Обречены.

Ухмылка на обветренных губах, костяшки пальцев уже покрылись коркой из грязи и запекшейся крови. Черная футболка пропитана потом и водой, а там, где пальцы сжимают темную ткань, зияет рана. Огнестрел, но пуля так и не прошла навылет, застряв где-то рядом с сердцем. А то все еще бьется, заставляя голубоватую жилку на шее пульсировать, и парень дышит. Живой, только вот уже не подняться, не вернуться домой к той, что еще ждет. Нет, не так. К той, что всегда ждала. Совсем рядом слышно, как бушует море, ударяясь волнами о бетонные плиты причала. Дождь, который не прекращается третьи сутки, стал еще сильнее, превращаясь в настоящий ливень. Ледяными каплями ударяет по телу, стекает по вискам, касается шеи, смешивается с кровью на груди, унося с собой красные ручейки на грязный асфальт. И если попробовать пару дождевых капель на вкус, утирая их с бледных щек, то они окажутся солеными.