***
Сон никак не хотел настигать старого графа. Да кто решил, что он старый? Всего лишь сорок лет, а общество уже окрестило его стариком. Его женили на молодой девчонке. Глуповатой некрасавице, зато состоятельной. Она сладко спала на кровати, замотавшись в одеяло. Она улыбалась лучам солнца, в то время как он пытался избавиться от любого освещения в собственном доме. Она не вставала с рассветом, ложилась позже закатов. Ей не нравилась живописность природы родного края, ей не доставляло удовольствия наблюдать за бегающими по двору белыми пушистыми кроликами, кормить их с руки, гладить по шерстке. Не смотря на все это, мужчина никогда бы не простил себе измены. У них не было любви, порой даже пропадало влечение. Однако он был готов простить ей все, поощрил бы ее увлечение другим. Но вот себе подобного он был не готов простить.***
Ели встав с твёрдого деревянного стола, Кристиан вновь хватается за голову. Она просто раскалывается, будто бы он снова был простым смертным. Причина, конечно же, ясна. Он не пьет крови вот уже неделю, даже скромные запасы на чёрный день успели опустеть за это время. Теперь стоило задуматься об этом всерьёз. С сегодняшнего дня ответственность он несёт ответственность не только за себя, живущего уже не первую сотню лет, но и за милое молодое создание, довольно сложившее голову ему на колени. -я вынужден покинуть тебя ненадолго. - слегка склоняется Кристиан, как-то по отечески поцеловав Лорелай в лоб. -и куда же ты? - грустно смотрит она. -тебе необязательно об этом знать. Чем быстрее я вернусь, тем меньше шансов что ты проголодаешься вновь. Девушка неохотно встает и, потягиваясь, зевает. Только тут Крис вспоминает, что у Лорелай совсем нет никакой одежды. Недолго думая, мужчина поднимает с пола свою ещё чистую рубашку и заботливо накидывает ее на женские плечи. Его руки обвивают ее талию и начинают медленно застёгивать большие круглые пуговицы чёрного цвета. -вы так учтивы сегодня, милый граф. Что это на вас нашло? - широко улыбается Лорелай. -вы упрекаете меня в неучтивости, милая леди? - улыбается в ответ граф. -ну что вы, милый граф. Я совсем не сомневаюсь, что вы никогда не бываете слишком грубым или невнимательным с девушкой. -только с вами. - ставит точку Кристиан. - остальные девушки меня не интересуют.***
Пробираясь через подворотни ещё спящего и ничего не подозревающего города, Кристиан все время посматривает на часы. Он вышел на «охоту» слишком рано, тем более что сам давно уже не охотился. В такое время суток под рукой могли редко оказаться только молодые безработные пьянчуги, гоняющие на ворованной тачке или на новомодных скейтбордах. Но убивать таких не было никакого желания. Нет, конечно, убить их очень хотелось, но первоочерёдного смысла в этом не было. В их организмах было одно всякой дряни, начиная от остатков этилового спирта, заканчивая разными запрещёнными веществами. Хотелось наткнуться на какого-нибудь парня бандитского вида, может сутенера, но самым лучшим вариантам оставались грязные бизнесмены, ищущие сопровождающих на трассах по 50 долларов в час. Проститутки уже давно не брали евро, курс быстро прыгал из одного дна в другое. Девушек Кристиан всегда обходил стороной. Некое воспоминание, что нестерпимой болью засело где-то внутри, не позволяло и прикоснуться к любой особи женского пола, с целью убить или же доставить хоть какое-то неудобство. -эй, мужчина… - раздаётся зазывающий голос где-то позади. - не хочешь развлечься? Так быстро, словно профессиональный актёр, он принимает невозмутимый вид и обернулся. Перед ним стоит юная девушка лет двадцати, может быть меньше. У неё большие голубые глаза, словно отливающие каким-то стеклом. Светлые волосы прилизанны, но при этом напоминали какое-то гнездо. Большие чёрные стрелки проведены почти до ушей, но ярче всего красная губная помада. Наряд обыкновенный для проститутки. Даже можно сказать, уже успел стать неким клише: леопардовый топ, красные шорты, большие круглые сережки, какие носят цыганки и туфли на каблуках. -не позволишь поговорить с твоим работодателем, милая? - он делает пару шагов навстречу. -зачем он тебе? Ведь есть я. - девушка подаётся вперёд и опирается руками на его грудь. Ее движения, такие плавные и легкие, даже завораживали обывателей. Но Кристиан холоден к подобным вещам. -нужен. - все так же спокойно отвечает мужчина. - ты ведь знаешь, где он? -в кафе «Линкольн», пара миль отсюда. - фыркает она. -как тебя зовут? - неожиданно спрашивает Крис. -Лиссабон. - гордо заявляет проститутка. -а по паспорту? - вновь осыпает вопросами мужчина, что-то вытягивая из заднего кармана брюк. -ну Сара. - вздыхает она. Кристиан молча протягивает девушке двадцать пять долларов уходит, провожаемый удивленным взглядом новой знакомой.