―︎⌠︎✧︎⌡︎―︎
Ночь. Парк окутан едва заметной дымкой. Его бы впрок назвать абсолютно безлюдным, пустым, однако подобное заявление напрямую противоречит истине. А истина такова: тихий звук духового инструмента раздается с самой дальней, единственной лавочки, не освещенной рассеянным светом фонаря. Мелодия проста и незамысловата, настолько, что сыграть её сможет даже новичок; она, кажется, распространяется по всей близлежащей территории, эхом блуждает меж деревьев, тревожит водную гладь и уходит куда-то ввысь. К самим звёздам. Чёрт, смотреть на ночной небосвод всё ещё непривычно. Другие созвездия, другое… Всё. Всё зеркальное, всё иное. Людские обычаи здесь разнятся в зависимости от континента, ровно так же, как и языки. За два года удалось выучить лишь один — английский (в основном потому, что он является универсальным). И то, непонятный и необычный для окружающих людей акцент всё равно проскальзывает из раза в раз. Мелодия сбивается, а затем и вовсе обрывается, погружая парк в полную тишину — сегодня даже ветра нет. Значит, скоро должно начаться. Человек, чье лицо скрыто плащом, поднимается со скамьи, закрепляет свой музыкальный инструмент на поясе и отравляется к небольшому пруду. Около этого же пруда два года назад началась миссия. Мельком смотрит на наручные часы, стрелка которых с каждой секундой будто бы движется всё дёрганнее, судорожнее, затем — на лежащего рядом с кромкой воды бездомного. Он уснул тут же, стоило ему услышать звуки флейты. — Пять… четыре… три… Медленно считает, отмеряя время до точки невозврата. И стоит только произнести «один» — с неба начинают падать… Нет, не звёзды. Не метеориты. Ангелы. Их сотни, тысячи. Они прорезают собой небесное пространство, оставляя тонкие линии света, а затем истлевают. Кому-то повезет с траекторией и он приземлится на землю рядом с какой-нибудь фермой, а кому-то придется падать в Атлантический океан. Кто-то упадёт в пруд и выберет своим новым вместилищем ближайшего смертного. Чётко по плану. Фигура садится на один из торчащих из земли корней дерева, вновь доставая музыкальный инструмент. Главный его плюс — сущность. Когда-то принадлежавшая низшему божеству, эта вещица способна на самые настоящие чудеса. Если, конечно, знать, как правильно сыграть. Как только бездомный поднимается на ноги, флейта начинает вновь звучать — и тело бедолаги застывает, начиная с ног и заканчивая выражением лица, словно обращённое в камень. Сидящий внутри ангел ничего не может поделать: эффект мелодии сдерживает и его. Или же… почти ничего. Разве что суетливо побегать глазами по округе и в итоге остановить их на том, кто застал его врасплох. — Назови свое имя, ангел, — подаёт голос некто, всё так же сидя на корне дерева. Определить, девушка это или парень — невозможно, поскольку тембр меняется от баса к сопрано с каждым произнесенным словом. — Кто ты? — Имя, — отрезает непонятная личность, голос которой мгновенно твердеет — у неё нет желания тратить драгоценное время на формальные, растянутые представления. Из рукава ободранной куртки падает ангельский клинок. Мимолетно глянув на оружие, незнакомец едва слышно усмехается. — Ну так? Как тебя зовут, ангел? В ответ — всё то же молчание. — Ты не сможешь отсюда уйти, покуда я не пожелаю этого, — поясняет человек. — И ты никак не можешь мне навредить. Я понимаю, что ты испуган. Однако всё, чего я прошу от тебя — назвать свое имя. — Тео. Отлично понимая, что небесное существо ничегошеньки не сделает, даже царапины не оставит, загадочная фигура поднимается, отряхивает пальто и, неспешно приблизившись к бездомному, аккуратно поднимает выпавший клинок с земли. — Что ж, Тео… — некто трясет оружием, прикидывая, сколько то весит. — Ты оказался очень полезен. Спасибо тебе за это. В следующий момент ангельский клинок надрезает горло падшего, и благодать плавно перетекает в заранее подставленную небольшую флягу. — Какая прелесть, — бормочет неизвестный, наблюдая за тем, как тело бездомного оседает на землю, и прячет сосуд с благодатью во внутренний карман. Точка невозврата пройдена. Пути назад уже не будет. Да и, впрочем, не было.―︎⌠︎✧︎⌡︎―︎