Очерки с чужих страниц

Кружатся… Кружатся бабочки, И крылья звенят и тикают. Да не на огонь, не к лампочке – Во тьму. Абсолютно тихую. Срываются лентой с пояса, Вздымаются прочь от белого. Лишь шелест – не слышно голоса – Услышать бы. Да поверить бы. Поверить настолько истово, Чтоб мрак расступился в ужасе, Чтоб память не стала чистою. Эх, если б хватило мужества! Судьбой так давно обещано: Не свет манит крылья черные, И прочь улетает женщина, В бессмертие заточенная. Отмеренный срок ей выгорел, Истлел – а она нетленная. Но вот – исчезает дымкою. И что сказать напоследок ей? Останьтесь, как гость непрошенный, В свихнувшемся измерении? Желанье и впрямь хорошее. А стоимость исполнения? Погнаться стремглав за призраком? В ладони трепещут крылышки. Все тщетно, почти немыслимо. А разве иначе вышло бы? Иначе никак – прощание. Закрыта желаний лавочка. Пора приходить в сознание. Кружатся… Кружатся бабочки.