I wish you would just be real with me.

Понедельник, вторник, среда… Чуть легче. Алкоголь и таблетки больше не кажутся самой подходящей диетой. Это определённо прогресс… Четверг. Вызов в полицию, дача показаний. Мимолётный взгляд, любовно взращиваемая стена равнодушия взрывается, считаю вдохи, чтобы не сойти с ума. Не помогает. Доползаю до дома, разбиваю о стену телефон, не могу просто удалить номер. Бутылка рома, горькие клубы табачного дыма во всю кухню. Утром обнаруживаю царапины на запястье, порезы на руках… Дурацкая привычка, оставшаяся с тяжёлых отношений ещё в колледже. Самокалечение. Игра на грани, чувство лёгкости, возможности прекратить всё, навсегда. Да и терпеть физическую боль намного легче, чем эмоциональную… Ругаясь на себя и шипя от боли, обрабатываю раны, выкидываю из окна бесполезные уже остатки телефона. Пятница. Суббота. Втыкаю в уши плеер, включаю рандом и пою, всё подряд, вслух, потому что когда поёшь – можно не думать. Музыка не затихает ни на минуту. Я боюсь оставаться в тишине. Воскресенье, последний день больничного. Телевизор сообщает, что гений-детектив поймал преступника, замаскировавшего жертву под стиль Убийцы С Числами. Вырываю шнур, розетка с мясом вылетает из стены. Пачка сигарет и два литра апельсинового сока. Понедельник. Работа. Начальник вызывает и отправляет домой, давая несколько дней административного. Равнодушно пожимаю плечами, он смотрит настороженно, говорит слишком мягко, как с безумцем. Дом. Бардак в квартире, полпачки сигарет, сообщение на автоответчике – явиться в полицию для опознания нападавшего. Вторник, четыре сигареты на завтрак, несколько таблеток успокоительного. Оно больше не действует, но увлекает сам процесс. Полицейский участок. Я не узнаю в предъявленном мне мужчине тёмный силуэт из переулка. Мужчина не узнаёт меня. Полицейский инспектор не узнаёт меня, затем смотрит со смесью сочувствия и опаски. Подписываю бумаги, выхожу на улицу. Меня встречает Джон. Коробит от его взгляда, и опять эти мягкие, сочувственные интонации. - Я в полном порядке, не смотри на меня как на смертельно больную! – сквозь зажатую в зубах сигарету, хлопая по карманам в поисках зажигалки. - Здесь нельзя курить. – с такой раздражающей милой улыбкой. Вынимаю сигарету изо рта, жду следующей реплики. Не просто же так он меня тут ждал?.. - Хочешь пого… - Нет. - Просто объясни мне, что происходит! С тобой, с Ше… - Нет!! Ни в чём неповинная сигарета падает на асфальт, рассыпая табак, выпотрошенная судорожно сжавшимися пальцами. Джон молча суёт мне в руки объёмный пакет и уходит. Дома оказывается, что это мои вещи, выстиранные, очевидно, в химчистке. Пакет отправляется в мусорку. Я реву, скорчившись на полу в ванной. Реву впервые за всё это время. Полночи. До полного изнеможения. До судорожных всхлипов. До сухого раздражения в глазах. В первый раз засыпаю без таблеток или алкоголя. Кажется, внутри всё уже перегорело. Тупое оцепенение, блаженная механичность движений. Не думаю. Не чувствую. Чудесно. Через неделю восстанавливаю сим-карту, отвечаю на звонки. Девчонки с танцев. С работы. Молли. Одно и то же – всё в порядке, случайно разбила, как у тебя, конечно, надо увидеться. Ложь, ложь, ложь. Точнее – общение, это принято называть так. К выходным перестаю замечать настороженность, жалость, преувеличенную мягкость в обращённых на меня взглядах. Чудесно. Я, наконец, научилась притворяться живой. В начале апреля я уже могу признаться себе, что он мне снится. Почти каждую ночь. В разном контексте. Но каждый раз заставляя проснуться с бешено колотящимся сердцем. Иногда иду на балкон и выкуриваю пару сигарет, глядя в глубокое весеннее небо. Иногда в порыве ярости колочу подушку. Но чаще стараюсь вновь быстрей заснуть, снова увидеть его. Хоть во сне. С утра злюсь на свою слабость, но ночью всё повторяется опять… Май. Без особого волнения на работе поддерживаю разговоры о таинственном и гениальном детективе, раскрывшем очередное дело. Девчонки восхищаются им. Сплетничают о его личной жизни. Пару раз обнаруживала, что пью кипяток, забыв кинуть в него пакетик с чаем… Я в порядке. Да. Покупаю газеты с его фотографиями, правда, они мёртвым грузом копятся в углу прихожей. Читать про него, когда одна в квартире… Опасаюсь. К середине месяца уже с некоторым недоумением вспоминаю глубину собственной эмоциональной катастрофы. Ну подумаешь, не захотел меня мужик. Точнее, захотел, а потом перехотел. Зачем было так убиваться-то? Не последний же в мире мужчина, слава богу… Очень-очень тихо, где-то в самой глубине души раздаётся не последний, а единственный. Сколько пафоса, матерь божья. Да и вообще, слишком тихо. Я не слышу. Шерлоку было скучно. Основательно так, по-шерлоковски скууууууууууучно. Джон, в состоянии, близком к панике, листал страницы криминальных хроник, безуспешно пытаясь хоть чем-то занять расшалившегося тридцатилетнего ребёнка, пока он не начал развлекать себя сам. Последствия могли быть весьма и весьма плачевными… - Ограблена картинная галерея! – обнадёженный взгляд поверх газеты, широкая улыбка профессионального рекламного агента. - Афера ради страховки. Скука! – музыкальные пальцы детектива выстукивают нервные дроби по чёрной коже кресла. Глаза лихорадочно блестят. Джон торопливо перелистывает страницу. - Балерина заколота в собственной квартире! – воодушевляющим, жизнерадостным тоном. Эгей, это же чудесно! Холмс молча гасит улыбку друга полным скепсиса взглядом, теперь к танцам пальцев присоединяется аккомпанемент перестука ботинок. Это плохой знак, очень-очень плохой знак… - Танцовщица повесилась на собственном чулке! – Шерлок раздражённо всплёскивает руками и порывается вскочить, Джон в порыве отчаянья суёт ему под нос заметку с фотографией симпатичной молодой девушки. - Глупости, я не расследую само… - секундный формальный взгляд резко приобретает осмысленность. Шерлок выхватывает газету из рук друга, тяжело опускается в кресло. Перечитывает статью, сосредоточенно нахмурившись, затем с оттенком отчаянья устремляет взгляд в пространство. Джон жадно наблюдает за ним, молясь всем богам, чтобы рыбка клюнула. Ну же, ну… - Идём. – детектив вскакивает, подхватывает пальто, нетерпеливо оборачивается на облегчённо улыбающегося Ватсона. - Ты же не расследуешь самоубийства, – поднимаясь с кресла, не удерживается от подколки тот. - Нет. Разумеется, нет. Сказать, что я была в шоке – значит чертовски преуменьшить действительность. Неестественно спокойный голос Лайзы продолжал говорить что-то в трубку, смысл слов доходил до меня с трудом. Китти. Какой-то бред. Китти умерла?.. - Похороны завтра, ты будешь? - Что?.. Да, да, конечно. Боже, невозможно поверить… Слушай, мне в дверь звонят, увидимся завтра. Пока. Не глядя, бросила трубку на кровать, прошла в коридор, открыла дверь и ещё около минуты бездумно смотрела на нежданных гостей. Ближе ко мне стоял и приветливо улыбался Джон Ватсон, за ним, с деловым равнодушием на лице возвышалась фигура Шерлока Холмса. Шерлока-мать-его-Холмса. Пару раз моргнула, надеясь, что это просто галлюцинация, безобидный признак прогрессирующей опухоли мозга, например. К сожалению, мужчины не исчезли. Чёрт. - Здравствуйте. – вопросительно, и всё ещё со слабой надеждой, что они просто так, за солью зашли. - Собирайся, ты поедешь с нами на квартиру… - Шерлок! – Джон метнул на друга выразительный взгляд, затем снова повернулся ко мне. - Привет. Мы войдём? Я равнодушно пожала плечами, отстраняясь с прохода и продолжая с недоумением смотреть на детектива. Он явно не был в восторге от происходящего. - Нам это не нужно, мы… - Мы войдём, Шерлок, – твёрдо повторил Ватсон, и прошёл в гостиную, подавая пример. Я поспешила за ним, стремясь увеличить расстояние между мной и воплощением моей мании. В окно что ли выброситься, от греха… - Как ты живёшь? – попытка завязать светскую беседу кажется каким-то издевательством. Может, я всё же брежу? Не дождавшись моего ответа, Джон продолжил: - Мы слышали про Кэтрин Фишер, это ужасно… - Вы были близкими подругами? – я уже совершенно сбита с толку, такое чувство, что это классический допрос хороший полицейский/плохой полицейский. И плохой полицейский такой плохой, просто до дрожи… Соберись, Мери! - Да… Да, мы дружили, но вам-то какое дело?! Она… Лайза сказала, она покончила с собой, и здесь нечего расследовать, ведь если это… это самоубийство, разве не так? Голос становился всё тише, к концу фразы я поражённо опустилась на диван. - Нееет, это не самоубийство. Ты бы не пришёл, будь это так. – понимание приходит постепенно, я заворожено смотрю на стоящего как бы в стороне Шерлока, почти не осознавая, что говорю вслух. – Ты появляешься, когда кого-то убивают, как вестник смерти, ангел смерти. Значит, её убили, её убили, и ты пришёл… - Джон, принеси стакан воды. - Не надо мне ничего. – я вяло проследила за уходом-приходом доктора, послушно взяла протянутый мне стакан, выпила. Вновь с обречённостью подняла глаза на Шерлока. Он молча, внимательно смотрит на меня. Никакого эмоционального взрыва, лихорадочно скачущих мыслей, как было бы не так давно… Просто нет сил отвести взгляд от его глаз. Нет сил вообще. - Ну какого чёрта вам от меня нужно. «Не приближайся ко мне или к этому месту», это же твоё решение. А теперь обоюдное, обоюдное решение. А сейчас… - Это не займёт много времени. Мне нужно убедиться. Собирайся. Единственное, в чём я убеждена – шансов воспротивиться ему у меня нет. Прохожу в спальню, почти машинально одеваюсь, краем уха слыша сердитый голос Джона. Отчитывает Шерлока за что-то, забавно. Собираю волосы в хвост, застываю, натыкаясь взглядом на коллаж из кучи фотографий, пришпиленных к стене. Две улыбающиеся девушки в нарядах кабаре. Я и Китти. С трудом отвожу взгляд, не поднимая глаз прохожу в коридор. В любом случае, кто бы это ни сделал, ему не уйти. Шерлок же лучший. Лучший. Чёрт.