Лабиринт Хризалиды

      Ночь. Снег. Запуталась в ветвях луна. Под шагом Смерти скрип И простерла она крыла На спящий Лондон. И вот итог — Смерть сорока. Лишь тень, мазок На небесном теле… Лишь силуэт… и крылья. Это Смерть? Отнюдь. То Мориарти Скользит над вечною луной. Rache, Rache — Любовь или месть? Лишь имя — Мориарти Этим словом весь Лондон исписал.       И вот он — сладкий миг победы! И сердце здесь, на блюде И под перцем. У Мориарти на столе. Вкушает он… Он спит и видит этот сон, Слюна течет в подушку. А может он его подарит На день Святого Валентина? Да точно. Сердце Джона Он Шерлоку подарит, А потом и Шерлоку Он сердце выжжет… Какие сны! Какое наслаждение! Он чмокает во сне И улыбка сияет в темноте.       А где-то в Лондоне большом Два друга. Спит один Иль дремлет, ждет он, А второй — работает. Холодный морг И сорок тел. И дети, взрослые… Вскипает злость, Но дело спорится. И лишь под утро Джон домой приходит. Садится в кресло. Опустошен. И Шерлок, понимая, Садится рядом С креслом и голову кладет Джону на колени. Тот гладить начинает… Как кошку иль собаку. А Шерлок тихо дышит, И чувствует тревогу, Боль и ярость друга. — Я…его найду, — он шепчет, — Тебе отдам… на растерзанье. — Шерлок, дети, взрослые. Они убиты были ядом. И очень редкий яд. — Найду, — Шерлок смотрит На друга и, повинуясь Странному порыву, ладонью Слезы с глаз он вытер,  — Найду, ты только успокойся. Как только ты поешь и ляжешь спать, Я посмотрю, что можно сделать.  — Спасибо, — Джон встает и в ванную уходит…       А Лейстрейд бредет По темным улицам. Он только что Двух Сейлоров поймал И поимел, но после Отвез в больницу И там сказал, Что видел, как на них напал Какой-то злобный тип. Успел он убежать, Хотя он, Лейстрейд, И стрелял в него, Поймать пытался. Поверили ему. А Сейлоры без памяти В крови, как нужно жертвам.       Луна стоит в зените. И снег сияет на свету, Весь Лондон в белом покрывале. Изломанные сучья деревьев черных. Так дивен сон ночи. Так серебрист и мягок Лунный свет. Так снег хрустящ Под тихими шагами.       В больнице Святого Варфоломея Лежат Усаги, Митиру и Харука, А в морге — сорок тел.       Джон спит, а Шерлок сидит В сети и ищет яд. Джим Мориарти тоже спит И видит длинный дивный сон О том, что он хозяин мира! И Шерлок мертв, И Ватсон мертв, И все, кто что-то Там имел против него, МЕРТВЫ!