2
13 ноября 2014 г. в 17:21
Помолись за меня своему очень доброму богу. Пусть простит он меня, и если не в рай, то в объятья святые хоть примет. И в каком ты сегодня городе бегаешь в поле, полном тюльпанов таких цветов, которых не сыщет весь свет? С чёрными волосами, глазами пасмурно-злого неба (в которых, вопреки всему, до сих пор океан чужой волнами плещется, играет, как любой человек с судьбою), улыбкой своей такой прекрасной, что солнце тебе только светит, делает комплименты и открывает дороги новые к счастью.
В каком же ты мире, Кас?
Погода тебе обещала быть теплой, уютной, совсем не грустной: тебе нужны силы многое пережить. Ты обещал ей утрами не злиться, тепло одеваться и не болеть.
На моём теле шрамы множатся, что поделать. Ну что с них взять? Лучше тело пусть будет никчёмным, чем душа будет умирать.
Я к тебе шага два навстречу, ты бежишь от меня десять раз. На попутке от солнца подальше. К своей серой, замерзшей луне, где все сто есть процентов шанса.. не увидеть меня нигде.
Я в себе убивать человечность готов, лишь бы только в тебя не влюбиться.
Лишь бы знать, что в глазах моих черных не заметишь ты ничего.
Ты помолишься богу, и вы заключите сделку: ты уйдёшь из семьи и лишишься крыльев, а потом благодать будет медленно иссякать. Ты помолишься богу. Примешь мои грехи.
Бог-то простит, конечно.
Да только.. простишь ли ты?