Реквием по Дождю

Смерть - неожиданна. Пока мы лениво выключаем будильник, кто-то может скончаться от сердечного приступа еще во сне. Когда мы не торопясь слезаем с кровати и все еще во сне идем в ванную - кого-то на соседней улице сбивает машина. Когда мы завариваем себе утренний кофе - кого-то насилуют буквально в соседнем квартале в каком-то переулочке... Когда мы завязываем галстук, то же самое проделывает наша жертва. Ведь никогда не знаешь, у кого будет пуля в виске на этот раз. Мафия - это жестокость и насилие. Любви и простым чувствам места больше нет. Ибо все, кто с ней связались, уже подписали себе путь в Ад. Дьяволы, мнившие себя сильными. Наивные... Внешний вид совершенно спокоен. Гокудера просто стоит. Хотя нет, он не стоит, он рвется. Внутренне. У его ног, как марионетка, у которой обрезали ниточки, лежит его напарник. Бывший напарник. Хочется упасть рядом, просто, что б заснуть и больше никогда не возвращаться в этот мир. Уйти вместе с ним, как и раньше. На плечи навалился груз. Груз ответственности за смерть одного, но. Но... Почему Смерть забирает именно лучших? В глазах - истерика. Немая. Мольбы в зеленых глазах читаются столь же ясно, что и строки в письмах, которые лежали у него в ящике стола. Которые так и не решился передать их адресату. В воздухе запахло грозой. Ветер креп и старался сбить с ног. Это и есть силы природы? Нет. Это просто реквием по погибшему Дождю. Хаято был нужен этот воздух. Тот самый, пахнущий озоном, после ливня. Хотя бы один глоток... «Заберите душу, разум... Да хоть сердце заберите! Верните мне его!» Всего лишь в глазах. И ни единого вскрика. Даже забылось, как оно - дышать. Как же жить дальше, если стимула для нее нет? Пальцы трясутся, и пистолет падает на землю, с каким-то звучным стуком. Ноги блондина уже не держит - он падает рядом, на колени, низко склонив голову, пряча безжизненные, потухшие глаза за челкой. И все? Конец?.. Да черта с два! «Скажи, что простишь - мы все вернем!» Если бы не алое пятно на груди, можно было бы поверить, что Дождь просто уснул. И вот-вот откроет свои темно-янтарные глаза и сердце тут же щемить перестанет: улыбка мечника, как обычно развеет все. Если бы не алое пятно... Юноша поднялся и отвернулся. Трудно сдержаться... Зажмуриться что б искры из глаз посыпались - да, так гораздо легче. Зажать уши, что бы не слышать тишины, которую не нарушают даже рваные выдохи. Лишиться рассудка. Скорее, что бы не терзать сердце, душу старыми обрывками воспоминаний. Будто кто-то жжет фотографии на безумных языках пламени. А они, жалкие куски бумаги, взлетают в воздух, как огненные бабочки, сгорающие на лету, последние мгновения, удерживая на себе те кроткие моменты радости. А радости ли? Вспомнилось общее задание во Франции. Аромат тела, такие теплые пальцы... И то самое, почти инстинктивное неудержимое влечение. Романтический город сказался или все-таки, на то были свои, совершенно иные, но, тем не менее, веские причины?.. Или это та самая ... о которой пишут в детских и неисправимо-наивных сказках? Что-то безумное сверкнуло в глазах. Под аккопонимент грозовых раскатов и грозны вой ветра. И полубезумный смешок. Десять лет это не срок. Всего лишь десять лет вдохов в унисон. Всего лишь десять лет бесконечного желания понять и больше никогда никому не отдавать. Всего лишь десять лет с одной единственной трезвой мыслью в голове. И бесконечным потоком музыки в районе груди. «Держи крепче мою руку...»