2.
31 июля 2014 г. в 15:55
Вот объясните мне, что за херня постоянно творится в моей жизни? А? Не знаете? Вот и я не знаю. А интересно, блин.
Этот парень убежал, оставив меня на крыше наедине со своими мыслями. Моментально я ушел в пучины сознания. Откуда он знает эту песню? Не помню, откуда я ее знаю, но люблю ее до умопомрачения. Кажется, ее пел парень, который учил меня фотографировать. Я не помню его.
И наша встреча с этим парнем. Я думал, это уже наконец прошло, как вдруг…
Как будто судьба увидела, что я хоть немного отошел от ненормальностей, и вся моя жизнь стала более-менее налаживаться и сказала: «На тебе. Получай, Джи. Уж больно ты расслабился в последнее время. Помучайся немного. Пару лет — и все пройдет, детка».
И что, все-таки, с этим парнем не так? Кого он увидел за мной, когда психанул? Что-то здесь не так. Воображаемый друг-маньяк? Да ну, бред какой-то. Я же не маленький ребенок, чтобы верить в такое.
***
«So long to all my friends
Everyone of them met tragic ends
With every passing day
Iʼd be lying if I didnʼt say,
That I miss them all tonight…»
— Хватит! Пожалуйста! — ты закрываешь лицо руками. Капля соли скатывается по щеке и падает куда-то вниз. — Не надо! Прекратите! Выключите!
Но эту песню не остановить, хотя бы потому, что она звучит в твоей голове. Звучит громче и отчетливей, чем обычно.
«As we fade in the dark
Just remember you will always burn as
Bright…»
До твоего слуха доносится тихий смех. Он очень тихий: звучит так далеко от тебя, что за музыкой его почти не слышно, но ты вздрагиваешь от этого смеха, такого родного и уже недостижимого.
«Never fade in the dark
Just remember you will always burn as
Bright
The light behind your eyes…»
Такой родной и любимый голос напевает эту песню и внезапно срывается на слегка истеричный, но от этого не менее красивый и любимый тобой смех.
Это. Не. Может. Быть. Он. Фрэнк, смирись, он умер три года назад. По твоей вине.
—Фрэнки-Фрэнки-Фрэнки, — шепчет обладатель голоса, заходя в круг света, в котором стоишь ты. — Как же я тебя давно не видел. А ты почти не изменился. Новый цвет волос? — тараторит он, обходя тебя вокруг.
Ты каменеешь, вглядываясь в любимое лицо. И, о Господи, как же ты по нему скучаешь. Грэйзер, Грэйз.
— Фрэ-э-э-энк, — капризно тянет Грэйзер. — Не молчи. Скажи хоть что-нибудь. Скажи, ты скучал по мне? Три года прошло, — замечает он, на секунду отводя взгляд вверх и в сторону и задумчиво потирая подбородок. — Что, совсем не скучал? Молчишь? Что ж, молчи.
Он отходит от тебя чуть дальше, и ты зажмуриваешься, чтобы не поддаваться, но что-то заставляет тебя открыть глаза и уставиться на парня перед тобой. Ты краем сознания осознаешь, что этот Грэйзер выглядит абсолютно не так, как в момент смерти, что этот Грэйзер — лишь образ, выжженный в твоей голове когда-то давно. Сублимированный кусочек человека, которого ты любил, концентрация его пороков и идеальностей.
— Да, кстати, рассказать тебе, что я чувствовал в последние полторы минуты, что я жил? Не отвечай, я и без твоего согласия расскажу тебе. Знаешь, когда ты столкнул меня, единственное, что я почувствовал — разочарование. Я просто летел и думал: о том, что, сколько бы ты не признавался мне в любви, все наши отношения были чертовски хорошей актерской игрой с твоей стороны, о том, что ты скотина, — Гри замолкает. В груди все сжимается от его слов. — Я хотел прокричать это, чтобы услышал весь гребаный мир, но у меня что-то стало с голосом. Поэтому я летел и думал, и вдруг я поймал себя на мысли, что я не боюсь. Я знал, я осознавал, что это конец. Все. Финиш. Но мне не было страшно, ведь ты меня по-настоящему никогда не любил и поэтому не будешь страдать, что меня нет, не будешь убит горем и не будешь винить себя. Я не боялся. Поэтому я умер так. Мое сердце так и не разорвалось, пока я пролетал все эти 60 этажей вниз…
— Грэйз, прости меня. Прости, прошу! Ты не представляешь, как мне было плохо, милый, как я…
Хруст. Грэйзер испаряется, свет погасает, остаются лишь тихая песня и темнота.
Из Этого Места нет выхода. В Это Место нет входа. Это лишь твоя одиночная камера пыток, лишь твой внутренний мир. И в Этом Месте лишь один король.
Смех: другой, неправильный, ужасный, истеричный, холодный. И слова, после которых все и заканчивается, оставляя тебя наедине с самим собой.
— Сдавайтесь, мой Мастер. Вы проиграли.
Примечания:
редактировано /21.03.2016/