***
На самом деле за фасадом высокой двенадцатилетки с ярко выраженным азиатских происхождением, скрывается семнадцатилетняя балбеска умудрившаяся заснуть в вагоне метро и больше не проснуться… В тот злополучный день я всю ночь готовила конспекты на тему алашевцев и их общественно-политической деятельности. А потому все, что мне в принципе хотелось весь день — спать! Нет, я серьёзно! После недавнего переезда приходится вставать на час раньше чем я привыкла. А на уроке не поспишь. — Касымова, поднимай голову с парты! Урок идёт. — историчка кажется была злая «вроде у неё давление скачет» — думала я, тяжело опираясь на руку. «Как держать веки открытыми? Где достать туториал?» — написала я на бумажке соседке по парте. Она коротко прыснула и отвернулась, говоря что-то вроде «не мешай». Ну и пожалуйста! Ну и не нужно! Отворачиваю голову и резко начинаю тихо смеяться с какой-то тупой шутки ребят на задних рядов. Пытаюсь себя сдерживать, но когда ты не выспался все кажется тебе намного смешнее и… Гузель Зунумовна начала читать лекцию о том, что в моих интересах хорошо написать СОР-ы и Соч-и, чтобы получить в аттестат приемлемые оценки и т.д. В общем, вышла я, из кабинета, злая и вымотанная. Хоть к шкафчику за курткой на четвёртый этаж переться не надо, и то хлеб. — Идём? — спрашивает Марал и мы шагаем в направлении выхода. — Как думаешь, стоит ли идти вальс танцевать? Хочется конечно, но с кем? Интересно, а Сабур… — она не успевает договорить, как я отвечаю — С какой-то девчонкой из параллели. — недоуменный взгляд из-под ровной чёлки — Я спрашивала вчера, в ватсапе ему написала… Хотела попросить… Дальше мы болтали о том, как мечтаем напиться на выпускном и вообще госы бы сдать… Разминулись мы около входа в метро и Марал свернула в свой двор. Везёт… Десять минут и дома! — Ладно, меня ждёт принц Зуко! — я борматала под нос спускаясь по лестнице. Думала о том, как почитаю скаченный фанфик по Аватару. Ноги пересчитывали ступеньки, а в ушах играла песня Lumen про Сида и Нэнси. Плачу за фишку, прохожу через турникет и на эскалаторе понимаю, что всю дорогу скорее всего просплю. Сажусь на свободное место в пустом вагоне и вырубаюсь… Дальше я мало что помню, скорее всего я уже умерла…***
Очнулась я уже в четырехлетнем теле маленькой Самиры, дочери эмигрантки из Казахстана. Как мы смогли в такое время переехать из СНГ в Америку, я не знаю и хоть убейте не помню. Богатых и знаменитых родственников у нас не было, у нас их в принципе не было. И это было довольно необычно если вспомнить, что когда-то моя семья была огромной… Та моя мама была художником по гриму и костюму, с дипломом экономиста… Она постоянно проподала на съёмках и была разведенной женщиной с двумя детьми. С седеющими волосами и маниакальной аккуратностью. Из-за чего мы с ней довольно часто ссорились. — А можно как-то по аккуратнее сложить вещи? — она часто реагировала так на, то как я закидывала свои вещи на полку. Я ей ничего уже не отвечала. Потому что очень не хотела продолжать тему. Она была по своему строгой, но ратующей за семейные ценности. Мы часто спорили, так как я ставила свой комфорт выше, чем роль громоотвода в семье. А она была уверена, что из-за того, что я вижу только её, превращусю в такую же мужеподобную женщину с комплексом " я сама!». Но она искренне меня любила… Вспоминая ее сейчас, я грущу об этом временами, но СДВГ поставленное мне сначала в той, а затем и в этой жизни не позволяет мне долго (восемь лет это достаточно долго) думать об этом… Мама моего нового — я, была молодой красивой женщиной. Она занималась борьбой и умела постоять за себя. Вот только постоянно пропадала на работе с учениками. Однако я искренне её полюбила. Не как маму, нет… Скорее как ту, самую крутую тётю, которая учит тебя посылать всех **банов на х**. (В школу меня кстати и за это тоже отправили. Эхх, они ещё младшеклашек в Алматинских школах не слышали…) Она учила меня разным приёмами самообороны, когда узнала, что меня дразнят каланчой и никогда не обесценивала мои проблемы. Да, мама маленькой Самиры была неопытна, молода, порой чрезмерно эмоциональна, но она её любила и это было видно… Я с теплотой вспоминаю, как была самой крутой в третьем классе потому, что на уроки меня привозили на мотоцикле. Или, как выйдя из кабинета директора в пятом классе она сказала " Сделай вид, что я тебя поругала, ладно?» и похвалила за то, что я не дала себя в обиду. Это было… Мило что-ли… Когда я наконец смирилась с тем, что моя прошлая жизнь далеко. А это знаете ли такая потеря! Я же уже прожила 17 лет, мне что, идти школу заново?! Нет, серьёзно… Я тогда, ели справилась с социализацией и вам скажу прямо, проходить это заново — полный отстой! 2005 год на дворе… Ну, хоть Никелодион с Диснеем уже есть в свободном доступе и на том, спасибо. Собственно, так я и проживал свою короткую, не заполненную событиями жизнь. Ходила в школу, иногда конфликтовала с кем-то, пыталась аккуратно вести тетради и смотрела мультики перед школой по утрам. И все было бы прекрасно, но…***
Вообще-то мне действительно показалось странным то, что моя новая школа похожа на ту куда ходил мальчик-полубоги из книжек американского писателя, однако совпадения случаются и мы все такое видели. Чему удивляться? А НАДО БЫЛО!!! Потому, что я оказалась совершенно не готова к тому, что потерявшись набреду на опаздывающего на математику Перси Джексона. Я как всегда металась по коридору ловко прячась от учителей, однако это заметил ученик, на вид моего возраста. Он подошёл ко мне и заговорил: — Эм, а что ты делаешь? — ростом он был мне по плечо и смотрел вверх, когда разговаривал. — Я не могу найти дорогу. Мой туризм решил взять верх в самый не подходящий момент… — пытаюсь отшутиться и прошу мне помочь. — Оу, ты новенькая из какого класса? Восьмого? — спрашивает он. Замечаю зелёный цвет глаз. Красивый, я о таком, помнится раньше мечтала… — Из шестого… У меня математика с Мисс… Кажется Тоддз… — ну и имечко честно говоря. Его лицо скривилось, видимо он знает о ком я говорю. Хотя впечатление она производила действительно, такое себе… — Не повезло, я как раз иду на её урок… Получается мы одноклассники, пойдём! — он зашагал в направлении нужного класса и я пошла за ним. Пришлось сбавить шаг, чтобы идти в одном ритме, но зато я нашла дорогу. Мальчик рассказывал о том, как его наверное ждёт друг в классе и, что мисс Тоддз опять будет его отчитывать. В общем… Внезапно, посреди разговора я кое-что заметила. — Как говоришь, зовут твою маму? — Салли, а что? — Да ничего, просто…- отмахиваюсь от подозрений. Мало ли зеленоглазых мальчиков с мамами, которых зовут Салли и отчимов, которые поднимают на них руку… Если бы я не была занята успокаивании своего мозга, то очень бы на это разозлилась… Но у меня не вышло, так как его отчима звали — Гейб, а лучшего друга — Гроувер… — Слушай, Я — Самира, но можно просто Сэм… А тебя как зовут? — я до последнего надеялась на то, что он назовёт какое-нибудь самое обычное имя типа «Джон» или «Алекс», однако все оказалось куда хуже. — Я — Перси, Перси Джексон! — он улыбался и шутил, говорил что-то вроде «У тебя интересное имя». Но я его уже не слышала. В голове крутилась мысль… «Черт! Кажется, я в дерьме!»