Solitaire a Paris

Ах, Париж… Город любви, романов и цветов, наполненный запахом свободы. Столица демократичной Франции всегда жила своей жизнью, бурной и стремительной, как прекрасная старинная карусель с огромными лошадьми, она привлекала каждого, в чьём сердце жила красота и музыка. Но он точно знал, каким одиноким можно быть здесь. Флоран стоял на балконе, собирая огни ночного города в картины абстрактного искусства, делал затяжку, наблюдая, как меняется цвет улиц в лунном свете, лучах ближнего света фар изредка проезжающих машин, и медленно выдыхал серый дым вместе с остатками жалости к себе. Это была уже третья сигарета подряд, и организм реагировал нудной головной болью и резью в горле. Конечно, Фло мог бы затушить её и пойти спать, но ему жутко хотелось накуриться, до блевоты, до одури, чтобы отключиться и не помнить сегодняшнего дня. *** - Микеле! Где ты? – орал Фло, открывая подряд все двери в коридоре. Микеланджело сто раз уже пожалел, что развязал эту войну, и теперь нервно теребил фенечки, закрывшись в кладовке. Страшно было, что швабра не выдержит и треснет, когда Фло с силой рванул дверь. Микеле вздрогнул и схватился за какое-то ведро, послышался невнятный шорох, а через мгновенье куча маленьких баночек с чистящими средствами посыпалась на пол. - Я знаю, что ты здесь – завопил француз, - открывай немедленно! Микеле вообще-то мало чего боялся в этой жизни. Над ним много смеялись, его унижали, не понимали, бросали и подставляли, но он всегда поднимался, собрав всю волю в кулак. Только сейчас было не так, сейчас было очень страшно. - Если не откроешь, я сломаю эту чёртову дверь! – Фло так кричал, что Микеле нарисовал в своём воображении Сальери красного от гнева и паром из ушей. – Я тебя предупреждал, – неожиданно ровно сказал француз. На секунду всё затихло, а потом случилось одновременно две вещи: Фло ударил в дверь ногой, от чего черенок швабры хрустнул и разлетелся, и Микеланджело Локонте получил здоровенным куском дерева в лоб. - Ой! – взвизгнул он от боли и потёр место удара, искоса глядя на разъярённого Флорана. - А ну вылезай! – зашипел Фло, вытаскивая итальянца за шиворот в коридор. - Прости, я не хотел – причитал Мике, пытаясь подняться на ноги. - Ты мне гитару разбил, придурок! – француз потерял терпение, его просто накрыло волной раздражения и гнева. Больше всего ему сейчас хотелось разукрасить эту нелепую физиономию. Да лучше бы он машину ему разбил, но гитара – это же святое. Мике в этот момент безнадёжно пытался вырваться из мёртвой хватки противника и думал о том, что если бы взгляд мог убивать, то он, Микеле, давно бы преставился. - Прости – застонал он, выбившись из сил. Глаза уже были на мокром месте. – Прости, Фло… - Да иди ты! – выпалил француз как-то безнадёжно и раздосадовано. – Больше никогда не трогай мои вещи! - рявкнул он и разжал пальцы – Никогда! *** Ветер раздувал чёрные, как смоль, волосы музыканта и уносил дым ещё одной раскуренной сигареты. Фло сосредоточенно смотрел на то, как тлеющая полоска подбирается к фильтру. Внутренний монолог просился наружу, и Флоран потянулся за телефоном. Нет. Не буду звонить. Он отшвырнул мобильник и затушил сигарету. Напрасно полагая, что после выкуренного сон его примет в свои объятия с молниеносной скоростью, Фло ворочался на кровати ещё с час. Потом встал, заварил кофе и, выпив сразу две чашки, пошёл на улицу. Тонкий плащ не спасал от сильного ветра, и скоро Флоран начал стучать зубами от пронизывающего всё тело холода. Домой совсем не хотелось, но он порядком замёрз. Может поискать круглосуточное кафе или наведаться к кому-нибудь в гости? Хотя какие могут быть гости в два часа ночи? Хотя Он бы был рад... Он всегда рад, когда видит меня… Микеле… Сердце неприятно заныло от воспоминаний. Ну зачем он это сделал? Телефон в кармане завибрировал, а на дисплее высветилось «месье Моцарт». Фло сомневался всего секунду, но желание услышать этот голос вытеснило всё остальное. - Да? - Фло, – голос у Микеле был сиплым, – я тебя не разбудил? - Нет. – Ответил француз, чему-то улыбнувшись. - Можно мне приехать? – Микеле не любил телефоны. Он всегда говорил, что должен видеть глаза, чтобы чувствовать, что человек тебя слышит. – Я хочу извиниться… я просто не могу уснуть, – заключил он, почти перейдя на шёпот. - Адрес ты знаешь, – холодно ответил Флоран и тут же положил трубку. Бежать! Надо срочно бежать домой! Через пятнадцать минут оголтелого марафона, Фло уже ковырялся ключом в замочной скважине двери своей квартиры. Зайдя в прихожую, он быстро скинул ботинки, на ходу снял плащ, майку и штаны, бросив на пол. «Срочно в душ!» - думал он, избавляясь от последних частей одежды. Прохладная вода здорово расслабляла мышцы и остужала голову. Но внезапно раздался звонок в дверь. Чертыхнувшись, Фло намотал на бёдра полотенце и вышел встречать полуночного гостя.