--you can't be stronger in the dark--

— Уйди, пожалуйста… уйди, не убивай… убери от меня руки, — ты знаешь, что это все равно не поможет, но продолжаешь шептать эти слова, прерываясь на каждом всхлипе. — Уйди от… пожалуйста… руки… нет… Темнота. Свет прожектора, осветивший тебя, ослепляет. Тихий голос, раздающийся отовсюду и ниоткуда одновременно, напевает до боли знакомую тебе песню. Именно до боли. Потому что он так ее любил. Каждый раз, что ты оказываешься здесь, играет именно эта песня. Каждый раз, что ты оказываешься здесь, ты начинаешь подпевать. Каждый раз, что ты оказываешься здесь, ты теряешь часть души. — Представьтесь, пожалуйста, — голос заполняет изнутри не только помещение, но и твою голову, отчего она начинает буквально раскалываться. — Фрэнк, Фрэнк Айеро, — выдавливаешь ты сквозь пульсирующее давление в голове. — Хорошо, Фрэнк, приятно познакомиться. Я ваш личный психотерапевт. Можете называть меня Док, — говорит голос, замолкая. Ты не хочешь продолжать диалог, но почему-то у тебя возникает такое чувство, что чего-то не хватает. Поэтому ты продолжаешь разговор, щурясь от боли: — Зачем я здесь? — У меня есть к вам пара вопросов, — бесчувственно отвечает голос. — Каких? Если вы психотерапевт, значит вопросы по поводу моего психологического состояния, — делаешь вывод ты. — Вы очень догадливы, Фрэнк. — Но у меня нет проблем с психикой, — отнекиваешься ты, хотя, пожалуй, не стоило. — Вы в этом так уверены? — Ответьте мне честно — кто вы? — Я… — нервный смешок, — я тот, кто знает о вас все. Невозможно. Это просто невозможно. Ты никогда не был открытым человеком. — Это невозможно. Я никогда не общался ни с кем достаточно тесно. Даже моя мать знает меня лишь с одной стороны. Надеюсь, это достаточный аргумент. — Да. Но люди это люди… — почти смеясь замечает голос. — О чем Вы? — А как же Ваш дневник? По твоей спине пробегает волна мурашек. Откуда? Как? — Откуда он у Вас? — стараешься выглядеть спокойным, но голос дрожит, колени подкашиваются, а голова начинает кружиться. — Я и есть он, — с этими словами тебе навстречу выходит человек. Ты впервые видишь его лицо, но его ухмылка сразу расставляет все по своим местам. — Лай… — последняя буква этого страшного для тебя имени тонет в истеричном хохоте этого психа. — Да-да. Именно, мой Мастер. Мое бессмысленно тупое Альтер-Эго. Свет погасает. Тишину нарушает лишь твое дыхание и песня. Лайн опять затащил тебя в Это Место. Ты никогда не видел его полностью. Иногда тебе кажется, что это бесконечный, черный зал. Иногда комната оказывается маленькой каморкой, размером с кладовку. Но каждый раз в конце разговора звучит лишь одна фраза. — Сдавайтесь, мой Мастер. Вы проиграли. *** Медленно поднимающееся над горизонтом солнце засветило объектив. Бесит. Да уж… Утро просто высший класс, ничего не скажешь. Меньше надо было пить. Голова просто раскалывается. Какого хера я вообще вчера пошел с Рэем? Мог бы просто посидеть на крыше в ожидании хорошего кадра для заказа, так нет же. Рэй, скотина, умеет уговаривать. Теперь с самого ранья и с диким похмельем пришлось идти на эту гребаную крышу. Солнце уже полностью вылезло из-за горизонта, дав мне понять, что момент упущен. Что ж… опять придется объяснять покупателю, почему его заказ задерживается. Бесит. Тяжело вздохнув, представив разговор с заказчиком и потерев ноющие виски, я собрал всю аппаратуру и пошел к выходу с крыши. Стоп. Это у меня галлюцинации на фоне сильнейшего похмелья, или там кто-то стоит? Нет, вроде не галюны. Что с этим чуваком? В такое время здесь никого не бывает. Ну ладно. Здесь вообще никогда никого не бывает. Что за… *** — Хэй, все в порядке? — брюнет с гнездом на голове подбежал к парню, что стоял на краю крыши. — If you promise not to cry, than Iʼll tell you just what I would say if I could be with you tonight… — Эм… парень? — брюнета начинало беспокоить такое поведение незнакомца. — Все в порядке? — Прости, Гри… — незнакомец собирался прыгнуть. Это было очевидно. Брюнет бросился к нему и в последний момент оттолкнул парня от края. — С ума сошел? Придурок! Решил записаться в ряды самых слабых людей на Земле под красивым названием «Суицидники»? — начал нападать брюнет. Парень непонимающе уставился на него, но что-то за спиной этого странного человека с вороньим гнездом на голове отвлекло его внимание. Точнее кто-то. Лайн. Парень прекрасно знал, что теперь его злобное Альтер-эго, обрушит на него весь свой гнев. Как он посмел не поступить так, как того хотел этот псих в маске, закрывающей половину лица? Лайна не волновало, что его телу просто помешали прыгнуть вниз и почувствовать всю прелесть самоубийства. Он жаждал покалечить парня не только физически, но и морально за столь крупный, по его мнению, поступок. Парень не ожидал, что расплата придет так быстро. Он считал, что Лайн придет лишь с темнотой, как всегда отправив его в То Место. Не ожидал он также, что Лайн будет пытаться наказать не его, а того парня, который спас его. — Лайн… — прошептал парень, отодвигаясь от своего ничего не понимающего спасителя подальше, — он не виноват. Он не… — он почувствовал, что задыхается, — Оставь… оставь его в покое, он не виноват… он… это все я, не приближайся к нему… ты обещал… обещал, что ты не будешь трогать посторонних людей! — брюнет не понимал ровным счетом ничего, кроме того, что у этого, симпатичного кстати, парня огромные проблемы и его надо спасать. — Лайн, уйди. Уйди! ОТОЙДИ ОТ НЕГО, СУКА! — у парня начиналась истерика. «Надо что-то с этим делать» — пронеслось в голове у брюнета. Хлоп. Ладонь неприятно защипало, и брюнет поморщился. Но, видимо, пощечина все же подействовала на бедного парнишку отрезвляюще. Он вскочил, держась за щеку, и, не сказав ни слова, побежал к выходу с крыши. — Чувак! Ты куда?! Я помочь тебе тут пытаюсь! — брюнет так и остался стоять и смотреть вслед убегающему парню. — Ты не сможешь мне помочь. Никто не смог, — донеслось до брюнета уже с лестницы.