Есть ли в небе лисы?

Услышав голоса в коридоре за поворотом, я без особого интереса смотрю в ту сторону. Оттуда как раз выходит главный врач больницы, а рядом с ним какой-то рыжеволосый парень в джинсах и толстовке. Новый пациент? Видимо, нет, потому что следом за ними семенит делегация из нескольких человек. Один точно зам, других не знаю. Кто-то в больничных халатах, кто-то в обычной одежде, но очень официальной. Они, не торопясь, идут в моем направлении, главный врач что-то рассказывает рыжеволосому. Бросив взгляд на дверь кабинета, откуда должен выйти мой психиатр с новыми рецептами, я встаю со слегка потрепанной скамейки и иду в сторону окон, где места больше. Отсюда видно нужный мне кабинет и сталкиваться с кучей народу не придется. Устроившись на деревянном стуле, обнимаю себя руками, закидываю ногу на ногу и смотрю на дверь под номером триста одиннадцать. Делегация как назло останавливает напротив окон, главный врач продолжает говорить. Я на секунду встречаюсь взглядами с рыжеволосым и отворачиваюсь. К счастью, дверь кабинета открывается, и появляется Садин Валерий Иванович, психиатр, который последние месяцы вытягивал вашу покорную слугу из ямы. Сначала в стационаре, теперь вот после выписки. Мужчина поправляет прямоугольные очки и жестом подзывает меня к себе. Я подхожу к нему, а делегация двигается дальше. Валерий Иванович протягивает мне несколько рецептов и говорит, что решил чуть понизить дозировку одного препарата, а я киваю. Он рассуждает о том, что улучшения очень заметны по сравнению с тем, что было, и так далее, далее, далее. Да, заметны. И нет, я не пыталась самовыпилиться. Нет, то, что я несколько дней не выходила из дома, почти не ела и не пила, не называется самовыпилом. Мне просто было паршиво. Зря мои родственники панику подняли. Ну, во всяком случае, в блокнотике у Садина записано про клиническую депрессию тяжелой степени на фоне развода и того, что мой муж в порыве гнева пытался меня задушить. Развода, кстати, так и не случилось, но мы, понятное дело, все равно не вместе. Мне просто как-то не до этого было. Но перед выпиской Садин посоветовал мне семейного психолога, который поможет наладить ситуацию в семье. После этого я несколько засомневалась в квалификации своего врача, вот только… Да мне, по сути, все равно. Визиткой я не воспользовалась. Пока доктор говорит, я вновь обращаю внимание на делегацию. Рыжеволосый на меня смотрит. Как-то сильно пристально. Я отвожу взгляд, дослушиваю рекомендации и прощаюсь, спешу покинуть коридор, потому что от тех странных светло-карих глаз становится неуютно. В больничном дворе я нахожу одинокую лавочку под дубом и сажусь туда, безразлично перелистываю рецепты. Все еще четыре. Ладно. Сунув их в рюкзак, достаю оттуда электронную сигарету с ароматом винограда и затягиваюсь. Когда-то я наивно верила, что антидепрессанты делают тебя счастливым. Оказалось, что антидепрессанты не делают тебя счастливым, они делают тебя безразличным к тому, что заставило чувствовать себя несчастливым. Я иногда думаю, что было бы без них? Я бы не пустила все на самотек и добилась бы развода? Или уехала бы куда-нибудь? Может, назло всем звела бы новый роман? Черт его знает. Главное, что мне сейчас до звезды на то, что произошло. Надеюсь, так в итоге и останется, а потом я снова подам заявление на развод. Завтра. Или послезавтра. Нет, во вторник, точно, тогда погоду хорошую обещали. Вот и решили. Я выпускаю в воздух струю пара и не думаю о том, что так же решила на прошлой неделе. И на позапрошлой. И месяц назад. Просто как-то не с руки было, много отвлекающих факторов. — Любуетесь видами? Я замираю, не донеся сигарету до рта, и оборачиваюсь, желая знать, что за псих решил нарушить мое уединение. И нет, это не камень в огород местных пациентов, им такая хрень в голову не придет, не до того. — Ага, — отзываюсь, глянув на недавнего рыжеволосого гостя психушки, и отворачиваюсь. — Неподходящее место. Он обходит скамейку и присаживается рядом. Вздохнув, прячу электронку в рюкзак. — Зато тихо, — пожимаю плечами и застегиваю молнию. — Было. Я встаю, и незнакомец поднимается тоже. Не обращая на него внимания, иду в сторону выхода, а он следует за мной. Так. У меня с собой перцовка? У меня с собой перцовка. — Я вас знаю, — заявляет рыжеволосый, поравнявшись со мной. — Я вас нет, — говорю, хмыкнув, и ускоряю шаг. — Сергей. Разумовский. — Рада. За вас. Разумовский, Разумовский?.. А-а-а, тот гений, миллиардер, плейбой и филантроп, о котором вечно трубят соцсети. Ну, насчет плейбоя можно поспорить, если вместо того, чтобы тусоваться с длинноногими красавицами, он решил поболтать с пациенткой психиатрической больницы. А еще этот Разумовский вроде был замешан в скандале с Чумным Доктором, шизанутым маньяком, убившим нескольких человек. Но его тогда вроде оправдали. Очевидно, раз он здесь. — Вас зовут Ася, — не отстает гений и далее по списку. — Нет, Кристина. Разумовский снисходительно усмехается. — Меня вы так легко не обманете, Ася. — Черт, — вздыхаю и осматриваюсь по сторонам, вспоминая, где тут остановка. Машину я пока вести опасаюсь из-за лекарств. — Идемте, Ася, я вас подвезу, — даже не предлагает, а констатирует Разумовский, коснувшись моей спины. Я практически отпрыгиваю от него и воинственно смотрю в эти странные глаза, рявкнув: — Нет! Отвалите от меня. — Моя машина здесь рядом. Он что, издевается? Будто и не слышал! Я поворачиваюсь к нему спиной, рассчитывая, что на оживленной улице он нападать на меня не будет, и иду в сторону, где вроде бы должна быть остановка. Через несколько шагов рискую оглянуться. За мной не идет, но продолжает так смотреть, будто змея на мышь. И еще ухмылочка эта дурацкая. Жуть берет. Я ускоряю темп и минут через пять все-таки добираюсь до остановки. Усевшись на скамейку, достаю мобильник, чтобы глянуть карту с транспортом. На другой стороне улицы замечаю навороченную черную машину, которая останавливается у тротуара. Там, кстати, нельзя парковаться. Со стороны водителя дверь открывается и оттуда выходит мой недавний и нежеланный знакомый, которого охота познакомить с перцовкой. Он опирается спиной о машину и просто смотрит на меня. Наверно. Не знаю. На нем очки темные. Что за сталкер поехавший? Я умерла и мне не повезло попасть в роман, пародирующий «Сумерки»? Я вроде не успела так нагрешить в жизни. Так, вот и мой автобус, который очень любезно закрывает меня от взгляда того шизика рыжего. Юркнув в салон, я оплачиваю проезд и устраиваюсь на самом дальнем сиденье у другого окна. Приключений этому Разумовскому не хватает, что ли? Уже возле дома, когда я заворачиваю к подъездам, мне кажется, что боковым зрением вижу ту самую машину, проехавшую мимо. Остановившись, смотрю ей вслед, но потом, тряхнув головой, иду дальше. Вот только паранойи мне и не хватает в придачу к остальному.