Их всего двенадцать

…И адский мороз, Шутка всё для меня, О как мягка Постель Января…

Всё начинается смертью и смертью кончается. А иначе зачем бы люди век за веком отсчитывали конец и начало года с эпохи её правления жизнью природы? Когда она правит, природа спит. И всё внутри природы тихо-тихо, будто бы жизнь ушла насовсем, будто бы тепло больше не вернется. Кожа Января белая-белая, по сравнению с её бледностью алебастр насыщенный и яркий. И губы тусклые, обветренные холодами, казалось бы, бескровные. Скулы резкие и тонкие, а щек никогда не касался румянец. Глаза у Января серые, спокойные. Они не смеются, не блестят, лишь иногда зажигаются металлическим сиянием, но чаще в эпоху Февраля. К себе Январь спокойна и безразлична. Ресницы, удивительно, насыщенно черные и длинные, когда Январь закрывает глаза, кусочки черноты на бледном лице кажутся чем-то ошибочным, нарушающим холодную гармонию. Но это красиво. Короткие русые волосы, которых словно раньше времени коснулась седина, аккуратно ложатся на лицо. Не падают в беспорядке, а осторожно прикрывают отдельные участки лба, края глаз, дополняя картину неизвестного миру художника. Стройная и подтянутая фигура всегда затянута в блестящее, как снег, белое платье. Неудобную шаль заменяют отсутствие выреза и длинные рукава. Январь спокойна. Но отчаянны и злы холодные ветры, подвластные её хрупким, но сильным рукам. Только дай этим ветрам волю — и буря будет такая, что всё может погибнуть. Завьюжат дикие снега, и зима никогда не кончится. Земля омертвеет. Ветра свищут, грохочут, желают вырваться. И утихают под взглядом серых глаз, которые ещё холоднее, чем они сами. Рука с тонкими длинными пальцами сжимается в кулак, и ветры замолкают, а потом взвиваются, словно их что-то душит, пытаются сломить стан своей хозяйки. А она ничего и не чувствует. Всё так же стоит, заглядывая в душу белоснежной вьюги, усмиряя свои ветра. Январь жестока. И стан её крепок, устойчив. А холод во взгляде спорит с ветрами, подчиняя. Пускай испытают свою силу на ней, всё равно не сломят. И никогда. Пока снегами правит Январь, природа пребывает в мертвом сне. И бледная нимфа строго следит за спокойствием этого сна. Лишь к концу своей власти над сном природы, Январь отпустит ветра. Пусть вьюжат, буянят, но в меру. У них ещё будет время, когда властвовать будет Февраль. А пока умолкните ветра! Пускай природа спит. Январь спокойна.