***
Возможно, как и говорят, поэты обладают даром предчувствовать свое будущее. Вертер был поэтом. Пусть никуда не годным, но поэтом. Его восстановили — не пропадать же столь дорогостоящему оборудованию — однако это был уже вовсе не тот Вертер, каким он был. Он больше не писал стихов. Он перестал быть романтиком. Он больше не ворчал по поводу и без повода. Он просто работал, то есть, простите, функционировал.No name for it
2 декабря 2022 г. в 21:43
Сложно описать те чувства, которые мне следует испытывать. Боль и страх. Сложно, да и бессмысленно. Ведь нет смысла описывать то, чего нет.
Меня переполняют печаль и обида. Вся жизнь ушла в никуда. Работал — уборщиком, любил — безответно, умер — за кого-то другого. Я не сожалею о том, что помог ему. Это был верный поступок. Просто из этого следует, что не было того, кому я бы мешал. Не было и того, кому был нужен. Никто не расстроится, никто не вспомнит. «Вертер? Кто он?» Стоило ли вообще существовать? Может я и робот, но разве это делает меня вещью? Нет. Ведь я чувствую.
Лучше бы не чувствовал. Не было бы всего этого. Не было бы так сложно жить, так тяжело умирать. Ужасно неприятно, нет возможности шевелиться. Нет возможности говорить. Нет возможности звать на помощь. А ведь меня еще можно спасти. Может, когда-нибудь потом меня восстановят, но случится это после того как я потеряю свою суть. Тело вернется к жизни, а сознание — нет. И она даже не обратит на это внимания. Вот так все и кончится…