Память.

- Клинт, ты там? - Речь мужчины звучит встревоженно, но в то же время кажется спокойным. Пусть и неясно, каким образом. Возможно, он достаточно мягкий и тихий, чтобы казаться каким-то серьёзным. Возможно, я бы мог сравнить её с мурчанием кота.       Я подбираю слова, ведь боль беспощадно нарастает, лишая дара речи. Давясь каждым вздохом после малейших движений сложно составить цельное предложение. Ноги нужно как-то вытаскивать. Трансляция иногда прерывалась на белый шум, однако собеседник не собирался бесконечно ждать от меня ответа. Он более напряжённо продолжает, будто каждая секунда молчания заставляет его сердце сжиматься. Словно он на иголках сидит в прямом смысле: - Бартон! - Я - да. Наверное да, - Кое-как я выдавливаю что-либо, а мой голос, в отличие от этого парня, звучит напугано и даже растерянно. - В каком смысле "наверное да"? - Стоит ли говорить ему, что я совсем ничего не помню? Нет, он запаникует, но тогда и я не выясню ничего. С чего вообще я так паранойю? - Мне ноги придавило, а так нормально, - молчание с пару секунд. - Но зато могу научиться кататься на лошади и стать каким-нибудь Джонни, - это отсылка к чему-то? Наверное. - Рад слышать, что чувство юмора у тебя на месте, но не стоит шутить по этому поводу. - Дааа, - я почти простонал, ведь буквально только что попытался вытащить ноги из под булыжника. - Не двигайся, - а вот теперь заботливая интонация его "урчания" кажется более строгой. Можно даже сказать, что мирное урчание переходит в опасное шипение. Хотя, оно скорее звучит как строгое наставление.       Кто бы не был на второй линии - он явно беспокоился за меня. Друг? Может, напарник? Товарищ? Или всё вместе? Мне очень хочется его послушать, но в то же время какая-то сверхъестественная сила в заднем проходе говорит мне, что надо выбираться. Кажется, это называется... А, да к чёрту. Все эти спонтанные воспоминания - это очень мутная тема. Да и чего я парюсь? Мне стоит как можно быстрее всё вспомнить. Но сначала выбраться, да.       Вопреки всем наставлениям своего загадочного друга я привстаю, опираясь о единственную точку опоры здесь - собственное тело, и пытаюсь приподнять чёртов камень. Всё это время я кряхтю - пыхтю и вообще стонаю. В любой другой ситуации я бы даже пошутил про эту хрень, но сейчас как-то не до этого. Хотя... Нет, Клинт! Забудь! В общем, это оказалось легче, чем я думал - нужно было хотя бы немного приподнять чёртов булыжник и рывком вытащить обе ноги. Раздался тихий стон, и не столь от боли, сколько от полученной свободы. И, кажется, совокупность всех этих двусмысленных звуков дошли до собеседника, и вскоре из лежащей рядом карточки вновь раздался до жути знакомый голос: - Ты ведь ослушался меня, верно? - Хааа, как в воду глядишь, - насмешка. - К слову, не помнишь, чем я был занят в последнее время? И где я могу быть? - Ты сказал, что на пару с Пересмешником отправишься на задание. Данные засекречены, - тот глубоко вздохнул. Кажется, вся эта секретность ему так же не по душе, как и мне. - А ты не помнишь? - Как бы тебе сказать? - Я вновь усмехаюсь, оттягивая момент ответа.       Пришлось оторвать кусок от одежды. Рукав на левой руке. Странно, что он такой один, да ещё и такой - сука - плотный. Возможно, ткань на правой руке оторвалась. Трудно сказать, слишком темно. В общем, полученными тряпками я просто перевязал открытые раны на ногах на сколько мог. - Вот блять, - прошипел я, прикусив губу. Слишком сильно затянул. - Говори прямо, - у него явно сдавали нервы. - Я не знаю или не помню тебя. Скорее второе, - моя речь звучала так спокойно, что в какой-то мере я был удивлён.       Загадочный незнакомец на проводе нагнетающе молчит. Быть может, не стоило говорить? Стоило и дальше держать язык за зубами? Да ну бред какой-то. Тогда шанс выяснить что-то о себе очень мал. Хотя, могу предположить: Я лучник? Тут колчан, лук с порванной тетивой и вообще я вполне себе выгляжу спортивно. Кажется, я ещё и чертовски самолюбив. Тем временем загадочный незнакомец продолжает своё молчание. Он буквально завис на пару минут. - Т`Чалла. Чёрная пантера, - он наконец представился. - Мы коллеги.       Как кратко. Стоило спросить, что у меня за странная работа? Цирк что-ли? Если так, то представляю свою кликуху: Ловкий стрелок. Наверное. Просто, кто бы выбрал в качестве оружия лук и стрелы? Ничего лучше нет? Ну, там, пистолет какой-нибудь, банальный нож. Однако я лишь усмехнулся, а с губ сорвался вопрос, который больше звучал как шутка: - Я могу называть тебя "котик"? - Рот расплылся в улыбке и мысли о весьма мрачной ситуации буквально улетучиваются из головы.       Радиомолчание. Белый шум. Голос пропал. А может, он просто молчал? Но ведь молчание - это знак согласия. Интересно, а от куда я это знаю? В любом случае, вскоре послышался ответ на вопрос: - Да, - судя по интонации Т`Чаллы - он успокоился после столь невинной шутки. А я что? Мне от этого только лучше. Нам не нужно лишних нервов, нам нужно восстановить мою память, верно? - К слову, какое там у меня кодовое имя? - Продолжая дурачиться я стараюсь не оборвать разговор раньше времени. - Это правда интересует тебя прямо СЕЙЧАС? - Удивился кошко-мальчик. - Ну, хе, а что? Мне правда интересно, так что почему бы и нет?       Снова радиомолчание, а затем смешок. Я уже было подумал, что он и не ответит: - Соколиный глаз, - всё же не "ловкий стрелок".       Клинт Бартон, он же Соколиный глаз. Ну, звучит неплохо.