***
Я не знаю сколько мы уже лежим так, но очень долго, потому что придурок-отец уже вернулся, наши с Хаззой животы изнемогают от голода, во рту появляется какой-то отвратительный привкус, который явно чувствуется у меня, и который слегка перебивает запах мяты Гарри, но даже это мне нравится в нем. Мы целуемся. Просто лежим весь день и вечер, и целуемся. Такое яркое начало дня и такое тусклое его окончание, но мне нравится вот так лежать в компании "лучшего друга", целоваться с ним, улыбаться, ловить на себе его влюбленные взгляды, посылать в ответ такие же взгляды, а затем отворачиваться и глупо улыбаться. Мне нравится чувствовать, как его холодные пальцы ласкают мою спину, мне нравится дрожь, которую вызывают его прикосновения. Но вся идиллия обрывается, когда наступает ночь или поздний вечер, мне плевать, я не слежу за временем, только знаю, что за окном уже темно. Все обрывается, потому что дегенерат, который является моим биологическим отцом, начинает орать на весь дом. Я спускаюсь к нему вниз, после того, как упрашиваю Хаззу все же остаться в моей комнате и не иметь дело с этим идиотом. — Не ори, мать разбудишь, — проговариваю я, когда вижу пьяного отца, сидящего за столом с бутылкой портвейна. — Не указывай мне, щенок! — Рявкает он, сжимая в своей руке стакан. Я закатываю глаза к потолку, а он продолжает, — ты не смеешь закрывать мне рот! — Казалось бы, ничего не предвещало беды, я просто попросил его не орать ради матери, но мой отец решил принять это за оскорбление и приказ, поэтому он продолжает все более и более гневным тоном, — ты мне не сын! Не сын, как твой брат! — Неужели он до конца своих дней будет вспоминать свою ненависть к Метту? — Я ненавижу тебя, как ненавидел его. — И почему же? — Потому что ты такой же! — Мы схожи только в одной фамилии, — безразлично проговариваю я. Отец достаточно долго смотрит в свой стакан, затем залпом выпивает все его содержимое, и пока наливает новую порцию портвейна, говорит: — Ты такой же. Это начинает раздражать меня. Такой же, но какой - неизвестно. — Мы разные, — фыркаю я. — Ты думаешь, что я ненавидел твоего брата просто так? Просто так избивал его? — Думаю, да. Как меня. Нет, конечно, раз в год я получаю заслуженный пинок, но все остальное, как ты говоришь, ты выбиваешь из меня дурь. Но у меня дури намного меньше, чем было у Метта. Знаешь, можешь перестать избивать меня. — Уже точно не меньше. — Уже? — Я сам задаю вопрос и сам понимаю, о чем говорит отец. "Такой же... Уже". Метт был голубым? Я начинаю хлопать глазами и задаю вопрос так, будто веду диалог с адекватным человеком, — он, что... Спал с парнями? — Тоже! — Вскрикивает отец, а затем хватает нож, я невольно делаю шаг назад. Я вижу в его глазах ненависть, презрение, я вижу, как он жалеет о том, что я его сын, но это ни капли не смущает и не огорчает меня, ведь я куда больше жалею о том, что он мой отец. Старый алкаш встает из-за стола и идет на меня с ножом. Обычно такие его нападки ничем не заканчиваются, он не в состоянии нормально напасть на меня, когда спиртного в его организме больше, чем крови. Но в этот раз все как-то не так, отец уверенно идет на меня с ножом, и это действительно пугает. Я делаю мелкие шажки назад, он замахивается на меня, и я понимаю, что он целится мне прямо в лицо, поэтому машинально пытаюсь схватить рукой нож, но он попадает мне прямо в ладонь, точнее в кость под указательным пальцем. Морщусь от боли, после чего чувствую, как острие ножа скользит по моей ладони к запястью, оставляя порез. Нож падает на пол, отец хватается за сердце, и я действительно надеюсь, что это приступ. Благо, так оно и есть. Он падает на пол совершенно остолбеневший. Инсульт? Инфаркт? Я в этом не разбираюсь, но надеюсь, это убьет его. Все же, я поднимаюсь в комнату родителей и бужу мать, оповещая ее о том, что ее придурок-муж, надеюсь, возможно, скончался, а сам ухожу в ванную, чтобы смыть кровь. Я смотрю на свою окровавленную ладонь и усмехаюсь. В этом есть плюс, потому что Гарри сейчас начнет обо мне заботиться. Я прохожу мимо матери, которая вызывает скорую и даже не замечает моей раны, и направляюсь в спальню к Гарри, который во мгновение ока замечает мою кровь. Мой мятный ротик вскакивает с кровати и подбегает ко мне. Он даже не уточняет откуда у меня такой порез, просто хватает меня за здоровую руку и тащит на первый этаж. Я теряюсь в догадках, что у него сейчас в голове. Вдруг Хазза потребует справедливости и потащит меня в полицию, ведь он говорил, что я получаю слишком много побоев. Но нет, он просто тащит меня в больницу, и я не сопротивляюсь, потому что сейчас это действительно нужно.***
— Как твоя рука? — Спрашивает Гарри, ставя на свою прикроватную тумбочку чашку с горячим чаем. Перед тем, как ответить, я смотрю на свое перевязанное запястье, а после вздыхаю, усаживаясь поудобней на кровати Хаззы. Разумеется, после больницы он тут же потащил меня к себе. — Ужасно, — правдиво отвечаю я, не желая больше строить из себя мачо, который не боится боли, ибо, да, я хочу, чтобы мой почти что парень жалел меня. Гарри усаживается рядом со мной и берет мою травмированную руку в свои ладони, он нежно гладит тыльную (здоровую) сторону моей ладони, при этом тепло улыбаясь. — Лу, — практически бесшумно шепчет Гарри, я кладу здоровую руку на его щеку, притягиваю к себе и нежно целую. Гарри валит меня на спину, не разрывая поцелуя, он давит своим весом на мою больную руку, и я не в силах сдержать жалобного стона. — Прости, — виновато шепчет он, привставая и давая мне убрать руку. Гарри вновь ложится на меня и продолжает целовать. Но я вижу, что Гарри переживает за меня, я отрываюсь первым. — Что не так? — Прости, Лу, я очень сильно волнуюсь. — Все нормально. Да, рука жутко ноет и болит, но тебе не о чем волноваться, все пройдет. Гарри отрицательно качает головой и встает с меня, принимая сидячее положение. Он берет в руки чашку с чаем и начинает студить чай, дуя в чашку. Я улыбаюсь, тоже принимая сидячее положение. — Твоей девушке повезет с таким заботливым парнем, — говорю, беря из его рук чашку. — А пока что везет тебе, — с грустной улыбкой проговаривает он. Я киваю, улыбаюсь: — А пока что везет мне. Я молча пью чай, чувствуя на себе пристальный взгляд Гарри. Я смущаюсь, но не решаюсь его попросить не смотреть на меня, потому что отчасти мне это даже нравится.***
Гарри ставит пустую чашку обратно на тумбочку, а я пытаюсь удобно улечься. Хазза ложится рядом со мной, он поворачивается ко мне спиной, я обнимаю его больной рукой размещая ее прямо у него перед лицом. Гарри бережно берет ее, а после покрывает легкими поцелуями. Я слегка морщусь, потому что, несмотря на то, что это поцелуи Гарри, боль никто не отменял, но я не собираюсь ему мешать. И пока у Хаззы какая-то своя атмосфера с моей больной рукой, я пытаюсь погрузиться в сон.