Мартина
Раздался до боли знакомый хруст. Я открыла дверь и вошла. Ничего не изменилось: та же гостиная, та же кухня, те же двери. Я прошла прямо и села на диван, к удивлению квартира была чистой. Может он нанял уборщицу? Скорее всего. Осмотрев гостиную, я вспомнила те дни. Сегодня Хорхе весь день какой-то странный. Крутится возле меня и что-то не договаривает. — Малыш, иди сюда, — позвал меня любимый, и я спустилась в гостиную. — Ты что-то хотел? — я села на диван рядом с ним. Меня насторожило его поведение. — Да. Я должен тебе кое-что сказать, — он взял мои руки в свои. Так, Тина, спокойно. — Ну, говори; не тяни. — Понимаешь, мне предложили роль в одном фильме, — я не понимала, что в этом плохого, — но у них есть условие. — Хорхе, не медли, какое условие? — он посмотрел мне в глаза. — Я должен лететь в Нью-Йорк на неопределенное время... — Что... Что ты хочешь этим сказать? — мое сердце начало бешено колотиться, при мысли, что мне придется расстаться с любимым человеком. — Я дал согласие, — в его голосе были нотки сожаления. Нет, нет, нет! Я не верю! Это все сон — ужасный сон. Я проснусь и все будет хорошо, — пыталась переубедить себя. — А как же я? — еле выдавив из себя эти слова, произнесла я. Мои глаза вмиг наполнились слезами. — Тини, Марти, любимая, ты можешь поехать со мной, если только захочешь, — предложил парень. Я мотнула головой. — Нет, у меня институт! Я не могу поехать, — сказала я, — а что будет с нами? — шепнула я. — Мы можем переписываться, созваниваться, — начал перечислять Хорхе. Я его перебила. — Нет. Я не верю в любовь на расстоянии, — я шмыгнула носом, — я пошла собирать вещи, — еле-еле сдерживала слезы, чтобы не разрыдаться; я хотела встать, но рука Хорхе задержала меня. — Ты можешь жить здесь, — услышала я его голос из-за спины. Я ничего не ответила, лишь выдернула руку и пошла у лестнице. — Тина, — крикнул парень и подбежал ко мне, я не могла сдержать слез, и они уже вовсю лились из моих глаз, — послушай, малышка, я обязательно вернусь и все будет по-прежнему, — он взял меня за плечи, — слышишь, я люблю тебя, любил и буду любить, — он прижал меня к себе, а я еще больше зарыдала, — прости меня. — он гладил меня по волосам, по спине, и я понимала, что это в последний раз. — Прощай, Хорхе... — прошептала я и убежала наверх. Сквозь слезы я скинула большую часть вещей и спустилась в гостиную. Его не было. Может, это и к лучшему. Я вышла из этого дома. Как? Как он так мог поступить. Я просто не верю. Дойдя до машины и присев в нее, я завела машину и уехала от сюда прочь. У меня уже вовсю текли слезы. Зачем я вообще сюда приехала?! Нафига я опять окунаюсь в прошлое?! Зачем причиняю себе снова боль? Зачем вспоминаю его? Почему нельзя просто стереть все воспоминания? Почему я все еще его люблю?! —столько вопросов, а ни одного ответа. Вроде бы у меня есть парень, но это не Хорхе... Вроде я отошла, но рана в сердце не зажила... Он обещал, что вернется и будет любить меня, но почему-то он со Стефани. Неужели он врал, когда говорил "Люблю"? Нет, Хорхе не смог так поступить! Поплакав вдоволь, я прошла на второй этаж, в ту комнату. Ничего не изменилось. Та же кровать, на которой мы проводили великолепные ночи, куда мы приносили друг другу завтраки по утрам; тот же шкаф, куда я складывала одежду любимого мне человека; тот же стол, где я делала институтские работы, а Хорхе, учил сценарий; те тумбочки, на которых стоят наши рамки с фотографиями. Все так знакомо... Я прошла и села на его половину кровати и сразу вспомнила случай: — Мартина, хватит, — шикнул Хорхе, пытаясь стащить с меня плед. Дело в том, что я забрала его полностью и по всей видимости его большая часть была на полу, — да отдай же ты этот плед, — начинал злится Хор, придвигаясь ко мне. — Бланко, я сейчас упаду, — сказала я и бросила в него подушку. — Стоссель, ты сама напросилась, - сказал уже бодро мой парень и развернул меня к себе. — Бланко, — не успела я договорить, как он впился в мои губы поцелуем. Я же в свою очередь ответила. — А теперь отдай плед, — разорвав поцелуй, сказал парень мне на ушко и забрал плед. — Вот ты зануда. — Твой зануда. — сказал Хорхе и обнял меня за талию. Я усмехнулась сложившейся ситуации. Их было множество... Как же я скучаю по этому человеку. По его поцелуям, по его рукам, по его характеру. Я решила заглянуть в шкаф. Когда я уходила здесь остались несколько из моих вещей, которые я так и не решилась забрать. Ого, тут их не мало... Некоторые шорты, кофточка, домашняя одежда, сексуальное нижнее белье, которое я покупала для Хорхе и кое-что по мелочам. Мне на глаза попалась одна вещь — она висела в самом углу: синяя в клеточку рубашка — его рубашка, — его любимая рубашка. Я всегда любила спать в ней, на что Хорхе постоянно бурчал. Почему она осталась тут? Почему он не взял ее с собой? Почему именно в этом шкафу? Ведь у него был свой шкаф. Я решила забрать ее себе. Его парфюм до сих пор присутствует на рубашке. Такой знакомый и такой родной. Так, все, пора уходить, пока еще что-то не вспомнила. Я последний раз взглянула на комнату и собралась выйти, как заметила записку на тумбочке. Я подошла и повертела ее в руках. Может, это письмо уборщице, хотя навряд ли. Непонятно кто ее мог оставить. А может от уборщице к Хорхе? Я долго не решалась открыть ее, но мое любопытство перебороло меня. Там был подчерк Хорхе.Дорогая Марти, любимая моя! Малышка, я еще раз прошу у тебя прощения за свой жалкий и подлый поступок. Я знаю, что простить это очень сложно... Мартина, я хочу сказать тебе спасибо за все чудесные моменты, проведенные с тобой. Твоя великолепная еда, приготовленная тобой. Еще хочу поблагодарить тебя за эти шикарные ночи, я никогда не чувствовал такого. Ты великолепна. Впрочем, как и во всем. Я оставил тебе мою любимую рубашку, в которой ты так любила спать, на память обо мне. Еще я хочу тебе сказать, что обязательно вернусь. Неважно через полгода, через пять, но я вернусь! Любимая, ты снова будешь со мной. Запомни, что бы не случилось в этой поездке, я буду любить тебя. Как и сейчас... Я люблю тебя, Зайчонок! Твой Хорхе.
И число, когда он писал это. Я не могла остановить поток слез и поэтому пошла к выходу. Он писал, что вернется, что любит меня и будет любить. Но что значит его фотографии со Стефани? Все, так больше продолжаться не может. Это всего лишь прошлое, а я не могу жить прошлым, нужно жить настоящим. — с такими мыслями я вытерла все слезы, припудрилась и уехала.