F1 stories

      Ландо было не по себе.       Когда он покупал эту квартиру, то был очень счастлив. Казалось бы, вот она - самостоятельная жизнь без родителей, очереди в туалет утром и шума на кухне, который хочешь не хочешь, но разбудит. Все пути открыты. Учись, работай, живи и радуйся. Но что-то было не так.       Сама квартира выглядела дружелюбно. Она была просторной, светлой, с новым ремонтом и за заслуженную цену. Риелтор не спешил с продажей, ждал решения и всё было нормально. Пока Ландо не подписал документы и не получил ключи, а входная дверь не закрылась.       Вот тут ему почему-то стало жутко.       По началу парень сваливал это на переезд, новую обстановку, боязнь одиночества в конце концов, ведь в новой квартире совсем как-то тихо.       Через неделю после покупки к нему пришёл его друг, Алекс, и выслушав подозрения Норриса, решил пошутить про призрака. Якобы прошлый жилец квартиры всё ещё здесь живёт и выселяет Ландо отсюда с помощью страха. Скоро начнёт вещи перекладывать или сметать их со шкафов. На это парень лишь кидал на друга недовольные взгляды. Какие к чёрту призраки? Он в своём уме? Ещё не хватало во всяких там домовых и ведьм поверить. Точно клиника.       Но Алекса всё-таки попросил остаться, оправдывая себя тем, что они давно не виделись из-за работы и учёбы, поэтому надо вспомнить былые времена, когда в детстве они строили домики из одеял и подушек. К тому же у обоих завтра выходной. Албон немного подумал, сказал, что Ландо то ещё ссыкло, но всё же со смехом согласился, увернувшись от летящей в него подушки.       И вот вроде всё хорошо, они заказали еду, посмотрели старые фильмы, повспоминали как уроки прогуливали и оправдывались перед родителями, выдумывая всякую чушь.       Так незаметно время приблизилось к ночи. К самому нелюбимому времени в этой квартире. Вечером квартира становилась пугающей. Ландо постелил другу на диване, а сам пошёл в комнату. Странно, именно в своей спальне он чувствовал себя в безопасности. Так сказать, нетронутое место, некий алтарь. Парень был уверен - тут ему ничего не угрожает.       Среди ночи, Норрис вдруг просыпается от какого-то шума и крика. Быстро встав с кровати, он вышел из комнаты. Перед ним, на полу, лежала картина, а Алекс на диване ныл от боли, схватившись за голову.       — Что случилось?       — Понятия не имею, спал и тут картина на голову упала. Я её даже не видел!       — Странно, — осматривая место, откуда упала тяжёлая конструкция. — она раньше не падала, да и стояла вполне себе надёжно, сквозняка тоже нет, — задумчиво рассуждал Ландо.       — Походу твой призрак – тот ещё собственник. Ревнивец попался.       На это Норрис лишь закатил глаза и пошёл обратно к себе, сказав напоследок что-то про аптечку на кухне. Правда уснуть так и не удалось, спальня больше не казалась таким уж безопасным местом.       После этого случая прошёл месяц, странных случаев особо не происходило. Картина больше не падала. Только иногда, краем глаза, парень замечал какие-то мельтешения рядом с собой. Но когда поворачивался всё было как всегда. Было такое ощущение, что кто-то или что-то пытался найти нужный ракурс. Как для хорошей фотографии. Это уже было похоже на бред.       Ландо начинал подумывать что сходит с ума. Он не верил во всякую мистику или паранормальные явления, а всех экстрасенсов и шаманов считал шарлатанами. Шутки Алекса не заканчивались, и каждый раз, звоня после работы, первый вопрос от него был: "Как там твой призрак?". Парень честно старался не посылать его.       Тот день он будет помнить ещё долго.       Как-то вечером, после работы, он зашёл на кухню, чтобы разложить только купленные продукты.       Щелчок.       Вино, выпавшее из рук, разливалось по полу тёмно-красным пятном.       Ландо точно не показалось.       Он так больше не может.       Быстро побежав в спальню, парень включил компьютер и начал что-то печатать. Пальцы нервно бегали по клавиатуре, иногда не попадая по клавишам. Глаза пробегали по разным ссылкам, пока взгляд не зацепился за какую-то статью про молодых талантов 20 века.       Ландо нажал на неё и от заголовка его тело пробила дрожь.       28-летний фотограф, Карлос-Сайнс, найден мёртвым в своей же квартире.       Не веря своим глазам, Норрис смотрел на фотографию парня. Он казался ему смутно знакомым.       Само фото было сделано на улице, перед многоэтажным домом. В статье были указаны адрес, дом, этаж и даже номер квартиры. Это не могло быть реальностью, дом на фото снесли, судя по рассказу риелтора, почти сразу после убийства фотографа. Так какого чёрта всё совпадает?       Немного пролистнув, можно было увидеть некоторые работы фотографа. Мурашки пробежали по коже, когда среди фотографий он нашёл идентичное изображение картины в гостиной.       Ландо уже хотел психануть, закрыть крышку компьютера, начать собирать вещи и уматывать отсюда, но мышка в руке, как не по своей воле, пролистнула страницу вниз. От фотографии и надписи под ней, парень потерял дал речи.         Карлос и его муж на отдыхе в Испании, 1962 г.       Он с ужасом узнавал себя на фото.       Он никогда не был в Испании.       Чёрт, он тогда даже не родился.       — Карлос? — шёпотом, со страхом в голосе, спросил в пустоту парень.       Шум в гостиной заставил вздрогнуть.       Выйдя на ватных ногах из спальни, и опустив взгляд вниз, он увидел, что перед ногами валялась та самая картина.       Вот только надписей на ней никаких раньше не было.       Здравствуй, mi amor       В этот момент, Ландо стало по-настоящему страшно.