***
Сразу после приведения себя в надлежащий вид, Кристиан планирует направиться в отель на такси, но решает сперва позвонить Скотту, чтобы скоординироваться по времени. Да и его всё ещё терзает мысль: куда делась Крис? Даже записки или сообщения никакого не оставила. Исполнительный директор поднимает трубку сразу после пары гудков. — Привет! Хочу узнать, во сколько собираемся? — Да, привет. Мы через пару часов планируем выезжать, так что сильно не торопись. — О'кей, понял. Кстати, ты не знаешь, где Крис? — Какая Крис? — В смысле какая? Наша Крис, — в трубке висит подозрительная тишина, поэтому Кристиан продолжает. — Кристина. Мой ассистент. Она была с нами в туре. — Иан, ты в порядке? — голос друга звучит очень обеспокоенно, пока сердце парня быстро стучит, болью отдаваясь в висках, а в мозгу пролетают картинки лица девушки. Она улыбается, смотрит на него с любовью и трепетом, держит его за руку. — Да, я в порядке. — Твой ассистент Джон. Наступает очередная болезненная тишина. Кристиан не может переварить то, что только что сказал его друг. Ему кажется, что если он ещё раз задаст вопрос об этой девушке, то его сочтут совсем чокнутым, но его же рот не слушается его. — Ты шутишь? — Кристиан. Я не шучу. Ты беспокоишь меня. Ты принимаешь таблетки, которые тебе выписал психиатр? — Я.., — парень произносит это будто с вопросительной интонацией, пока сам пытается расставить мысли по местам, — да. — Наверное они плохо действуют. Хочешь, мы сделаем перерыв? Если тебе это слишком тяжело… — Нет, я в порядке, — Кристиан отвечает резко, ведь реальность уходит у него из-под ног. — Встретимся у отеля через пару часов. Парень бросает трубку и машинально садится на журнальный столик в гостиной, роняя вазу, звон которой болезненно отдаётся в ушах. Только по ощущениям это не ваза разбилась, а его сердце только что превратилось в кучу красных осколков. Он буквально может почувствовать, как они создают резь в левой части груди. Кристиана бросает в холодный пот от страшного осознания, которое он никак не может переварить. На тумбочке под телевизором покоятся белые продолговатые таблетки, на пузырьке из-под которых написано имя. Кристина… Кристиан… Это ведь не может быть правдой? Парень встаёт и мечется по комнате, не понимая, за что схватиться первым. Как понять где реальность, а где выдумка? Он решает взять телефон. Открывает книгу контактов, листает её до конца. Пусто. Открывает сообщения, все существующие месенджеры. Ничего. Недавние звонки. Такого абонента не существует. Кристиан думает, не спросить ли Дабина. Насколько это будет странно звучать? Наверное максимально безумно. Она ведь точно была здесь. Кончики его пальцев ещё помнят прикосновения к мягкой коже. Вещи. Точно. Вещи. Здесь же был её чемодан. Парень мечется по всей квартире, пытаясь найти хоть какие-то признаки жизни этой девушки. Но все попытки тщетны. Он ещё раз хватается за смартфон. Если она была с ними в туре, то фанаты должны были запечатлеть их. Видео. Точно. Видео недавнего инцидента в твиттере Скотта. Кристиан быстро листает ленту дрожащими пальцами, несколько раз промахиваясь и матерясь на ходу. Вот оно! Он смотрит видео раз за разом, пока телефон не выскальзывает из внезапно обессиливших рук парня. Ноги подкашиваются, заставляя его упасть на колени. Кажется, наступает время принять болезненную правду… На этом видео только лишь он сам. Никакой девушки нет рядом. Он отторгает мысли, которые мечутся в его черепной коробке. Крис никогда не существовала в его жизни. Как такое возможно? Она его суперсущество для взлётов. Пожалуйста, не надо… Она та самая Miss Understood, которую он выдумал. Это не может быть правдой… Как и Майто. Слёзы бегут по щекам Кристиана, пока он пытается разнести свою квартиру в щепки, доставляя себе лишь больше боли… — Крис, пожалуйста… Ты сказала, что не покинешь меня… Я тоже люблю тебя…***