The Diary of Sherlock Holmes (Дневник Шерлока Холмса)

когда под твоими пальцами пыль на холодных стенах танцует незримый вальс они внимают легенде о нас выдумка ль их история долго питавшая свет стены незримо спорили правду сводили на нет тот что жил в одиночестве раньше был он каков гений чей один почерк весь невинных спасать от оков виновному же воздаяние жертве желанный покой а мысль кипит аки яд в змее как гению жить с собой? Эти стены теперь отныне никогда не будут знать одиночества. Как и их обитатели? Хотел бы я надеяться... Этот до крайности простой на первый взгляд отставной военный врач, словивший пулю в Афганистане, принёс на Бейкер-стрит вместе со своими вязаными свитерами и горячим чаем по утрам то, что мне так отчаянно хотелось ощутить все эти годы, но безуспешно. Я не знал, каков уют на самом деле, но я так упорно себе его представлял... Уют - это ОН. Не помню, чтобы я брался за эксперименты в сфере поэзии когда-либо...Но с тех пор, как Джон появился в моей жизни, в ней происходит что-то странное. И это не исключение. Ужасно это или прекрасно – мне трудно сейчас определиться наверняка. Позор мне. Я становлюсь сентиментальным идиотом. Но я был прав. Я оказался прав. Он, Джон, мой обычный Джон, незаурядный обычный Джон! Сейчас просто ненавижу себя за свою сентиментальность!...Но я был бы счастлив стать его другом...Хотя бы на время. Как жаль, что это невозможно. Да и не стОит. Дружба с социопатом, а уж тем более, с таким как я не принесет ему ничего хорошего.