Не просто химия

Питер всегда уходит. Крис никогда не просит его остаться. Одна сигарета в день – лимит, который нельзя превысить, поэтому он курит ее поздно вечером, когда розово-синий закат опускается на Париж. День сворачивается, как лист бумаги в свиток, и вместе с клубами серого дыма в продроглый осенний воздух взмывает накопившаяся за день усталость. - Тебе идет курить нагишом. Горячие ладони ложатся на пояс, поглаживают кожу, которая вспыхивает искрами, как будто не было того дикого, бешеного страстного секса десять минут назад. - А тебе разве не пора? Нет осуждения в голосе. Они не мальчишки, им не по двадцать. У обоих груз на плечах размером с небоскреб, крохотные морщинки, рассыпанные по лицу, потери, от которых не отмыться, даже если очень стараться. - Уже вызвал такси. Питер приезжает раз или два в год, всего на пару часов – большего не может себе позволить. Крис никогда не спрашивает, что у него за дела в Америке, он просто открывает перед ним дверь своей просторной холостяцкой квартиры и впускает, нисколько не скрывая, что все еще одинок. Это не та история, которая заканчивается свадьбой, суррогатной матерью и волчатами с синим цветом глаз. Эта история, где за один вечер нужно подарить друг другу столько поцелуев, чтобы хватило до следующей встречи. Крис поворачивается к нему, обнимает за плечи, притягивая к себе всего на мгновение. Сразу же отстраняется и входит в дом. Питер идет следом, закрывает балконную дверь – не любит сквозняков. Хотя, казалось бы, ему-то что? Явно не заболеет. Арджент твердо мажет по его губам своими, прощаясь у дверей. Он знает, что ближайший входящий вызов от Питера будет не раньше, чем в канун Рождества. Может, еще на День рождения. Годовщину смерти дочери он проводит в Бэйкон Хиллс вместе со Скоттом, Лидией и остальными. Ребята порядком выросли, стали серьезнее и, как ни печально, жестче. Он не винит их – после того, через что они все прошли… Хорошо, что вообще не свихнулись. Уже традиция – остаться одному где-то на час, не на кладбище, а где-то в поле. Поговорить с ней, глядя перед собой, комкая в пальцах сигарету. Всего одна в день. Он скуривает две и дает себе три секунды, чтобы зажмуриться, провести по лицу ладонью, собирая капли. А потом возвращается. Весь вечер крутит в руках телефон. Он знает, что еще рано – до Дня рождения, Рождества и прочего еще столько месяцев, что даже не хочется их считать. Он просто не может сдержаться. - Слушаю. - Питер. Ты в Бэйкон Хиллс? - Хочешь, чтобы я тебя забрал?