Привкус боли на губах

Мы так и не смогли понять, что такое «любить друг друга». Мы пытались. Правда пытались. Или пыталась только я? Или тебе всегда было все равно? Ты делала вид, что скучаешь, любишь, лелеешь каждое слово, сказанное мною. Но это все ложь. Ты лгала мне всегда. Я так не хочу в это верить. Не верю… Летний день. Сидим у моря. С тех пор я люблю море, и также сильно его ненавижу. Запах морского бриза - самый родной. Сижу, болтаю с тобой, понимаю, что слишком хорошо мне. В чем подвох? Да, он есть. Какой? Скажу позже. Кладу голову тебе на плечо и понимаю, как важно, что сейчас с тобой. Проблемы, огромный ком, стоящий в горле с последний ссоры, исчез. Мы не ссорились, мы критиковали. Друг друга, окружающих, обстоятельства. Самобичевание? Понимать - что не увижу тебя, если увижу - то не скоро. Понимать, что спустя пару минут мы расстанемся. Поставим точку в отношениях. Хороших отношениях. Понимать, что последний раз ты позволяешь мне сидеть в твоих объятиях. Я дура. Я убивала себя медленно изнутри своими эмоциями. Море - все, что осталось от тебя. Я так люблю скучать по тебе. Сыпать соль на рану. Любить, будучи в разлуке, долгой разлуке, возможно. Поверьте мне. А лучше, проверьте. Хах, я шучу, вы не сможете. А я, видимо, смогла. Без тебя, смогла. А ты клялась: «моя, никому не отдам». В итоге сижу я в слезах, тебя нет, я не твоя, ничья.