Как англичанин килт полюбил

Вик пытался сдержать дыхание и сосредоточиться на чем-нибудь неважном. Например, на клетке. Но это помогало слабо. Клетка была крупная. Она шевелилась при движении, завораживала Вика, будила в нем скрытые желания, рождала неуместные фантазии. Хотелось заглянуть под клетку. Нет, не так - хотелось сунуть руку под клетку. Черт дернул Дональда шепнуть ему перед самым праздником: - Люблю аутентичность! - и глазами так зыркнул, показывая, где именно он особо тщательно соблюдал историческую достоверность. Проклятье! Ну вот, опять... Стройные ноги Дона пришли в движение, лихо отплясывая танец. Клетчатый тартан призывно колыхнулся на упругой заднице. Что он творит?! Еще немного - и то, на что имеет право смотреть только Вик, станет всеобщим достоянием. А там есть, на что посмотреть... и что потрогать. В конце концов, повеселились и хватит. Вику уже невтерпеж запустить руки под это клетчатое непотребство. Огладить разгоряченное тело, сгрести и взвесить потяжелевшие яйца, провести ребром ладони между поджавшимися половинками. Вик заставит Дона наклониться, раздвинет пошире его ноги в гольфах и подвязках, задерет эту манящую клетку и... И покажет, что и сассенахи бывают ох как горячи!