«4. После созревания кустов и превращения бутонов в шишки прийти на данный адрес для дальнейших инструкций:
Мейпл Стрит, 13.
Скажи сторожиле, что ты от Меня.
Если не сработает, скажи, что я ему потом лично пизды дам, если не впустит. : 3»
Перечитав записку несколько раз, дабы точно ничего не упустить, Бэйзила в очередной раз наводнили сомнения, они клубились в его разуме, окутывая каждую мысль, словно туман. С одной стороны, что-то внутри него всё ещё отчаянно пыталось убедить его бросить всё это дело, пока не стало слишком поздно, но с другой, он уже просто не мог остановиться на полпути, ведь надежда помочь бабушке всё ещё была сильна, и побуждала его продолжать этот рискованный и тернистый путь. Мейпл Стрит, 13, значит? Наверное, это должно быть в той неблагополучной части города, где Бэйзил, собственно, и познакомился с Моррисом. Смогут ли ему помочь? Попытаются ли вообще? Или же, может быть, нахер пошлют? Ответы на все эти вопросы были по этому адресу.***
Медленно проходя мимо неприглядных подворотен, Бэйзил внимательно осматривал название каждой улицы. Кажется, он искал нужный адрес что-то около полутора часов… Похоже придётся опять придумывать оправдание для Полли, почему он пришёл так поздно… Но это потом, сейчас ему нужно было сосредоточиться на поисках. На самом деле, парнишка всё ещё крайне удивлялся тому, что место, наподобие этого, вообще может существовать в таком мирном городке, как Фаравей. Ему казалось, что такое попросту невозможно, но вот он, идёт по самому, что ни на есть, Фаравейскому гетто. А никакого другого слова, кроме «гетто», чтобы описать всё то, что сейчас окружало блондина, попросту не могло прийти на ум. Видимо, ему придётся привыкнуть к факту, что существует чуть-ли не два совершенно разных Фаравея… Неспешно обдумывая это, он продолжал идти по тресканному тротуару куда глаза глядят. Да уж, такими темпами он и к завтрашнему дню не найдёт нужный дом… Вдруг, ему на ум пришла слегка странная идея, может стоит спросить у прохожих, где находится эта чёртова Мейпл Стрит? Казалось бы, чего странного в том, чтобы просто спросить дорогу? Но смотря на людей, что проходили мимо, Бэйзил всё больше убеждался, что ему страшновато даже смотреть на них, не то, что спрашивать о чём-либо. Личности вокруг были не то, чтобы подозрительные, но скорее абсолютно не внушающие к себе никакого доверия. Но всё же, переборов в себе страх, он подошёл к случайному прохожему, и с небольшим напряжением в голосе выдавил: — И-извините, вы не п-подскажете, как пройти на Мейпл Стрит? — прохожий, медленно повернувшись в его сторону, посмотрел на него взглядом, что был нечто средним между каким-то презрением и раздражением, после чего молча показал рукой куда-то вдаль, и ушёл, неразборчиво пробормотав себе что-то под нос. М-да, не самая лучшая помощь, но всё же лучше, чем ничего… Постояв пару секунд, глядя вслед несговорчивому незнакомцу, блондин пошёл в указанном направлении. По прошествии пары минут, он, наконец, вышел к какому-то крупному складу, окруженному обшарпанным забором без ворот. Бросив свой взгляд на табличку с названием улицы, Бэйзил окончательно убедился — он наконец нашёл нужный адрес. Также мальчишка невольно обратил внимание на то, что вокруг этого склада всё было как-то получше на вид, чем, буквально, пару сотен метров назад. Более опрятные дома, хорошие дороги, почти нет мусора… Интересно, почему? Разглядывая здание, которое он искал часа два, Бэйзила вновь начали терзать сомнения. А стоит ли оно того? Может быть, надо уже прямо сейчас уходить, пока не поздно? Разумеется, парнишка помнил слова Морриса про слежку за ним, но… Возможно это был обычный блеф? Глуповатая ложь, не имеющая даже близко какого-либо отношения к реальности? Может, нужно сейчас же развернуться и уйти, выбросить все эти чёртовы ростки в мусорку, и забыть обо всём этом, как о страшном, и не самом правдоподобном, сне? Больше шансов повернуть назад уже не будет… Лёгкие дуновенья ветерка слегка колыхали волосы блондина. Машины, время от времени проезжающие мимо, поднимали в небо облака пыли, что оседали обратно на землю почти так быстро, как и поднимались. Ободранный бродячий кот, проживший здесь всю свою недолгую, и не сильно счастливую, жизнь, лениво лежал на крыше, украдкой поглядывая на прохожих. Тёмные тучи на небе постепенно закрывали собой солнце, похоже собирался дождь. Жизнь вокруг продолжалась, но уж точно не для Бэйзила. Но, наконец, медленно выдохнув, он решительно пошёл прямиком к складу. Пройдя мимо забора, он подошёл ко входу, тут, у двери, висел какой-то звонок. Собрав всю свою немногочисленную силу в кулак, блондин нажал на него, после чего за дверью раздался громкий звон. По прошествии пары секунд, дверь слегка приоткрылась, и из неё выглянул темноволосый мужчина очень крепкого телосложения лет сорока, или даже пятидесяти. Похоже это и был тот самый «сторожила» о котором говорилось в записке. — Хули надо? — сухо спросил он, пристально рассматривая Бэйзила с ног до головы. Его голос был настолько устрашающим, что у паренька сильно поубавилось уверенности в правильности своего выбора. — Н-ну… Я… Я от М-Морриса. М-Морриса Штакельберга. — запинаясь и заикаясь ели проговорил тот, пытаясь не показывать своего страха перед этим бугаём. Услышав это, здоровяк тут же переменился в лице, от показной агрессии к какому-то удивлению и недоумению. — Серьёзно? От Морриса? ТЫ? — на последнем слове был сделан особый акцент. — Эх… И почему его так и тянет брать к нам кого попало… Чёрт с тобой, заходи, — наконец проговорил он, после чего, отойдя в сторону, распахнул дверь, пропуская Бэйзила внутрь. Блондин осторожно переступил порог и зашёл внутрь склада. Дверь за ним закрылась, окончательно закрывая и возможность изменить своё решение. Стараясь сохранять самообладание, парнишка внимательно оглядел помещение. В целом, это был ничем не примечательный склад, ничего необычного. Стеллажи, деревянные ящики на этих стеллажах, вокруг ходили какие-то люди, по-видимому здешние работники… Внимание, разве что, привлекал какой-то символ, что был на каждом ящике — круг, в котором были выведены облака, из которых шли ровные линии… И что это должно означать? — Ладненько, — начал вдруг охранник. — Раз уж ты новенький, то проведу тебе краткий инструктаж. Меня зовут Гектор, я тут выступаю в качестве фейсконтроля, работникам не мешай, ящики не трогай, если не хочешь оставить на них свои отпечатки… Ну и, пожалуй, всё. Если тебе нужен Моррис, то тебе повезло, он сейчас на надстройке… Или как там это называется…? — немного подумав, он показал в сторону лестницы, ведущий на мезонин, — В общем, его будет не сложно найти. — С-спасибо… — пробубнил Бэйзил и поспешил как можно скорее удалиться от этого амбала. Быстро поднявшись по лестнице на мезонин, блондин понял, что, похоже, его уже второй раз