет, ну так жить нельзя! — злобно прорычал Том, накрывая голову подушкой, чтобы хоть как-то спастись от раздражающих звуков выстрелов за окном. Но помогло это слабо. А пальба на улице всё нарастала... В общем и целом раздражение парня можно было понять, ведь после "прогулки" и прыжков по крышам раны вновь начали кровоточить. Но помимо старых болячек, проблем добавил ужин, от которого началась изжога. Ни смертельно конечно, но всё равно, приятного мало. Проще говоря, бывают жизни такие моменты, когда вроде всё относительно нормально, но в тоже время и не очень. Небо какое-то недостаточно синее, выпивка уже не такая крепкая, сигарет в пачке не хватает, да и вообще достало всё, просто сил нет! — Нашли время в войнушку играть! Два часа ночи! И его им не спиться?! С этими словами парень отшвырнул подушку, подошёл к окну и оглядел улицу, на которой разворачивалась перестрелка. В одном конце улицы, укрывшись за машиной, оборону держал плечистый усатый "кадр". По яркой расцветки одежды, и характерному акценту матюков, долетающих оттуда, Том определил в нём колумбийца. "Кадр" пытались отстреливаться из пистолета, но нападающие явно вели огонь на подавление, не давая обороняющемуся высунуться, и медленно продвигались вперёд. Нападающих было пятеро. Они были вооружены неплохими НАТОвскими винтовками FAMAS, а из одежды предпочитали носить абсолютно одинаковые костюмы, камуфляжной расцветки "Урбан". Не став дожидаться развязки, Том высунулся на из окна улицу и крикнул: — Эй, пидорасы ёбаные, пиздуйте воевать в другое место! Я спать хочу! И если через минуту, тут прозвучит хоть один выстрел, то спущусь, и вам... Договорить парень не успел. В стену рядом с его окном врезалась пуля. А снизу раздался насмешливый голос: — Это мы сейчас закончим с этими колумбийским козлом, и к тебе поднимемся, раз ты такой смелый! "Ладно, суки, вы доигрались!" — подумал Том, и отойдя от окна удалился вглубь комнаты. У него появился вполне легальная причина для того, чтобы "обороняться на опережение". С одной стороны парню по прежнему не хотелось влезать в чужие разборки, даже не смотря на то, что ценители западного оружия напирали толпой на одного. Том ещё до своего переселения в Роанапур недолюбливал таких молодцов, которые впятером одного ну ни грамма не боятся. Но был один нюанс: это только в плохих фильмах, очень хорошие герои сломя голову бросаются в бой за правое дело. Вот только всегда лучше сначала разбираться в ситуации, а уже потом решать, что делать. Ибо частенько бывает, что несколько хороших парней ищут одного гада, чтоб начистить ему рыло. Находят, начинают это самое рыло "намыливать", но тут в процесс встревает герой-одиночка — и по закону всемирной справедливости заодно тоже получает по тыкве. Чтобы не лез куда не просят. Но в данном случае пятеро парней вряд ли были хорошими, и Том принял решение в этот раз всё же вмешаться. Накинув на перебинтованное тело случайную футболку и джинсы, парень сняв со стены купленное сегодня помповое ружьё РМБ-93. Вообще Том предпочёл бы взять штурмовую винтовку, но за неимением альтернатив, и то хлеб. При покупке ружья, Эда пообещала парню, что если он подождёт пару дней, то она достанет для него какой-то "эксклюзив". Но Том в эти байки верил не особо. Быстро снарядив патронами магазин, он вернулся на свою исходную позицию. "Третий этаж... Шесть метров до земли... — оценил обстановку парень, вылезая из окна — По лестнице спускаться слишком долго... Чёрт, а ведь высоковато... И раны до конца ещё не зажали... Ай, была не была!" И в следующую секунду Том сиганул вниз. Его прыжок завершился на квадратных плечах одного из бойцов в камуфляже. Стоит отдать "камуфлированному" должное: среагировал он мгновенно. Присел, спружинил ногами, принимая чужой вес, но не стал пытаться сбросить неожиданного ездока. FAMAS в руках "камуфлированного" дёрнулся в сторону Тома, но тут же безвольно опал вниз. За долю секунды до этого, парень просто-напросто двинул ему прикладом по макушке. Падая вместе со своим противником, парень выстрелил из ружья. Крупная дробь на таком расстоянии — вещь реально "сногсшибательная"! А пока самоуверенные товарищи уже поверженного бойца сориентировались, что на них напали с фланга, их отряд сократился на две персоны. — Урою! — рявкнул любитель ночной охоты на людей, разворачивая автомат. Тот самый, что грозил Тому расправой, стоя под окном... "Слишком медленно". — пронеслось в голове у парня. Ствол РМБ-93 спустился чуть ниже, и два выстрела слились в один... И самоуверенный автоматчик рухнул на землю с простреленными коленями. Оставшегося нападающего уже прикончили колумбиец... В свою очередь Том склонился над оставшимся в живых "камуфлированным"... — Кто ты такой? — прохрипел раненный. — Просто человек, который хочет выспаться, — пожал плечами парень — Я вам сказал убираться к чёрту, но меня не послушали. Знаешь, я вообще-то болею, поэтому мне нервничать нельзя... А ты мне угрожал. Это как-то неправильно, что думаешь? Но раненный не ответил, а охнул, и потерял сознание, а до Тома долетел довольно дружелюбный голос: — Эй, amigo, подходи сюда, пообщаемся... — Ладно, почему бы и не поговорить. — кивнул Том, мысленно фиксируя в сознании, что в магазине у него остался всего один патрон. "Для знакомства должно хватить, — подумал Том — Может он вообще нападать не будет, хотя лучше быть готовым ко всему... Твою мать, опять я влез не в своё дело! Такими темпами я скоро начну кошек с деревьев снимать!" — Я Густаво, — представился колумбиец, отрывая Тома от размышлений о судьбе несчастных кошек — А ты... — Я Том. — сказал парень, пожимая протянутую руку Густаво. — Спасибо Том, было жарко... И откуда ты такой нарисовался? — В смысле? — Из какой ты группировки? — А с чего ты вообще взял, что я состою в какой-то группировки? — нахмурил брови Том. Любопытство колумбийца начинало раздражать. — Просто предположил. —Я работаю на мистера Чана. — сухо пояснил Том. — Вот оно что, — слегка разочарованно протянул Густаво, но тут же добавил, уже куда веселее — Ну, с твоим боссом наш картель не воюет, так что... — Это хорошо. А теперь ты ответь: что от тебя хотели эти? — спросил Том, кивком головы, указывая на камуфлированные трупы "этих" — И кто это вообще такие? — Я не в курсе, — сплюнув проговорил колумбиец —Недавно прибыли в город, но ведут себя как бешенные собаки, по крайней мере с нами. Экипированы они хорошо, и нападают уже не в первый раз. Ещё знаю, что старшего у них зовут Бехрам... Они переговаривались по телефону, до того как ты появился... Колумбиец говорил ещё что-то, но Том его не слушал. Его слух почему-то резало услышанное только что прозвище — Бехрам. "Бехрам... Бехрам... — мысленно повторял парень — Чёрт, где-то я уже слышал нечто похожее... Но вот где? Бехрам... Бехрам... А, точно! Вспомнил! Ну вот, не все мозги пока истратил, осталось ещё немного! Имя Бехрам носил один из самых известных в истории серийных убийц, обвиненный в девятьсот тридцать одном убийстве между 1790 и 1830 годами. Известно, что он был главарем клана наёмных убийц-тугги, действовавших на территории Индии восемнадцатого-девятнадцатого веков. Деятельность тугги была настолько активной и ужасающей своей жестокостью, что в английском языке до сих пор сохранилось слово "thug", означающее именно "бандит, наемный убийца". Интересно, этот Бехрам реальный наследник культа thuggee, подавленного британскими правителями Индии еще в тридцатых годах девятнадцатого века, или же просто хорошо знает историю? Я то узнал все эти "забавные факты" непосредственно в Индии... Так, стоп, пора спускаться с небе на землю. Вспомнил и вспомнил, медаль мне за это выписать, или что?" Тут Густаво резко замолчал, и полез в карман и извлёк из кармана внушительную пачку стодолларовых купюр. — Вот. Это за то, что помог... — Как-нибудь обойдусь без подачек, — отмахнулся Том, и направился прочь — И вообще, не обольщайся! Если бы не бессонница, то тебе пришлось бы самому выкручиваться! — Погоди, — остановил парня колумбиец, и сунул в руки парню в руки визитку — Вижу что ты ровный парень, а в картеле человек не последний, так что если понадобиться помощь, то обращайся. — Ты от бессонницы вылечить можешь? — Что? — Значит не можешь...А другой помощи мне не надо... Всё, прощай. — бросил Том, с твёрдым намереньем пойти и наконец поспать. — Adios, amigo. "Ладно, зато хоть высплюсь, — подумал парень, вернувшись в квартиру, и поудобнее устраиваясь на кровати — Ха, а бандиты уже визитки начали печатать..."